SÀHARAPONENT

ASADEDH, LO QUE LAS SIGLAS ESCONDEN

2012-01-25T12:28:00.000+01:00

Las Asociaciones que trabajan en la defensa de los Derechos Humanos suelen suscitar adhesiones y simpatías por parte de la sociedad civil, muy sensibilizada en este aspecto. Y si además se identifican con el Sahara aún más por la implicación de España con nuestra ex colonia.

Pocas personas se paran a pensar en qué puede haber detrás, quienes son sus miembros y cual ha sido su trayectoria.

Hablo de ASADEDH cuyo presidente Ramdam Messaoud Larbi es un viejo conocido de los que llevamos un tiempo trabajando en favor de pueblo saharaui.

Este señor fue miembro de POLISARIO, después se pasó a Marruecos donde realizó una activa propaganda en favor del Plan de Autonomía como miembro del CORCAS. Recorrió Europa de la mano de otras pseudos ONGs al servicio del Majzén denunciando las violaciones a los derechos humanos en los Campamentos e incluso llegó a presentar una querella ante la Audiencia nacional contra varios miembros del POLISARIO por crímenes contra la Humanidad. Entre los citados en su acusación se encuentran Brahim Gali y Mohamen Jadad.

Después del los incidentes de Gdeim Izik volvió a cambiar de parecer y declaró en rueda de prensa que se desmarcaba de Marruecos y que sólo reconocía al POLISARIO como legítimo representante del Pueblo Saharaui. El señor Messaoud en el mejor de los casos es un tránsfuga y en el peor un aprovechado que juega a dos bandas

ASADEDH tiene su sede el Lloret de Mar, igual que ASVIPO, la primera asociación que presidió Messaoud, que en el año 2003 recorría España advirtiendo a las posibles familias acogedoras que no participaran del proyecto por los incontables daños morales y psicológicos que se causaban a los niños que eran utilizados políticamente por la RASD y por las Asociaciones de solidaridad.

Hay indicios que nos permiten presumir que Messaud tiene numerosos perfiles falsos en una conocida red social que ha utilizado para ganarse la confianza de destacados activistas, para difundir verdades a medias mezcladas con mentiras con el claro objetivo de desestabilizar, enfrentar y fragmentar el movimiento solidario español.

Al hacerse público este hecho, si no delictivo cuando menos poco ético, la asociación reconvertida que ahora preside perdió mucha credibilidad.

Ahora nos sorprende con una denuncia que ha aparecido en numerosos medios de comunicación. Nos cuenta que cuando se dirigía a una concentración para denunciar el expolio de los recursos naturales del Sahara Occidental fue atacado por dos personas que no reconoce pero sí sabe que son miembros de la Embajada de Marruecos en Madrid. Añade que había sido amenazado anteriormente aunque no nos consta que tales amenazas fueran denunciadas en su momento. Hay más, la concentración se llevó a cabo a las 12 de la mañana del día 21. Messaoud fue agredido, supuestamente, a las 6 de la tarde. En el parte médico que se ha apresurado a colgar en la red vemos que no fue atendido hasta las 13:55 del día siguiente, y la denuncia interpuesta 24 horas después del incidente, a las 6 de la tarde del día 22. Numerosas contradicciones que nadie ha aclarado.

Es fácil llegar a la conclusión de que la supuesta agresión fue una representación orquestada que le ha servido para recabar simpatías, recuperar su credibilidad maltrecha y conseguir publicidad gratuita en los medios.

Según mi opinión personal ASADEDH es una especie de caballo de Troya que lleva oculto en su interior a personajes que no son de fiar.

Más que por unas siglas, más que por las palabras, las personas se definen por sus obras y las del presidente de ASADEDH son públicas y suficientemente conocidas para que ahora seamos tan ingenuos como para comulgar con ruedas de molino.

LA COOPERACIÓN EN LA CUERDA FLOJA

2012-01-21T13:43:00.000+01:00

¿Proyectos de Cooperación sí o no? ¿Solucionan algo? ¿Son las ONGs una lavadora de conciencias? ¿Sirven más a los egos de sus miembros que a los receptores de la ayuda? ¿Esperamos el agradecimiento de las poblaciones con las que cooperamos? ¿Somos los voluntarios unos agentes inconscientes de un sistema que propicia las desigualdades? ¿Es verdad que si aceptamos las subvenciones oficiales nos convertimos en cómplices? ¿Somos una especie de colonizadores-misioneros que en lugar del alma nos ocupamos del cuerpo? ¿Será cierto que en lugar de tratar las enfermedades sólo paliamos los síntomas? ¿Somos las ONGs culpables de la corrupción que las ayudas puedan generar? Entonces ¿qué hacemos: romper la baraja o seguir por inercia?

El debate está en la calle y ha llegado a los Campamentos de Refugiados saharauis.

Sin embargo la cooperación en los Campamentos, que son un domicilio provisional, es un caso atípico. No se puede hablar de desarrollo porque allí no se puede construir nada permanente ya que el objetivo es que en un día no muy lejano los refugiados puedan regresar a su hogar.

Se hace imprescindible una reflexión en profundidad y más en los tiempos que corren en el que las ayudas oficiales han disminuido de manera alarmante. Ya no es posible que cada cual se monte un proyecto por su cuenta, cual francotiradores de la solidaridad, diseminando de miniproyectos los Campamentos para después abandonarlos por falta de fondos o por falta de viabilidad. Tampoco sirve llenarlos de materiales que aquí han quedado obsoletos y convertir la Hamada en el vertedero de Europa.

Siempre ha creído que la ayuda en los Campamentos no es sólo ayuda sino que es resistencia. Las guerras las ganan los que combaten en primera línea y los que resisten en las retaguardias.

El hambre y el derecho a la salud son armas poderosas que se esgrimen en las mesas negociadoras y no nos podemos permitir dejarlas en manos del enemigo que sólo es uno y al que no deberíamos perder de vista.

Las ONGs que trabajamos con el Sahara tendremos que replantearnos la Cooperación y asociarnos para aprovechar bien nuestros escasos recursos a la vez que nos reinventamos para encontrar nuevas fuentes de financiación, no porque seamos agentes de los sistemas que propician las desigualdades sino porque se ha terminado una época de abundancia que ya no volverá y cuanto antes lo tengamos claro, mejor.

Al mismo tiempo en el Norte tendremos que realizar una labor ingente de denuncia y sensibilización: no se puede jugar a dos bandas. Se debe denunciar el expolio de los recursos naturales de los países empobrecidos y la consiguiente explotación de sus habitantes. Esta es una labor constante, tenaz que dará sus frutos a largo plazo y que no debemos abandonar aunque nos parezca una batalla perdida de antemano. Los únicos combates que se pierden son los que no se libran. Mientras, en el frente del Sur deberemos ayudar de una manera efectiva, racional y coordinada.

Las poblaciones beneficiarias deberán convertirse en actores de su propio desarrollo. Como dijo no hace mucho una gran amigo del pueblo Saharaui, Gonzalo Moure, los pueblos cultos son los que conquistan su propia libertad.

Es un reto apasionante que requiere humildad, reflexión, acción y convencimiento de que otro mundo es posible pero que nadie va a dárnoslo hecho. Si lo queremos tendremos que ganarlo.

MAA SALAMA

2012-01-16T12:43:00.001+01:00

L’Azza es va acomiadar d’ella tot dient-li que l’esperés. Ella volia fer-ho però el dissabte tenia una cita amb l'Eternitat

Va marxar amb un somriure als llavis després d'abraçar els seus fills. La Txell ens va dir que dormia i que els seus somnis devien ser plaents.

A mi em va venir la imatge d'una dona jove, menuda i bellugadissa entrant a una de les haimes d'Agüenit per donar un petó a una nena amb clotets a les galtes i el cabell arrissat. Sense fer gaire soroll perquè l'Azza dormia i no va voler-la despertar. Potser va provar d'explicar-li quelcom a l'oïda o tal vegada amb el petó ja n'hi va haver prou.

La Laia creia en la màgia i quan algú creu no hi ha res impossible.

La recordarem així amb la rialla fàcil i la paraula aguda, sempre jove, gaudint de tot com si fos la primera vegada: a les mines de sal, a la platja, a les trobades al Parc de les Vies a les manifestacions i concentracions, als espectacles que els seus amics, els mags, ens ofereixen, any rere any, aplaudint com una nena tots aquells trucs fets d'il·lusions, d'humor, de bonhomia i solidaritat amb una Causa oblidada.

Alguna vegada havia compartit amb mi algun retall de la seva vida, gens fàcil per cert, que ella m'explicava amb humor potser perquè ja intuïa que la vida no es pot prendre massa seriosament perquè si no esdevindria insuportable.

Els seus fills, els seus pares, la seva germana, l'Azza i tots nosaltres som, avui, una mica més orfes que ahir.

Malgrat tot no volem pas dir-li adéu, només bon viatge. Segur que ara és en un món curull de confeti, barrets plens de conillets de vellut, cartes obedients, cordes que es deslliguen sense saber com, taules voladores i roses vermelles que apareixen del no res.

Maa salama, Laia, dóna-li records al Xavier.

REGALO DE BODA

2012-01-08T10:27:00.000+01:00

Cada vez que miro a Fatma me invaden oleadas de nostalgia. Añoro aquel breve período de tiempo en el que ambos fuimos felices. Era la más pequeña de todos los hermanos. En su sonrisa se adivinaba la promesa de un futuro radiante que se malogró.

Ahora es una mujer excéntrica, callada y solitaria.

Después de aquello yo conseguí reunir los pedazos y rehice mi vida lo mejor que supe.

Al principio el dolor sólo se mitigaba en el fragor de combate. Después comprendí que por más enemigos que abatiera nadie me devolvería a Maluma y a mi hijo. Un instante de locura y todo se perdió. Mis padres me ahorraron los detalles aunque puedo imaginarlos porque mi familia no fue la única. En las horas de tregua muchos camaradas contaban historias terribles. Cada uno de nosotros llevábamos a la espalda una mochila invisible cargada de sufrimiento.

En el primer momento no la eché en falta, después el vacío de su presencia se hizo patente. Mis padres la sacaron del infierno en el que se había convertido nuestro país. Estaba a salvo en Argelia. La busqué en el primer permiso.

Por su mirada sé que se alegró de verme. Quiso hablar pero su garganta se negaba a emitir sonido alguno.

Un médico amigo mío la reconoció y me explicó que la enfermedad de mi hermana estaba en su alma. Un diminuto engranaje se le había atascado en la mente y hasta que no volviera a funcionar seguiría muda. Es como si hubiera enterrado las palabras en un pozo para no tener que explicar lo que había vivido.

-Ha sufrido una experiencia traumática ¿no es cierto?

- Seguramente, estaba con mi esposa y el niño el día que …

-Entiendo.

-¿Volverá a hablar?

- Eso…sólo Dios lo sabe.

Un día pronunció mi nombre:

-Ahmed.

Su voz era irreconocible, ronca y vacilante. Al cabo de un tiempo me lo explicó:

- Soy una asesina. Yo le maté.

- No, querida, no lo eres. Te defendiste. Si no lo hubieras hecho quién sabe lo que te habría ocurrido. No me gusta que digas eso.

- No lo entiendes, no lo entiendes… Le clavé el cuchillo hasta la empuñadura. Y me gustó. Los otros se habían marchado y aquel hombre se quedó para robar. Tenía la pulsera entre sus manos.

El brazalete fue el detonante. El terror de aquella noche terrible prestó fuerza a su brazo de niña.

Me gustaría que se deshiciera de aquella joya que ella guarda oculta en el baúl. En el mes once la saca, la acaricia, se la pone y habla sola.

Hace años que lo sé. El brazalete es como un talismán que le sirve para invocar a los seres queridos. Habla con nuestros padres, pide perdón a Maluma y después acuna en sus brazos a mi hijo muerto mientras le canta una nana.

Mi hermana vive en tierra de nadie, extraviada entre dos mundos distintos que confluyen en una preciosa pulsera de plata que brillaba en la oscuridad.

En ocasiones me pregunto qué hubiera ocurrido si en lugar de aquel regalo de bodas hubiera elegido cualquier otro. No encuentro ninguna respuesta.

CARTA ABIERTA A VICENÇ FISAS

2012-01-06T13:47:00.000+01:00

Señor Fisas, dentro de pocas semanas se cumplirán 36 años del abandono vergonzoso del Sahara por parte de España y de la invasión por parte de Marruecos y Mauritania que ha causado y continua causando mucha sangre, sufrimiento y dolor.

Vamos a empezar por el principio. Lo que sucedió a partir del alto el fuego no es más que la historia de una sucesión de incumplimientos de todas y cada una de las resoluciones de la ONU por parte del reino de Marruecos y de desprecio a los compromisos contraídos, firmados y rubricados.

Dice usted que la ONU no impondrá una solución distinta a la autonomía. Quizás sí o quizás no. Los últimos acontecimientos acaecidos en el Norte de África demuestran que los sucesos pueden precipitarse de un día para otro y que cualquier incidente aislado puede ser el detonante.

Me extraña sobremanera que usted se dedique sin ningún rubor a pervertir el lenguaje. Iguala al agredido con el agresor y pone en un mismo plano a víctimas y a verdugos. Eso dice muy poco en su favor además de desacreditar la institución que preside.

Tampoco le favorece que utilice el sufrimiento de los refugiados que malviven en los Campamentos. Es un argumento perverso porque, si bien es cierto que éstos tienen derecho a vivir en su tierra, no lo es menos que no quieren hacerlo a cualquier precio. Su resistencia así lo grita al mundo entero.

La cultura de la negociación y la mediación, presente en numerosos conflictos que parecían irresolubles, son un ejemplo de que el hecho de que se hayan sentado en una misma mesa ya constituye todo un avance. Además de que en toda negociación, las partes, como a usted le gusta remarcar, deben ceder. Así que si estas conversaciones se interrumpen por el inmovilismo de Marruecos la responsabilidad será de los que se enrocan en sus posiciones y no del POLISARIO que ha dado innumerables oportunidades a una solución pacífica.

Me parece obsceno que pueda escribir autonomía y Marruecos en la misma línea cuando olvida de manera interesada que la MINURSO es la única misión de la ONU que no tiene competencia sobre los Derechos Humanos. Al igual que es vergonzoso que en el mismo párrafo nombre al POLISARIO y AL QAEDA. A esto se le llama en mi pueblo jugar sucio, manipular y desinformar.

En cuanto a la peregrina idea de que la ONU debe reunir a Abdelaziz que lleva años en el poder, por cierto otra vez está jugando sucio, con Mohamed VI podría sugerírselo a Ban-Ki- Moon, a ver si le hace caso y el contencioso se desbloquea por obra y gracia del director de la Escuela de Cultura de Paz de la Universidad Autónoma de Barcelona.

Y aunque la cuestión de fondo no sea la Autonomía propuesta por Marruecos no puedo dejar de recordarle a la luz de las últimas noticias aparecidas en los medios nacionales que éstas son frágiles en un contexto de crisis económica. Ayer mismo nos lo recordaba el señor De Guindos. En cuanto a la idea de que podrían seguir jugando a los independentistas bajo la tutela marroquí me ha parecido una falta de respeto a los cientos de compatriotas entre los que me cuento que no hace tanto tiempo gritábamos aquello de SOM UNA NACIÓ.

Tengo edad suficiente para haber vivido la conmemoración de los 25 años de Paz. Recuerdo bien la respuesta de un hombre pacífico: 25 años de victoria. Entonces comprendí que la PAZ debe ser justa y llevar consigo el respeto escrupuloso a los Derechos fundamentales de las personas entre los que se cuenta el derecho a decidir.

Y para terminar: ¿por qué pontifica sobre lo que conviene o no conviene a los saharauis? Parece como si fueran todos discapacitados e incapaces de decidir por si mismos.

Que les pregunten y que ellos escojan. A estas alturas de la película y ocupando usted la posición que ocupa no tendríamos que recordarle dónde reside la soberanía. Aunque después de leer lo que hemos leído no nos quede más remedio.

Esta carta abierta es mi respuesta al artículo de opinión publicado ayer en El País.

ESA ES NUESTRA LAB

2012-01-06T12:02:00.000+01:00

Ayer por la mañana hablé con Lab. A mediados del mes pasado le mandé un paquete a través de una empresa que se dedica a transportarlos hasta los Campamentos.

Por teléfono me dijo que lo había recibido y repartido.

- Sólo me he quedado con la ropa, Antònia. Lo demás para los niños, la familia de Mohamed y la abuela.

Ni siquiera se quedó con el bote de almendras garrapiñadas que siempre pongo para ella ya que es el dulce que más le gustaba cuando era pequeña. Y algunas veces no resulta nada fácil encontrarlas.

No voy a decir que me extrañó. Su madre hace exactamente lo mismo. Lo hemos visto cientos de veces.

No me importa que lo que preparamos haya ido a parar a personas desconocidas. Lab es así, tal vez por esto la queremos tanto.

La niña de la foto se llama Nabba. Ha estado de vacaciones en Lleida. En cuanto me llegue la de Lab ya la subiré.

LA PULSERA DE MALUMA

2012-01-04T12:00:00.000+01:00

En el fondo del baúl guardo una pulsera de plata. Cada noviembre la rescato del olvido y me la pongo durante un día entero.

Fue el regalo de bodas que mi hermano ofreció a su esposa. Buscó en los talleres de los mejores artesanos hasta que la encontró. Entonces era brillante y los dibujos y relieves se veían claramente. Relucía en un estuche de color rojo que se abría al apretar un pequeño botón dorado.

- ¿Te gusta, Fatma?- me preguntó

Asentí con la cabeza, deslumbrada ante el fulgor de aquella alhaja.

Ahmed no sabe que la tengo, nunca se lo he dicho.

En ocasiones me digo que tendría que cavar un hoyo en la arena y enterrarla para siempre o tal vez venderla en el mercado de Tinduf. Seguro que alguien pagaría mucho dinero por ella. Nunca lo hago. Al anochecer me la quito y vuelvo a guardarla hasta el próximo año.

Pocos meses después de su boda, mi hermano se marchó al desierto con sus camaradas y dejó a su esposa y a su hijo en casa.

Sólo tenía doce años. Mi madre me mandó con Maluma para ayudarla.

Aquella noche me despertaron los gritos.

-¿Qué ocurre?- pregunté

- Los marroquíes- fue la lacónica respuesta.

El terror me paralizó. A la luz de la luna que se filtraba por la ventana pude ver su expresión: tenía los ojos desorbitados y la cara desencajada. Casi al momento se dominó.

-Tranquila, no te preocupes, no creo que vengan pero, por si acaso, vamos a escondernos.

Cogió al niño que dormía plácidamente y le puso dentro del sandook, debajo de las ropas. A mi me mandó que me ocultara en la cocina, detrás de la lavadora, en el ángulo muerto que quedaba entre la máquina y las dos paredes. El miedo encoge el alma y el cuerpo, por eso pude meterme en aquel espacio minúsculo.

-¿Y tu?

-Tranquila, no te preocupes.

El tiempo se detuvo. La noche se llenó de secos estampidos, voces salvajes, crujidos de puertas y chillidos agudos.

Casi sin intervalo les oí entrar. Cerré los ojos.

Los gritos de Maluma se clavaron en mi cerebro y después oí el llanto del niño. Sonaron risotadas y jadeos que parecían rugidos de animales salvajes. No podía ver nada, un chasquido como de un plato al romperse hizo callar al pequeño, sólo exhaló un ahogado gemido como el maullido de un gato y después, nada.

El silencio me animó a salir de mi escondite. Empujé la lavadora que se deslizó por el suelo con suavidad. Tenía la boca seca, me acerqué para beber un vaso de agua y mis dedos tropezaron con el cuchillo que se había quedado en el fregadero. No sé porqué lo cogí.

El instinto me hizo mover con sigilo. En la sala, madre e hijo estaban tendidos en el suelo. El niño parecía un muñeco roto, estrellado contra la pared. Cerca del baúl estaba Maluma con la cara tapada por sus ropas arremangadas.

Un ruido en la habitación contigua me advirtió de que había alguien en la casa. Me acerqué lentamente. Por la rendija de la puerta entornada distinguí la espalda enorme y encorvada de un uniforme negro. Se irguió y se dio la vuelta. La pulsera destellaba entre sus dedos.

Me pegué a la pared y esperé a que saliera. Con toda la fuerza de la que fui capaz clavé el cuchillo en aquel vientre blando y fofo. La hoja afilada se abrió paso sin resistencia. Los ojos del ladrón se agrandaron por la sorpresa. Dejó caer el brazalete que rodó hasta mis pies descalzos. El soldado se llevó las manos a la herida y con un breve estertor se desplomó. Su sangre oscura y densa empapó la alfombra. Su pecho subía y bajaba hasta que se detuvo. Allí, de pie, le observé desangrarse hasta morir mientras sentía el dulce sabor de la venganza en la boca.

La oscuridad se desvaneció. Atisbé por la ventana. Los chacales se habían retirado a su guarida. No recuerdo cómo, recorrí el camino hasta la casa de mis padres.

Sus preguntas me llegaban amortiguadas, desde muy lejos. No pude responderles. Abría la boca y las palabras se quedaban atascadas en la garganta.

No repararon en la pulsera, estaban demasiado atribulados por lo que nos había ocurrido.

A escondidas me subí el brazalete hasta el codo y lo llevé conmigo en la huída. Me ocultaron en casas de amigos y familiares de confianza, hasta que pudieron sacarme de la ciudad. Llegué aquí y viví en la jaima de una buena mujer que se compadeció de aquella niña que oía pero que no podía hablar.

Al cabo de un largo tiempo las palabras volvieron a brotar, torpes y deshilvanadas.

Mi hermano se enteró de que estaba en los Campamentos y me llevó a vivir cerca de su familia.

Maté a un hombre cuando sólo era una niña. Aún recuerdo el olor acre de su sangre y la alegría salvaje que me invadió al notar como el acero desgarraba sus entrañas.

Mi última colaboración en la Revista SHUKRAN

EDITORIAL DE SHUKRAN

2011-12-31T11:31:00.001+01:00

Open publication - Free publishing - More africa

Un nuevo número de la revista SHUKRAN está en la red. Ya sabéis que el alma de esta publicación es mi amigo Francisco Orcajo Campillo que en esta ocasión nos ha regalado un bellísimo editorial escrito el día de Navidad.

Las ilustraciones son acuarelas de la pintora Isabel Fiadeiro que también son extraordinarias.

Al ojearla, ayer a altas horas de la madrugada, las palabras de Fran me emocionaron porque es lo mismo que muchos de nosotros sentimos cada vez que pensamos en los niños que hemos conocido en el transcurso de este camino. Sus miradas se cuelan en nuestros corazones y permanecen allí para siempre. Os dejo con sus palabras. Supongo que no le importará que se las robe.

He vuelto a ver sus ojos

Hoy he visto sus ojos. Cientos, miles de ojos que miran con esperanza. Oscuros, luminosos y vivarachos. Uves de victoria construidas con deditos que lo tienen todo por estrenar. Y he recordado como empezó esta andadura. Y no he podido reprimir unas lágrimas cuando la he visto a ella. La misma edad que mi hija pequeña, la misma sonrisa… y un futuro tan diferente. Por mucho que intente evitarla, siempre me acompaña. Sin reproches, esos corren de mi cuenta.

Y durante un instante que se me hizo eterno, no quise saber como terminó el Congreso, ni me importó ese Muro, ni las minas, ni los apaleamientos. Lo siento. Me avergüenzo al confesarlo sin pizca de ironía. No tengo madera de activista. Porque cuando veo esos ojos que te taladran… dejo de ser racional y reflexivo. Y me muerdo los labios para no cagarme en lo más barrido.

Solo puedo ver sus ojos profundos. Su futuro desolador. Y el resto pierde su sentido. Todo el resto, con su trasfondo de injusticia, dolor y sufrimiento. Lo siento, ya lo he dicho antes.

Así que en este momento, en este preciso instante, tan solo una cosa tiene valor para mí: los miles de ojos inocentes que desde la Hamada de Tinduf me han vuelto a mirar esperanzados. Están ahí, para quien quiera verlos. Para provocarte un escalofrío. No digas que no te he avisado.

He vuelto a ver sus ojos. Y he recordado que no podré sonreír al verlos de nuevo hasta que puedan mirar con esperanza ese futuro que tiene que ser suyo.

Francisco O. Campillo

www.campilloje.blogspot.com

Escrito en Burgos, en la noche del 25 de diciembre de 2011

Si queréis descargar la revista en pdf podéis hacerlo aquí

QUE SEÁIS FELICES

2011-12-30T13:09:00.002+01:00

Sólo un post en todo el mes de Diciembre, este va a ser el segundo. El último mes del año no es bueno para mi. Las fiestas me vampirizan y se llevan toda mi energía.

El año que estamos a punto de estrenar será, sin duda, distinto a nivel personal.

No quiero hacer balance ni listas de buenos propósitos que acaban olvidados en algún rincón del subconsciente.

Hace mucho tiempo que no escribo la carta a los Reyes Magos, sin embargo en este año nuevo que está a la vuelta de la esquina quisiera pedirles que me concedieran una dosis extra de la serenidad y el equilibrio que necesitaremos para afrontarlo.

Las cosas no van a ser fáciles: crisis, paro, dificultades económicas para llevar a cabo proyectos como las Vacaciones en Paz o el de estudios para niños saharauis que queríamos iniciar en Lleida.

Mi madre solía aconsejarme que no me preocupara en exceso por lo que está por venir y me ponía el ejemplo de las calles siempre embarradas de mi infancia. Si hay charcos buscaremos lugares secos para avanzar y si no, chapotearemos en el fango que también es otra opción. Las dificultades se deben afrontar cuando surjan, si hay solución la encontraremos y si no la hay ¿de qué sirve inquietarse?

Así que amigos y amigas que me visitáis, para todos vosotros mis mejores deseos.

Que seáis felices.

SAID DAMBAR

2011-12-18T11:49:00.000+01:00

Said Dambar, un joven de 26 años, murió el día 22 de diciembre del pasado año, en El Aaiún, durante el toque de queda impuesto por las fuerzas de ocupación marroquíes tras el desmantelamiento de Gdeim Izik. A día de hoy aún no he recibido sepultura. Su cuerpo se encuentra en una morgue. Su familia exige que se aclaren las circunstancias que rodearon su muerte sin que hasta la fecha se hayan atendido estas demandas.

Nunca me ha parecido ética la utilización política del dolor de una familia que además de haber perdido un hijo se le ha negado el duelo. Sin embargo y pese a mis recelos iniciales voy a participar en la concentración convocada en numerosas ciudades españolas por una Comisión Estatal llamada: Verdad y Justicia para Said Dambar.

Voy a hacerlo porque creo que lo que ha le ha pasado al joven Said es solo la punta del iceberg de lo que está ocurriendo en el Sahara occidental.

Estas concentraciones desgraciadamente no van a devolver el hijo a los padres pero quizás eviten abusos semejantes en el futuro.

El gobierno de Marruecos y nuestro propio gobierno deben saber que a una parte de la opinión pública española le importa el destino de los saharauis tanto los que viven en los Territorios ocupados como los que esperan en el refugio.

También voy a estar allí porque la comisión está formada por jóvenes indignados con las injusticias de un mundo globalizado e injusto y por mis hijas para que sepan que su madre sigue tomando partido por las causas que cree justas.

Tal vez penséis que Said Dambar es sólo un joven desconocido que tuvo la mala suerte de estar en el lugar inadecuado en unos días llenos de confusión y violencia. Quizás os preguntéis si todo el inmenso esfuerzo de coordinación de estas acciones casi simultáneas vale la pena.

¿La vale? Sí, si consideramos al joven como hijo nuestro.

NECESITAMOS AYUDA PARA LAS VACACIONES EN PAZ

2011-11-29T12:33:00.000+01:00

En ocasiones me pregunto cómo es posible que, después de tantos años, un proyecto como las Vacaciones en Paz no haya conseguido ningún premio.

Cientos de miles de niños refugiados saharauis han abandonado por unos meses el infierno de la Hamada y han estado con nosotros, acogidos por familias solidarias que les han abierto las ventanas de un mundo distinto.

Se trata de un proyecto muy complejo que requiere una entrega casi total de los voluntarios encargados de preparar la logística. Empieza en lo más profundo del desierto y se cierra el círculo cuando estos miles de niños regresan a su refugio más sanos, mejor alimentados y con toneladas de ayuda. Mientras han estado aquí han ocupado páginas en los periódicos y minutos de televisión. Detrás de ellos hemos entrevisto a sus familias y a todo un pueblo que hace 36 años que espera el regreso al hogar. Ha sido y es un bastión de la resistencia de un pueblo que se niega a desaparecer.

En la actualidad, lo miremos como lo miremos, las vacaciones en paz están en peligro. Esta crisis mundial nos está afectando a todos. Cientos de familias están en paro y los que tienen la suerte de conservar su empleo han de trabajar más por menos. Para muchas personas el día a día está resultando cada vez más difícil. Aún así las familias siguen respondiendo a la llamada de la Solidaridad. Personas desconocidas se ponen en contacto para ofrecerse a acoger a un saharauillo durante el verano. No responden a un perfil determinado ni les mueven intereses inconfesables; simplemente quieren compartir lo mucho o lo poco que tienen con un niño desconocido que va a llegar de la Hamada argelina.

No obstante no es suficiente. Este proyecto tiene un coste elevado y ya no podemos contar, como hace unos años, con las subvenciones públicas. Las administraciones practican una austeridad que ha afectado principalmente a la cooperación.

Necesitamos encontrar nuevas vías de financiación, necesitamos empresas y particulares que estén dispuestas a colaborar con una ínfima parte de sus ganancias y eso cuando no se tiene una proyección pública importante es casi una misión imposible.

Por eso hablaba al principio de los premios: un Príncipe de Asturias, simplemente una candidatura, nos facilitaría el trabajo y haría viable el proyecto porque además del importe en metálico obtendríamos el reconocimiento que necesitamos.

Nos conocen poco porque hemos trabajado en la sombra y practicado la máxima de que nuestra mano izquierda ignore lo que hace la derecha.

Tampoco hemos recurrido para las campañas a imágenes terribles de niños medio muertos de hambre que tienen la finalidad de culpabilizar a la sociedad por el simple hecho de tomarse un refresco en un bar. Carecemos de publicistas que nos hagan una campaña de marketing y no disponemos de recursos para anunciarnos en la televisión o en los medios escritos.

Pese a todos los inconvenientes nos negamos a tirar la toalla y a permanecer sentados a esperar que lleguen tiempos mejores. Por eso pedimos vuestra colaboración.

A cambio no podremos ofrecer gran cosa: la inclusión de un logo en una web o en las redes sociales, una pequeña publicidad que llegará a miles de familias que son o han sido acogedoras y sobre todo la satisfacción de saber que hemos contribuido a pintar una sonrisa en el rostro de un niño.

UN NUEVO BLOG

2011-11-27T10:44:00.000+01:00

He creado un nuevo blog titulado: Si tu supieras… con el propósito de publicitar y difundir el libro. No tengo ni idea del rumbo que tomará, de momento la idea es subir una foto y un par de líneas de cada relato. He copiado la idea de Conxi que, en su día hizo lo mismo con Delicias Saharauis.

El libro, es una recopilación de narraciones algunas publicados en este mismo blog. Más que un ejercicio literario es un intento de empatía hacia los sentimientos de nuestros hermanos saharauis.

Un amigo me dijo que no había ningún relato con final feliz y es cierto porque el epílogo aún está por escribir. A mi también me gustaría poder plasmarlo: regresaron y vivieron en su tierra en paz y libertad.

Mi amigo Fran escribió una reseña en Caminando:

Leer cada relato de SI TU SUPIERAS es sumergirse en aguas que muchas veces nos provocarán escalofríos, pero que jamás nos dejarán indiferentes. Así que con la seguridad de quien sabe que acertará con su propuesta, te invito a emprender una andadura apasionante junto a Antònia.

(Leer post completo)

¿QUÉ DICEN LOS POETAS? POETAS SAHARAUIS.

2011-11-27T09:51:00.000+01:00

Y a lo lejos

en las laderas del espejismo

todavía miramos, como cada tarde

las puestas de sol en el mar.

Ebnu

EL MÓVIL

2011-11-24T14:02:00.000+01:00

Era muy pequeña cuando hablé por primera vez por un móvil. Llegué a la casa de mi familia, mis ojos buscaron el teléfono grande como los que había visto en los locutorios de Tinduf pero no pude encontrarlo. Recuerdo que les di el papelito que guardaba en el bolsillo con el número. Estaba escrito a lápiz y ponía que, cuando llegase, llamara a mi madre que estaría esperando.

Me entendieron, mi hermana española rebuscó en su bolso y sacó lo que parecía un juguete. Marcó los números y me lo puso en la oreja.

Cuando fui capaz de chapurrear en español les pregunté cómo aquel teléfono pequeñito sin hilos ni nada podía llevar mi voz hasta el Sahara.

Carol, se rió mucho, tanto que me enfadé.

Por la tarde, en la piscina, tiró una moneda dentro del agua.

-¿Ves las ondas que hace el agua cuando la moneda cae? Pues tu voz igual, hace ondas invisibles de aire que llegan a una máquina que está arriba en el cielo. Recoge tus palabras y las lleva hasta el Sahara y más lejos si queremos, incluso hasta a América.

¡América! El lugar donde estaba Agaila, la hija de mi tía Kaltum.

Miré hacia el cielo para ver subir y bajar las palabras igual que yo subía y bajaba por el tobogán rojo del parque.

En diciembre Carol vino a mi casa de visita. Yo quería hablar con el resto de la familia con su teléfono mágico pero allí en el Sahara no se podía. ¿Por qué?

Carol me lo mostró, yo misma marqué pero el móvil estaba mudo. Pensé que tal vez la arena lo había estropeado. Mi hermana dijo que no, que eso era porque no había antenas. ¿Antenas?

Me explicó que la voz puede perderse y que se necesitaba como unas torres para recogerlas y auparlas hasta arriba de todo.

Al cabo de muchos meses vi una muy alta que relucía bajo el sol, en la cima de la güera de Guelta. Primero no acerté a adivinar qué podía ser. Después pensé que, tal vez, fuera un aparato de aquellos que empujan las palabras.

No se sabe cómo, los móviles empezaron a llegar al Mohayam, ya no hacía falta pasar horas esperando una passaja para ir a Tinduf para hablar con otras gentes que vivían lejos.

Deseaba uno para hablar con mi familia de España.

Creo que Carol me leyó el pensamiento porque en una de sus visitas me lo regaló.

Era azul y negro. Estaba lleno de música y llevaba una cámara de fotos.

Todas mis amigas me ofrecieron cambiármelo por otras cosas pero yo no quise.

Mamia, la madre de mi madre, me oyó hablar con mi familia española y me preguntó si con aquello podría comunicarse con su hija Fatma que vive en Italia y sólo puede venir una vez al año para mirarnos. Pasa con nosotros una semana y se vuelve a marchar.

-¡Pues claro, abuela!

Mi madre le marcó los números y Mamia habló tanto rato que se gastó todo el dinero de la tarjeta.

No importaba, mi padre puso más. Entonces la abuela preguntó si también podría hacer lo mismo con su hermana que estaba dentro, en el Sahara de verdad. Y mi padre le dijo que sí.

-¿Allo? ¿Eres Nashla?- gritó mi abuela.

La abuela parloteaba, lloraba y reía. Tenía los ojos muy abiertos como si hubiera visto un milagro.

Yo protesté por lo bajo:

-Va a gastar toda la tarjeta, dile que pare ya - supliqué a mi madre.

- Déjala, cariño. Hace muchos años que no se ven. Necesitan mucho tiempo para explicarse todo.

Por la noche no podía dormir. Imaginaba la voz de la abuela y la de su hermana encerradas en un lugar oscuro cuya llave se había perdido. Y que yo la había encontrado. Primero salían las letras, una a una, tímidas y deslumbradas por la luz después de años de oscuridad. Poco a poco se juntaban para formar palabras, frases, historias y pensamientos que volaban libres como bubis hasta una torre que las empujaba hasta un trampolín cerca de la luna para, luego, deslizarse, rápidas como el viento, hasta las casas y las jaimas.

EL DÍA DESPUÉS, DESDE CATALUNYA.

2011-11-21T11:28:00.000+01:00

Este no pretende ser un análisis de resultados electorales. Me falta formación.

La victoria de los populares es indiscutible y el pueblo es soberano.

En Catalunya han sido la tercera fuerza política y han logrado acortar distancias con el PSC y con CiU que, por primera vez en toda la historia de la democracia, gana unas generales.

Esta es una percepción personal e intransferible: a pesar de que ayer en el Majestic todo el mundo parecía estar eufórico a mi me pareció que en realidad no lo estaban tanto como pudiera parecer. La victoria convergente no va a servir de nada ni aunque el número de escaños hubiera sido el doble. Con mayorías absolutas nadie va a hablar catalán en la intimidad ni va a decir que apoyará lo que salga del Parlament.

Los resultados fueron la constatación de una derrota anunciada.

Estoy indignada con nuestro sistema proporcional que prima a las mayorías y margina a las minorías porque mi voto se ha ido directo a la basura. No por sabido duele menos.

Pese a que nos vendan que una persona=un voto, esto no es cierto. Mi voto no vale lo mismo que el voto de un habitante de Barcelona.

¿Va a cambiar alguna vez este sistema tan injusto? Espero que sí y espero que la segunda mayoría absoluta más grande de la historia de la democracia española no se convierta en una apisonadora que aplaste a las minorías.

Ayer daba la impresión de que Mas era el llanero solitario que había conseguido frenar el tsunami pepero que todo el mundo sabía iba a arrasar la geografía española.

Esta victoria convergente va a ser leída como un respaldo a las políticas de recortes que sufrimos y no como un desesperado intento de conseguir un pacto fiscal y de muro de contención de una derecha escasamente crítica que ha sido el coche-escoba de muchas tendencias: desde los ultras hasta los centristas moderados.

Rajoy no lo va a tener fácil, primero para armonizar las corrientes internas del PP y segundo para evitar que en la calle se produzcan escenas parecidas a las que vemos en Grecia o en Gran Bretaña. Me parece que tendrá que usar la táctica del palo y la zanahoria con mucho tiento porque si no, puede que de tanto apretarnos el cinturón la hebilla acabe saltando.

Hoy es el día en que todo el mundo ha ganado incluso el PSOE porque según dijo la Chacón habían conseguido muchos apoyos pese a lo mal que lo han hecho (esto no lo verbalizó pero se sobreentendía)

Para finalizar decir que vascos y catalanes no somos ni mejores ni peores, somos diferentes, gracias a Dios y que sea por muchos años.

EL DERECHO AL VOTO

2011-11-19T13:35:00.000+01:00

Mañana iré a votar.

Pienso en mi madre que, cada vez que había elecciones, se levantaba temprano, desayunaba y después se arreglaba con el mismo cuidado que una jovencita para acudir a una cita sentimental. Peinada, levemente maquillada y con sus mejores galas acudía a las urnas con la ilusión de quien no había podido ejercer este derecho hasta 1977. Había nacido en 1914 cuando las mujeres no teníamos ese derecho fundamental que, a día de hoy, nadie osaría cuestionar.

Aunque solía burlarme un poco, me sentía muy orgullosa de verla aparecer en el colegio electoral, durante muchos años estuve formando parte de las mesas, con su carné y la papeleta preparados. Siempre era de las primeras.

También recuerdo con cariño a una anciana de casi 100 años, con la cabeza clarísima, que vino a votar porque no quería morirse sin haber ejercido este derecho. Flanqueada por sus hijos y nietos constituyó todo un ejemplo para los que entonces éramos jóvenes.

Mañana voy a votar con la mirada puesta en el pasado y también en el futuro. En memoria de mis padres que nunca faltaron a la cita y también por mis hijas, para que recuerden a su madre como yo recuerdo a la mía: una ciudadana que decidía por si misma.

También por todos aquellos que llevan décadas reclamando un día para decidir sin que nadie se lo haya concedido.

¿GALGOS O PODENCOS?

2011-11-18T13:14:00.000+01:00

A nadie con dos dedos de frente se le ocurriría preguntar a un niño si quiere más a papá o a mamá.

Sin embargo en el entramado solidario con el Sahara se suscita, con más frecuencia de la que se pueda pensar, una pregunta parecida.

¿Debemos estar con los refugiados o con los activistas de los Territorios Ocupados? Cada cual da sus razones que, para mi, no son excluyentes sino complementarias. Los refugiados nos necesitan para resistir y los activistas para amplificar su voz.

Podríamos hablar mucho del significado de cooperación internacional e incluso podríamos poner en tela de juicio su efectividad en vista de que muchos proyectos realizados se demuestran inviables. Cierto es que 50 años de cooperación Norte-Sur no han servido para remediar las desigualdades sociales que, en lugar de reducirse, parece que se acrecientan o eso dicen los expertos.

Desde círculos próximos al Majzén hace años que se acusa a las asociaciones de vivir de la solidaridad, de prolongar los sufrimientos de los refugiados y al Frente POLISARIO de corrupto. No es nada nuevo y está asumido como parte de la propaganda marroquí.

Ahora bien, si estas acusaciones parten del mismo colectivo solidario se hace necesaria una reflexión en profundidad.

Nosotros podemos exigir transparencia en las evaluaciones de los proyectos pero nunca cuestionar las actuaciones políticas del POLISARIO porque no nos corresponde. No son nuestros representantes sólo nuestra contraparte. Por tanto su grado de representatividad deberán decidirla los saharauis, no nosotros.

Cada cual es libre de luchar como quiera y los demás lo somos para opinar, desde el respeto, sobre su eficacia.

Lo que no voy a aceptar nunca es que algunos quieran estar en misa y repicando: no se puede apelar a la solidaridad de las familias españolas a la hora de acoger a un saharauillo y después menospreciarlas por su supuesta falta de compromiso político. No se pueden hacer trampas en el solitario o lo que es lo mismo: increpar a según que partidos políticos y utilizar la sede de otros para nuestras campañas en favor del Sahara. No se puede acusar a compañeros de “vendidos al sistema” por aceptar dinero público al que se califica despectivamente como limosna y, al mismo tiempo, recaudarlo mediante donaciones privadas. En estos tiempos de crisis, dineros públicos y privados son necesarios para cualquier tipo de proyecto.

Hace poco tuve que leer que las vacaciones en paz no sirven para nada, que las familias acogedoras somos una pandilla de esnobs que queremos pasear al morenito para demostrar lo guais que somos y que las asociaciones somos cómplices del sistema que mantiene a los saharauis sojuzgados.

Los puristas no quisieron escuchar que el encadenarse a un ministerio, participar en una manifestación, corear consignas y otras acciones semejantes quizás consigan medio minuto de gloria en la TV pero poco más.

Y así estamos: discutiendo sobre galgos y podencos mientras el enemigo carga sus fusiles con nuestra munición.

Os recomiendo la lectura del post : El culo, las cuatro témporas, y el Sáhara

VOLVER AL ORIGEN.

2011-11-16T11:19:00.000+01:00

Hoy mi amigo Francisco del blog Caminando nos hace reflexionar sobre la frase: votemos por el Sahara.

Mucho más interesante que este lema me parece la iniciativa de APDHE, Asociación pro Derechos Humanos de España, en la que se pide la anulación de los Acuerdos de Madrid, ilegales, no lo olvidemos y origen de todos los males que padece el pueblo saharaui.

Adherirse es muy sencillo, basta con una firma que apenas os ocupará cinco minutos.

Deja tu firma aquí

VIAJAR O NO VIAJAR.

2011-11-12T11:56:00.000+01:00

El Ministerio de Asuntos Exteriores ha expresado su preocupación por la seguridad de los españoles que van a viajar próximamente a los Campamentos, informa Europa Press. La secretaria de Estado de Cooperación Internacional, Soraya Rodríguez, se ha reunido con el ministro de Cooperación de la RASD, Salek Baba Hasena, y le ha pedido que acojan sólo a los viajeros cuya seguridad se pueda garantizar. Por otra parte el Ministerio recomienda no desplazarse a Tinduf si no es imprescindible.

(Estoy absolutamente conmovida por la preocupación de nuestras autoridades. Me pregunto si no hemos juzgado mal a nuestros insignes políticos que ven, impasibles, como familias enteras son desahuciadas de sus viviendas, o como miles de personas se han quedado sin recursos. Claro que siempre pueden vivir bajo un puente y comer menos que ya se sabe que en el primer mundo hay muchos problemas de obesidad.)

En el próximo puente de la Constitución muchos españoles van a salir de viaje a zonas “calientes”. No he leído que les recomienden que se queden en casita que es dónde se está mejor.

Hace menos de una semana una chica me pidió consejo. Tenía intención de ir a Tinduf en el chárter de Catalunya. ¿Tu qué me dirías si fuera tu hija? Esta es una pregunta con trampa porque ella no es mi hija y yo no tengo bolas de cristal para prever el futuro.

Sé perfectamente que los saharauis extremarán las medidas de seguridad pero que no podrán poner un policía al lado de cada familia que visite los Campamentos, que el Sahara es inmenso, que las fronteras son inexistentes y que la situación del Norte de África no es la mejor. Todos somos mayores y cada cual tiene que tomar sus propias decisiones.

Nuestro gobierno sabe lo que implica interrumpir los viajes a los Campamentos aunque continue la cooperación que ya se han apresurado a manifestar que va a seguir.

Me pregunto si detrás de esta preocupación por nuestra seguridad hay algo más, cosa que no me extrañaría nada.

SIN BILLETE DE VUELTA

2011-11-04T11:57:00.001+01:00

La sala del aeropuerto estaba a rebosar. La vi aparecer en la puerta de salida y no la reconocí. La melfha de color claro que enmarcaba su cara de muñeca de ojos levemente almendrados y piel muy clara, acentuaba la esbeltez de su figura. El calor se dejaba sentir a pesar del aire acondicionado. Acompañaba un grupo de niños muy pequeños.

Al saludarme reconocí su voz. Me llevé las manos a la cabeza.

- ¿Cómo estás? ¿Qué tal el viaje?

-Bien, estoy muy bien. El viaje: largo y un poco fatigoso.

- Estás muy delgada, querida.

- Un poco…

Un viaje por tierra de 2000 Km. y el vuelo hasta Barcelona al cuidado del grupo la habían dejado ojerosa y agotada.

Sus últimos días en los Campamentos habían sido un peregrinar constante desde Smara hasta el aeropuerto de Tinduf para ver si, en alguno de los vuelos, quedaba una plaza libre. Su permiso de residencia estaba a punto de caducar y era imprescindible que regresara para renovarlo. El poco dinero que tenía lo había gastado en las pasajas. No podía pagar un vuelo regular.

-Me decían que tal vez, que esperara. Después de aguardar todo el día llegaban otros que ocupaban las plazas libres y yo tenía que volver a la jaima.

Sabía de lo que hablaba. He visto decenas de saharauis esperando a ver si la suerte les permite subir a un vuelo charter con plazas libres. Se sientan en las incómodas sillas y simplemente dejan transcurrir las horas. A veces no llevan comida ni agua y no disponen ni de un dinar para comprarla en la minúscula cafetería situada al fondo de la sala.

La conocí de niña cuando vino por primera vez de vacaciones y se quedó para estudiar. Ha vivido con su familia acogedora cerca de unos familiares saharauis.

Aún recuerdo sus lágrimas un día que, en una conferencia, visionamos Lalia. Su llanto de niña desarraigada nos conmovió a todos.

El paso de la niñez a la adolescencia no fue fácil. Atrapada en el mundo en el que vivía y en el que no podía entrar y el lejano Sahara, que añoraba, la hicieron rebelde y problemática.

Nos preguntó si podía volver con nosotros.

-Pues claro.

En la intimidad del coche se quitó la melfha. Inmediatamente un niño de unos siete años la riñó. Con infinita paciencia ella le respondió que mi marido era como si fuera su padre. El pequeño se tranquilizó.

Durante la hora y media de viaje hablamos mucho.

-Dice mi madre que cuando vuelvas al Mohayam le gustaría conocerte.

La conversación se transformó en confidencia.

No resiste vivir aquí en los márgenes de una vida que no es la suya y no puede aguantar la dureza del desierto.

Situada en un encrucijada vital no sabe qué camino tomar.

- No te preocupes las cosas siempre se acaban solucionando.

No obstante yo sabía que se sentía como el viajero anclado en el andén de una estación por la que pasan muchos trenes y en ninguno hay una plaza para él. Pasa el último y piensa que no va a haber otro, corre y no puede alcanzarlo porque lleva un equipaje demasiado pesado. No sabe si deshacerse de él y subirse al próximo o dejar pasar el convoy a la espera de una comprensión que le permita vivir sin renunciar a nada.

- No me hicieron ningún favor al dejarme aquí cuando tenía doce años.

¡Qué difícil es la vida para algunos! pensaba yo. Me mordí la lengua para no dejar escapar la frase que pugnaba por salir:

-Sólo tenemos una vida y tenemos derecho a vivirla a nuestro modo.

Me callé porque también sé que, sea cual sea el camino que tome, no habrá billete de vuelta.

LAS CONTADORAS DE HISTORIAS

2011-11-03T12:22:00.004+01:00

Tuve la inmensa suerte de crecer rodeada de contadoras de historias. De niña viví un tiempo gris que se iluminaba al son de las palabras mágicas:

-Érase una vez… Y si la frase continuaba: en un lejano país, la felicidad era completa. No importaba que el cuento lo hubiera oído mil veces. Ellas eran tan buenas narradoras que, cada vez que las escuchaba, descubría nuevos matices. Mis sueños infantiles se poblaban de zapatos de cristal, princesas dormidas, enanitos que vivían en casas minúsculas, naranjas mágicas, niños sin miedo, jóvenes forzudos como osos, alfombras voladoras, montañas fantásticas o hechizos que convertían las nueces en carrozas.

Hablaban con la voz que modulaban para tornarla dulce como la de un hada o trémula como la de un niño asustado que se había perdido en el bosque pero también con los ojos y sobre todo con las manos que subían, bajaban, acariciaban o se convertían en alas.

-Cuéntame uno que sea muy largo… muy largo, que dure mucho tiempo. Y entonces ellas sonreían misteriosamente como si guardaran un secreto a punto de ser revelado. Poseían una memoria prodigiosa, una imaginación desbordada y una paciencia poco común.

Soñaba que algún día yo misma viviría aventuras como las que brotaban, inagotables, de la boca de mis cuenta cuentos.

Una de ellas se fue pronto y la otra me confesó que todos aquellas historias que me explicaba estaban encerradas en los libros. De ávida oyente me convertí en devoradora de libros y los atesoré como el avaro sus monedas de oro.

Un día conocí a una niña que me robó el corazón. Cuando regresó a su casa, volé miles de Km. para estar con ella. Y en uno de estos periplos, mis contadoras de historias hacía ya mucho tiempo que habían partido, nos reencontramos.

Estaban subidas en un camión blanco pintado de colores, fuera, bajo el sol, al alcance de mis pasos. Eran muy jóvenes, vestidas con jeans y con un turbante en la cabeza. No me reconocieron, yo había cambiado mucho aunque por dentro seguía siendo igual que la bandada de niños que esperaban impacientes a que se abriera aquella puerta que les transportaría a mundos ignotos y desconocidos.

Habían salvado la barrera del tiempo y la distancia para regalar ilusiones a unos niños morenitos, despeinados, de ojos brillantes.

Ocurrió que las contadoras de cuentos se apercibieron de que la voz de aquellos niños se perdía entre las arenas del olvido. Rescataron todas las palabras durante las noches estrelladas y las guardaron en un lugar invisible y secreto para que nadie pudiera robarlas.

Cuando regresaron abrieron la caja y las dejaron volar libres como las golondrinas que cruzan el cielo.

Las contadoras de historias son así: construyen esperanza, forjan sueños y prestan su voz a los que no la tienen.

Dedicado a todos los bubisheros. Enhorabuena por el premio.

Y por último se entregaron los Premios ACLEBIM de Bibliotecas Móviles, donde de nuevo la emoción afloró en el recuerdo de los refugiados saharauis a los que sirve el Bubisher en Argelia

ALÍ SALEM ISELMU EN EL PAÍS

2011-11-02T12:09:00.000+01:00

Reproduzco la carta publicada hoy en El País. El autor es Alí Salem Iselmu, periodista y escritor saharaui de la Generación de la Amistad.

Mejor, imposible.

Expulsión de Willy Meyer de El Aaiún

ALI SALEM ISELMU, (periodista y escritor saharaui.) - Vitoria, Álava - 02/11/2011

La expulsión del eurodiputado de Izquierda Unida Willy Meyer y el abogado José Pérez Ventura del aeropuerto de El Aaiún en el Sáhara Occidental por parte de Marruecos constituye un desafío claro a la comunidad internacional y al propio contingente de la ONU desplegado en el territorio y sin competencias hasta hoy para vigilar los derechos humanos.

No es la primera vez que Marruecos expulsa a los políticos y a la prensa española del Sáhara Occidental; cuando todos sabemos, y confirman las resoluciones de la ONU, que el territorio está pendiente de descolonización y que su soberanía no pertenece al país ocupante, mientras el pueblo saharaui sigue siendo reprimido y castigado diariamente por el simple hecho de exigir que se celebre un referéndum de autodeterminación cuya organización está en manos de la Minurso. Sin embargo, hasta hoy el grupo de amigos del Sáhara no ha conseguido desbloquear el contencioso.

Mientras tanto, Christopher Ros, el enviado especial de las Naciones Unidas, ha recibido la negativa de la parte marroquí a seguir en el proceso de las negociaciones.

Más de 30 años lleva este litigio y la ONU cerca de 20 años desplegada en la región y sin ninguna capacidad para controlar el territorio y hacer que se respeten los derechos de los saharauis y de quienes arriesgan sus vidas para denunciar esta situación.

¿Qué esperan las potencias que liberaron a Libia y apoyan a la oposición en Siria para poner en práctica los principios de la democracia y la libertad que tanto necesita el pueblo saharaui?

Un mundo justo no puede defender la libertad de unos pueblos y consentir la opresión de otros; esta actitud solo sirve para cuestionar la legitimidad de las instituciones democráticas que tantas veces intervienen en el nombre de los derechos humanos.

ACERCA DE LA LIBERTAD DE EXPRESIÓN EN LOS MEDIOS

2011-11-01T14:02:00.001+01:00

El sábado por la tarde un despacho de la Agencia France Press fue recogido por casi todos los medios de comunicación españoles: los cooperantes estaban vivos en poder de AQMI. En el secuestro estaban supuestamente implicados militantes del Frente POLISARIO que serían los que habrían proporcionado las armas a los secuestradores, identificado a los cooperantes y facilitado la fuga de los terroristas.

La fuente: un mediador anónimo ubicado en algún lugar de África occidental.

A la mañana siguiente el gobierno de la RASD desmentía la noticia y la titular de Defensa recomendaba calma y prudencia.

¿Por qué iba a mentir AFP? ¿Por qué un mediador, que debería actuar con la máxima discreción, filtraba una noticia de este calibre? Por la misma razón que Francia ejerció su derecho de veto a la ampliación de las competencias de la MINURSO.

Francia siempre ha apoyado las tesis de Marruecos y a éste le viene muy bien sembrar la duda y el pánico entre la sociedad civil española mayoritariamente afín a las tesis del POLISARIO.

Ya sabemos que la política de cloaca que practica nuestro vecino del sur, carece de la ética más elemental pero ¿ y Francia? considerada la cuna de las libertades ¿cómo puede hacerle el juego hasta el punto de llegar a comprometer la credibilidad de una de las agencia de noticias más conocidas del mundo?

Me arriesgaré a resultar reiterativa sobre todo después de leer a algunos comentaristas que vomitan toda su rabia y sus frustraciones amparados en el relativo anonimato de la red.

Ainhoa, Enric, Rosella y los demás cooperantes secuestrados son víctimas de una acción terrorista deleznable y nadie tiene derecho a culparles de ser causantes de su secuestro.

Como sea que quienes lo hacen no dan la cara y se parapetan detrás de cualquier pseudónimo para verter su basura, la responsabilidad compete a los medios que no deberían tolerar palabras insultantes que hieren la sensibilidad de las personas y degradan a quienes las escriben y por extensión a quienes se lo consienten.

Las faltas de respeto no debieran admitirse bajo ningún concepto y menos en nombre de la libertad de expresión. Señores, si no hay recursos para pagar a un moderador, deshabiliten los comentarios.

¿QUIÉN ES, DÓNDE ESTÁ, AL QAEDA? (muy recomendable su lectura)

SEÑOR RUBALCABA

2011-10-30T12:05:00.000+01:00

Señor Rubalcaba, cuando supe que usted era el candidato del PSOE lo primero que pensé es que era muy generoso por acceder a sacrificarse sabiendo, como sabe, que va a perder por goleada.

El lema de su campaña es PELEA POR LO QUE QUIERES. Un poco demasiado largo, los entendidos dicen que los eslóganes no deben exceder de tres palabras. POR EL CAMBIO dicen que era mejor.

Hace unos días unas personas asistieron a su mitin. Blandieron banderas saharauis y pelearon pacíficamente por lo que querían que es lo que queremos muchos: un Sahara libre.

Sus hooligans les agredieron sin miramientos. Vd. dijo que había que acostumbrarse.

No, nunca nos acostumbraremos a que un Pueblo permanezca ocupado y desterrado. Nunca nos acostumbraremos a los cambios de chaqueta de los partidos que dicen una cosa cuando están en la oposición y se olvidan en cuanto acceden al poder.

Unos minutos más tarde dijo Vd. que lo sentía por los lugares que se habían quedado vacíos.

Nosotros también, nos duele en el alma los asientos vacíos que dejaron el padre, el hijo, la madre, el hermano que tuvieron que huir al desierto y jamás regresaron. Nos duele el sitio vacío de los muertos de Gdeim Izik, sentimos el hueco que han dejado los más de 500 desaparecidos en las cárceles de su amigo, Mohamed VI.

Quisimos que Vd. lo supiera y que esta libertad de la cual su partido hace bandera no se la hubiera negado a nuestros compañeros que fueron expulsados con unas malas maneras que a mi que ya soy mayor, me recordaron otros tiempos en los que todos los que creíamos y luchábamos por la LIBERTAD estuvimos proscritos, humillados, apaleados y ofendidos.

Sin más, aprovecho la ocasión para desearle mucha suerte. Creo que la va a necesitar.

LAS PERLAS DE LA SEMANA

2011-10-28T10:03:00.000+02:00

Deberíamos estar acostumbrados a las “perlas” que los políticos suelen regalarnos durante las campañas electorales. Si alguien se hubiera dedicado a recogerlas en forma de libro no me cabe duda de que sería un best seller.

La incontinencia verbal es un virus que afecta especialmente a los candidatos, sin duda porque sus defensas bajan la guardia ante el enorme esfuerzo.

Algunas de estas frases quedarán para la posteridad. Alfonso Guerra era un filón inagotable hasta que el dicho tan catalán de: qué diu aquest si ho te tot a casa (Qué coño dice si lo tiene todo en casa?) le cerró la boca privándonos del placer y es que Alfonsito tenía su gracia o al menos a mi me la hacía:

-Ya sé porque al banco del gobierno le llaman el banco azul: porque algunos de ustedes vienen del banco y otros del azul.

Se pongan como se pongan y por más que lo intenten, ni Esperancita cuando nos contaba sus dificultades para llegar a fin de mes ni Durán Lleida que, en pleno fervor diarreico, cargó contra los andaluces que se pasan el día en el bar para después poner el cazo a costa de los contribuyentes catalanes, le han igualado.

Gregorio Peces- Barba no ha llegado a la excelencia de su correligionario pero… casi. Ha dicho que España puesta en la disyuntiva de elegir, allá por el año de la pera, entre Cataluña y Portugal había optado por Catalunya y que quizás se equivocó.

¿Nos hubiera ido mejor con la Lusitania? A España no sé pero a los catalanes habría que verlo y visto lo bien que viven los andorranos estoy por darle la razón. Lo que pasa es que después metió la gamba hasta el corvejón hablando de los bombardeos de Barcelona.

Es lo que tienen las diarreas (caga el rey y caga el papa y de cagar nadie se escapa) que sentados en el trono con el pantalón por los tobillos, todos somos iguales y si no, a ver: los fachas hablan de tanques en la Diagonal, los progresistas hablan de bombas que por algo son más modernillos. Si combinaran ambos recursos el éxito estaría asegurado.

Un caso aparte es la encuesta de telecinco, la televisión de Vasile que bien podríamos llamarle Vacile por lo de vacilar: ¿Qué hijo preferiría tener: negro, gay o catalán?

Me quedé pensando unos momentos, no tengo hijos sino hijas: blancas, heteros y catalanas, y me dije ¡Qué coño! A mi me gustaría que fuera las tres cosas. Y es que los catalanes no nos conformamos con una opción, puestos a arramblar que sea con todo.

RECAPITULEMOS. SECUESTRO EN RABUNNI

2011-10-26T11:19:00.003+02:00

Entre las dos fotografías han pasado 8 años. Nuestra ministra de Exteriores ha realizado un largo viaje para llegar a Rabat.

Desde que los socialistas accedieron al poder en 2004, gracias a los luctuosos sucesos del 11M, cuyos autores materiales eran casi todos súbditos marroquíes, y a la torpeza increíble del PP, se han dedicado a mimar las relaciones con Marruecos. Esto no sería reprochable si no pasara inevitablemente por atacar al POLISARIO desde todos los flancos posibles. La política exterior de nuestro vecino del Sur tiene como telón de fondo el contencioso del Sahara Occidental. Mohamed VI practica aquello de que los amigos de mis enemigos son mis enemigos también. Así que no es posible una relación fluida con el reino alauita si eres simpatizante de la causa saharaui.

A causa de la realpolitik y de los intereses comerciales y económicos es fácil cambiar las simpatías de los Gobiernos aunque el pueblo soberano permanezca fiel a una Causa que cada día tiene más militantes. Así que había que cambiar esta opinión pública llevándose por delante lo que fuera.

Hace un par de años el ministro Moratinos advertía a las ONGs que trabajamos con el Sahara que en la zona Shengen no se podían conceder visados colectivos. No mencionó las vacaciones en paz aunque la alusión era de una claridad meridiana. El gobierno sabe bien que, gracias a este proyecto, llegan toneladas de ayuda humanitaria a los Campamentos y que ésta se convierte en resistencia. El verano pasado volvió a la carga aunque después reculó ante la reacción airada de miles de familias acogedoras. Por este flanco no había nada que hacer.

Mientras tanto en los Territorios Ocupados continuaba una intifada tenaz que se había iniciado en 2005 y en el que la figura de una mujer destacaba hasta convertirse en un icono de los Derechos Humanos y de las ansias de libertad de un pueblo oprimido: Aminetu Haidar.

En 2009 encarcelan a varios activistas que regresaban de Argelia. Con Aminetu, que ha obtenido el reconocimiento internacional, no se atreven. Se limitan a retirarle el pasaporte y a enviarla a suelo español, un regalo envenenado que Moratinos acepta con una sumisión al sultán difícil de comprender por la ciudadanía.

No contaban con que la determinación de aquella mujer frágil, de salud quebrantada por las torturas, abocaría a ambos gobiernos al ridículo más espantoso. Incluso tuvo que mediar Hillary Clinton.

Ante estos dos sonoros fracasos, Marruecos, no puedo afirmar si en connivencia con nuestro Gobierno, se dedica a reclutar a personajes de convicciones dudosas para que cambien las simpatías de la opinión pública española: Chema Gil, Ignacio Marín Orio, David Alvarado, Arístegui, Aguilar, Durán Lleida entre los más conocidos. Emplean la táctica de la gota insistente que acaba desgastando la piedra: el peligro de que un estado independiente entre Marruecos y Mauritania sería una vía de penetración del terrorismo islámico internacional. Confían en la memoria colectiva del horror del 11-S y del 11-M. Sutilmente van avanzando en sus tesis del peligro: pasan a relacionar al POLISARIO con estas tramas, que según Ruiz Miguel son un bluff.
En verano del 2010 Marruecos intenta crear a su propia Aminetu en la figura de un retornado que dice quiere volver a los Campamentos para convencer a los refugiados de que la autonomía es la mejor opción. Moulud es interceptado en los Territorios Liberados y la ofensiva se multiplica. El Majzén y sus voceros claman por el respeto a la libre expresión del fantoche. Llevan multitud de peticionarios ante la Comisión de descolonización para abogar por la libertad de un personaje gris que a estas horas está en el cubo de la basura.

El POLISARIO le libera la víspera de la comparecencia dejando sin argumentos a toda la caterva de discurseros reales. El periodista Nacho Marín Orio se planta y empieza a recitar todas las “maldades” que el POLISARIO cometió en el pasado: Cruz del Mar, Tagomago, Mencey de Abona...

Chema Gil sigue hablando del presente: ¡peligro, peligro, peligro! el POLISARIO se relaciona con AQMI, pasa droga, comercia con la ayuda humanitaria y esclaviza a los refugiados. Al mismo tiempo David Alvarado, periodista y politólogo, publica un libro en el mismo sentido. Un pasado y un presente, supuestamente vinculados al terrorismo, convergen en NNUU.

En España salen a luz nuevos figurantes: ACAVITE, asociación canaria de víctimas del Terrorismo, que pretende, en principio, una indemnización para unas víctimas que lo fueron por haber faenado en aguas territoriales saharauis (no olvidemos que los acuerdos de pesca fueron entre otros, el precio de la entrega del Sáhara) que pronto serán captados por Marruecos que sabe que, ante indemnizaciones cuantiosas, la ética, la verdad y la justicia pueden guardarse en el armario. Nos encontramos con acaviteros en la red, en digitales, en foros, en prensa, etc. El discurso es el mismo: POLISARIO terrorista.

En mayo CiU les escucha y se dispone a presentar una enmienda a la Ley de víctimas del terrorismo en la que se reprueba al Frente por haber practicado el terror, que fue retirada ante la presión del colectivo solidario.

Antes, en noviembre pasado, el desmantelamiento violento de Gdeim Izik mostraba al mundo que el único que practica el terrorismo de estado y conculca los DDHH es Marruecos. No voy a insistir en las declaraciones de Trinidad Jiménez, son sobradamente conocidas y lo suficientemente vergonzosas para todos los españoles de bien a los que este gobierno dejó de representar hace tiempo.

Y llegamos a los secuestros de cooperantes: tres miembros de Acción Solidaria son secuestrados en Mauritania. El responsable: Omar, apodado el saharaui, un maliense casado con una mujer saharaui. Chema Gil aprovecha para realizar un burdo fotomontaje con el que intenta demostrar que Omar es saharaui, que vive Campamentos y que además es miembro del frente POLISARIO. Como digo, una chapuza que ha apartado al pseudo-especialista en seguridad internacional de las avenidas neoyorquinas y de los hoteles de cinco estrellas.

La opinión pública debidamente tutelada por los grandes mass medias empiezan a cuestionar el papel de los cooperantes: ¿Por qué España debe pagar un rescate de cuatro pijos que quieren vivir una aventura en tierras africanas?

Hace pocos días el secuestro de dos cooperantes de MSF en Kenia recrudece el debate.

Y ¡oh casualidad! El sábado pasado ocurre lo mismo con dos españoles y una italiana que estaban en Rabunni.

En 36 años de refugio nunca se había cuestionado la seguridad de los occidentales en los Campamentos que nos movíamos con toda libertad, con las lógicas precauciones. Es un hecho constatado que apenas hay delincuencia en los campos de Tinduf, y ahora de repente, la tortilla da la vuelta en vísperas de los viajes organizados de Diciembre. Las especulaciones están servidas así como las calumnias: Argelia no controla el territorio, los secuestradores han tenido que contar con cómplices para llegar a Rabunni. Incluso se ha barajado la posibilidad de repatriar a los cooperantes que pasan mucho tiempo ayudando a nuestros hermanos saharauis.
Se trata de la vieja táctica de rendir al enemigo por el hambre. Sin cooperantes no hay cooperación y si éstos son unos esnobs que buscan aventuras y en un marco de crisis brutal ¿para qué financiar los proyectos solidarios en la Conchinchina cuando aquí hay muchas personas que lo pasan mal? Si quieren lavar su conciencia que lo hagan en España.

Remarcar también que estamos en las postrimerías de una legislatura nefasta que va a enviar al PSOE a las bancadas de la oposición. El tiempo apremia y a la señora Jiménez y a sus correligionarios les queda muy poco. Y ya se sabe que el tiempo es oro y hay que aprovecharlo.

¿Qué hace la señora ministra en Rabat? ¿El secuestro de los cooperantes Ainhoa, Enric y Rosella es sólo por dinero?

Permitidme que lo dude. No creo en las casualidades tan oportunas para algunos.

ARTÍCULOS DE PRENSA

Marruecos responsabiliza a Argelia del secuestro de los cooperante

Interrumpida la persecución de los captores de los cooperantes españoles

…YA NO SOMOS LOS MISMOS

2011-10-25T14:10:00.000+02:00

Siempre me ha gustado mucho el cine. Mis amigos y yo pasábamos las tardes en la sala Las Dunas cada vez que podíamos arrebañar algunas monedas. Aquellos viejos westerns con final feliz nos entusiasmaban. A la mañana siguiente, nuestros juegos imitaban la última película que habíamos visto, por eso cuando los marroquíes entraron disparando contra todo lo que se movía me pareció algo irreal, como las imágenes que veíamos en la pantalla, hasta que reconocí los rostros de los abatidos por la lluvia de fuego: Mariam, la amiga de mi madre, Bachir, nuestro vecino, Maluma, la hija de Embarka que, a su vez, era prima nuestra .

Entonces me di cuenta de que aquello era de verdad. Pude oler el miedo de mi madre, un aroma que, años después, aspiraría al acercarme a algunos camaradas antes de la batalla.

Pasados los primeros momentos de confusión e incertidumbre la única prioridad de mamá fue la de protegerme.

-Tienes que irte, hijo mío. Si te encuentran te matarán o lo que es peor te movilizarán y te obligarán a combatir a su lado.

No entendí aquellas prisas, no creía que lo que les había sucedido a tantos conocidos fuera a pasarme a mí. No es que fuera valiente, era más bien la inconsciencia de la juventud. Sólo tenía 16 años con toda una vida por delante y un mundo por descubrir.

Un familiar, amigo de los enemigos, nos ayudó. Creo que, más que por generosidad, fue una especie de inversión de futuro por si acaso los nuestros ganaban.

Me sacó de aquel caos de sangre y horror. Junto con otras familias nos dirigimos hacia el este en busca de los guerrilleros.

Pensé que sería cosa de unas semanas, unos meses como mucho.

Nuenna, mamá, pasó sus dedos por mi rostro y después por el pelo, me abrazó y me hizo prometer que sería prudente. Ignoro si fue consciente de que pasaría tanto tiempo antes del reencuentro.

Llegamos hasta los Campamentos y después estuve en el frente. No me gusta recordar aquellos años en los que perdí a tantos amigos. Crecí y me hice un hombre con un arma en la mano.

Para evitar el miedo, me refugiaba en un lugar remoto y alejado y me contemplaba a mi mismo como si, en lugar de vivir, estuviera representando un papel en un interminable obra de ficción.

Aún hago lo mismo cuando esta vida se me hace insoportable. Por las noches me acuesto y pienso que pronto bajará el telón. Me digo que despertaré en mi casa con mi familia y que volveré a ser un adolescente lleno de ilusiones.

En el fondo sé que sólo es un subterfugio, un mecanismo de defensa que yo mismo me he fabricado para no perder la razón y para no morir de tedio en este lugar ingrato.

Nosotros los de entonces ya no somos los mismos, recuerdo el poema y pienso en cuánta verdad hay en estas breves palabras.

Hace unos meses, después de 35 años de separación volvimos a encontrarnos en Mauritania. Nuenna no reconoció mi voz. Volvió a pasar sus manos por mi cara resiguiendo con las yemas de sus dedos las huellas que el tiempo ha dejado en él. Ha perdido la vista. Para ella aún soy aquel niño que se marchó a la guerra.

En cambio, para mi, aquella mujer fuerte y hermosa que era mi madre, ha desaparecido, es sólo una anciana encorvada a la que apenas reconocí.

Su perfume que recordaba tan bien es ahora agridulce hecho de esencias de eterna espera, vejez y lágrimas.

Me gustaría perder la memoria y con ella los recuerdos que duelen como mil heridas.

-Todos me decían que habías muerto pero yo lo sabía que estabas vivo en alguna parte- me dijo entre lágrimas de alegría.

No quise responderle que estoy en ninguna parte y que ignoro si a mi existencia se le puede llamar vida.

Sólo acerté a pronunciar:

- Madre, madre, madre, ¡oh madre!

Era la única palabra que, a través de los años, tenía sentido.

NO VAN A PODER CON NOSOTROS

2011-10-24T12:44:00.001+02:00

Hoy me he levantado con la esperanza de un feliz desenlace al secuestro de nuestros tres compañeros: Ainhoa, Rosella y Enrique. No ha sido así.

El secuestro y la extorsión para obtener beneficios han sido prácticas habituales que de vez en cuando rebrotan. Antes eran aviones, después turistas y ahora son cooperantes.

Algunas personas ajenas al mundo de la solidaridad suelen mirarles como especimenes raros que obran de manera incomprensible: en lugar de irse a Cancún, se pagan de su bolsillo un viaje, que suele ser caro, para ir a paliar los sufrimientos de personas extranjeras y lejanas. Vuelan hasta el culo del mundo ¿para qué? se preguntan. Si desean ayudar, aquí, en nuestro país, sobran las situaciones injustas. No entienden que se vayan a leer un cuento a los niños, a darles clase o a vacunarles.

No les culpo porque en infinidad de ocasiones me he preguntado qué hago yo en medio de la nada más absoluta pasando frío, calor o agotada hasta la extenuación al regreso.

Puedo entenderles aunque me indigne oír que a nuestros compañeros les está bien empleado porque de este modo van a pensárselo muy mucho antes de hacer “turismo solidario”. Que a ver porqué tenemos que pagar su rescate entre todos y que por qué razón los organismos públicos han de financiar unos proyectos que benefician a personas extranjeras, si aquí sobran las personas necesitadas. Da la impresión de que no pueden desprenderse de una gota de esta solidaridad que muestran hacia nuestros compatriotas más desfavorecidos.

Los cooperantes no son culpables de nada, los únicos responsables son los autores materiales e intelectuales de estos actos terroristas.

Ayer por la noche hablé con Lab. Sus palabras tal vez ayuden a comprender:

- Nosotros, los saharauis, no vamos a comer, a beber ni a dormir hasta que les encuentren y nos digan que están bien. Las gentes que vienen hasta nosotros para ayudarnos son nuestros hermanos, Antònia, y todos estamos con el corazón angustiado. En las dairas sólo hay mujeres, niños y ancianos. Todos los hombres han marchado a Rabuni para ayudar y para proteger a los que aún están allí. Si lees algo en tu computer, si sabes algo de estos chicos, dímelo. Aquí todos estamos rezando por ellos. Aquí estamos todos que no podemos vivir. Vosotros sois nuestra familia.

Las palabras en castellano que, en ocasiones, le cuesta encontrar, fluían empujadas por la indignación y el trastorno. Estaban preñadas de sinceridad y de alarma por unas personas a las que no conoce de nada.

Aminetu Haidar también se ha pronunciado y sus palabras se parecen mucho a las de mi hija saharaui.

Estoy segura de que todos los que tenemos familia y amigos en los Campamentos hemos oído expresiones parecidas. Por esta razón hemos ido y seguiremos yendo, a pesar de todo.

No van a poder con nosotros.

COMUNICADO DEL MINISTERIO DE EXTERIORES DE LA RASD

TRES COOPERANTES SECUESTRADOS EN RABUNI

2011-10-23T11:41:00.006+02:00

Dos cooperantes españoles y una italiana han sido secuestrados en Rabuni, Campamentos de Tinduf. Se trata de Ainhoa Fernández de la Asociación de amigos del Pueblo Saharaui de Extremadura, Enrique Gonyalons de Mundubat y la italiana Rosella Urru.

Las noticias aún son confusas. Parece ser que varios hombres armados irrumpieron en la sede de Protocolo de Rabuni ayer por la noche, se llevaron a los tres cooperantes y huyeron en dirección a Mali. Uno de ellos podría estar herido. Las fuerzas de seguridad del Frente POLISARIO han desplegado un amplio dispositivo para rescatarles.

Nadie ha reivindicado el secuestro.

Se trata de una noticia grave porque pone en peligro la amplia red de cooperación y ayuda a nuestros hermanos refugiados saharauis. Hasta ahora los Campamentos habían sido un lugar seguro.

No quisiera aventurar ninguna hipótesis pero no puedo evitar el pensar que desde hace un tiempo hay oscuros intereses que insisten en vincular al POLISARIO con el terrorismo islámico internacional.

Los Campamentos, por su situación, siempre me habían parecido extremadamente vulnerables en este sentido, por eso entendí y aplaudí en su momento las medidas de seguridad y precaución que el Frente POLISARIO implementó para proteger la seguridad de los visitantes.

Es especialmente llamativo que el secuestro se haya producido ahora cuando todas las CCAA del estado organizan el viaje anual de Diciembre. ¿Un intento más de asfixiar al POLISARIO y a todos los saharauis refugiados? Quizás nunca lo sepamos pero no me extrañaría.

Sólo desear que nuestros compañeros sean liberados sanos y salvos cuanto antes.

LA NOTICIA EN GOOGLE

ACTUALIZACIÓN 23-X-2011. 13 HORAS.
-Acabo de recibir un mensaje desde los Campamentos de una fuente digna de todo crédito de que los cooperantes estarían ya localizados aunque no rescatados.
No me parece prudente dar más detalles. Si a lo largo de la tarde tengo més noticias, las postearé de inmediato.
- No os perdáis el post de Ana Camacho publicado hoy mismo en su blog.
-COMUNICADO DEL FRENTE POLISARIO

Rosella Urru

Ainhoa y Enrique

Sobre el secuestro de cooperantes en los Campamentos de Refugiados Saharauis por Haddamin Moulud Said

UN 20 DE OCTUBRE PARA LA HISTORIA

2011-10-21T19:16:00.000+02:00

Habrá un antes y un después del 20 de Octubre del 2011.

No me cabe la menor duda, sobre todo después de pegarle un repaso a la prensa, que quedan numerosos obstáculos por salvar y que también habrá quien, en lugar de empujar el carro, se va a dedicar a poner palos en las ruedas. Sé que hay muchas heridas abiertas que costarán de cicatrizar si es que lo hacen alguna vez y aún así seguirán doliendo.

La memoria humana es frágil y selectiva; los que hoy exhiben y hacen bandera de unas víctimas son los mismos que, hasta hace un instante, abominaban de otras y abogaban por dejarlas en las cunetas del oprobio y del olvido, en nombre de la convivencia pacífica.

Se pueden hacer trampas para ganar un envite especialmente si el oponente no se da cuenta. Lo que es inadmisible es hacérselas a uno mismo.

La otra cuestión es la muerte de Gadafi y las imágenes que se emitieron en todas las televisiones. Me repugnaron profundamente, como en su día me repugnaron las de la agonía de Franco.

Incluso el más abyecto de los criminales merece morir con un resto de dignidad. Si “los buenos” se la negamos ¿dónde está la diferencia entre unos y otros?

Os recomiendo el post: ¿De qué se alegra, insensato? de José María Izquierdo.

A PROPÓSITO DEL 20 N

2011-10-20T11:56:00.001+02:00

Una persona muy querida me dijo ayer: lo siento, no quiero jugar más.

Se refería a las elecciones del 20N y por extensión al sistema de partidos, a la falta de libertades, a la precariedad…etc. en un contexto de crisis no tanto económica, que también, sino de valores.

En los últimos tiempos he oído este mismo discurso con ligeras variantes en boca de personas de toda condición.

Me asusta esta perorata porque evidencia un divorcio entre la clase política y el pueblo llano que, de tan desencantado, se ha vuelto cínico y escéptico.

Los lugares comunes salpican estas conversaciones en tiendas, peluquerías o ante una humeante taza de café. Todos son iguales, nadie va arreglar lo mío, sólo se preocupan de si mismos, lo que quieren es colocarse, ¿cómo van a comprender el drama de los desahucios si a ellos con lo que cobran nunca va a ocurrirles?

A veces se vuelve más extremista: xenofobia, racismo y machismo salpimientan la indignación de los que menos motivos tienen para estar indignados. Incluso he oído que lo que nos convendría es otra dictadura que nos sacara del marasmo en el que estamos inmersos. La mano dura se invoca como la panacea universal. Entonces suelo callarme porque ante el fanatismo y los estereotipos no caben razones.

Ayer me abrieron una puerta. Llamaron desde la sede de un partido para invitarme a una reunión. Quieren escucharnos antes de elaborar su programa.

No creáis que soy tan ingenua como para pensar que, sin estar afiliada, van a convocarme a título personal. Lo hicieron como representante de una ONG. A estas alturas de la película no creo que nos necesiten para diseñar un programa sino que lo hacen para saber cómo transmitirlo. Pienso que se trata de una estrategia para recabar votos, legítima por otra parte. Si no les dan voz en los medios tendrán que hacerse oír de otro modo. Ya he dicho en otras ocasiones que los mítines me parecen un baño de autocomplacencia para los candidatos en los que el diálogo, las preguntas y las objeciones no están permitidos. La cosa se agrava si vives en una comunidad pequeña por la tendencia a clasificarte, lo cual puede tener consecuencias nefastas en tu vida particular si los “tuyos” no ganan. La línea que separa al adversario político del enemigo, en los pueblos pequeños, se confunde con demasiada facilidad.

No obstante voy a aceptar el envite y voy a hablar si tengo ocasión.

No me importa si mis palabras se ciñen a la corrección política o si me expreso mejor o peor, lo haré como mejor pueda y sepa.

Porque creo que la democracia consiste en algo más que depositar una papeleta en una urna cada cuatro años para después quedarnos sentados esperando que baje un deus ex machina que solucione los muchos y graves problemas que tenemos.
Porque ya estoy cansada de los estrategas de salón que despotrican de todo y de todos.
Porque no quiero convertirme en una escéptica ni en una cínica.

Porque no deseo quedarme al margen.

Porque creo que entre todos podemos.

Quiero saber el nombre, el teléfono y el correo electrónico de los diputados de mi circunscripción electoral, quiero saber cómo son, el porqué se dedican a la política y a qué dedican el tiempo libre. Quiero pedir explicaciones, preguntar, exigir que cumplan sus promesas electorales, escucharles cuando tengan que renunciar, contemporizar o pactar, saber en qué consiste su trabajo, en cómo participan y cómo van a influir en la nueva legislatura que se avecina. Quiero dar mi opinión desde la libertad para la libertad.

Pienso que se lo debo a esta persona que ya no quiere jugar más, para convencerla de que, aunque sea con cartas pésimas, ahora no podemos ni debemos levantarnos de la mesa y dejar el campo libre a los tramposos y a los tahúres.

UNA OPORTUNIDAD PARA LA PAZ

2011-10-19T11:57:00.001+02:00

Durante mis años de estudiante tuve la suerte de tener a uno de esos profesores que dejan una huella imborrable en sus alumnos. Entonces éramos muy jóvenes para comprenderle del todo. A medida que he ido envejeciendo muchas de sus palabras han cobrado sentido:

-Señoritas y señores, todos los –ismos tienen parte de razón aunque no toda la razón. Nunca lo olviden.

El debate acalorado que ha suscitado la Conferencia de Paz de Donosti me ha traído a la memoria aquellas palabras.

Los partidarios y los detractores de la Conferencia tienen su parte de razón.

Apuntar también que el uso de la palabra terrorismo ha sufrido abusos en su utilización, como dice la Vikipedia.

Nelson Mandela pasó muchos años de su vida en la cárcel acusado de terrorista. Muchos dirigentes nazis fueron juzgados en Nuremberg pero nadie encausó a los responsables de los bombardeos de Hiroshima y Nagasaki.

Un hombre de paz dijo en una ocasión: “No justifico el terrorismo pero sí creo que es una consecuencia de situaciones injustas”.

Si ahora, en este preciso momento de la historia, hay una oportunidad para acabar con una lacra que ha golpeado a seres inocentes, horrorizado y atemorizado a toda la sociedad, qué es lo mejor, lo más deseable ¿aprovecharla o tirarla por la borda?

Por último recordar que en España, desde 1939 hasta 1975, se practicó lo que se podría definir como terrorismo de estado que encarceló, secuestró y ejecutó a sus opositores.

El paso de un régimen dictatorial al democrático se realizó sin fracturas. Víctimas y verdugos se sentaron en una misma mesa y decidieron caminar juntos para construir un sistema de libertades en el marco de un estado de derecho. Todos tuvieron que acercar posturas y soltar lastre.

No voy a pronunciarme sobre qué parte de las dos fue más generosa y renunció más y mejor porque esto depende del punto de vista.

NUNCA HABRÁ UN LUGAR

2011-10-18T11:57:00.001+02:00

Debajo de los arcos perfectos de las cejas, sus ojos oscuros me miraron con desdén. Me sentí pequeño, miserable y egoísta.

La reconocí al instante por su manera de andar y por su porte de reina. Esbelta y delgada, parece mucho más alta de lo que es. El aura de frialdad que la envolvía heló mi sonrisa incipiente. Estaba tan cerca que me hubiera bastado con alargar la mano y, sin embargo, la sentí más lejana que nunca.

Pensé que, si su hermano se lo pedía, hablaría conmigo, por nuestros hijos, por todo cuanto fuimos el uno para el otro.

No quiso oír nada. Daría años de vida para que me entendiera, para que escuchara mis razones, para que volviera a mirarme como la primera vez que nos vimos.

¿Por qué no quiere?

No lo sé, ha dicho que no y no va a cambiar de opinión, ya la conoces, me dijo mi hijo mayor.

Me parecía sentir el roce aterciopelado de sus dedos que vendaban mis heridas, el cosquilleo de sus pestañas rizadas en la mejilla y la leve presión de su cabeza apoyada en mi hombro.

Mis hijos conocen a la madre, no a la mujer con la que me casé hace mucho tiempo y a la que abandoné porque ya estaba cansado de aquella vida tan dura.

Áspera Hamada, maldita de los dioses, barrida por los malos vientos que se llevan todo a su paso. Terrible la política que condena a los seres humanos al ostracismo más absoluto. Rígidos los camaradas que no toleran una disidencia.

No pude hacer otra cosa, no quiero hablar de aquellos años, no deso empañar la justicia de una causa que abandoné forzado por las circunstancias. Después, aquellos que desencadenaron la tempestad recorrieron el mismo camino que yo. Huimos por motivos diferentes para encontrarnos en el mismo lugar, zarandeados por una violencia que no pudimos ni supimos controlar.

Atrapado en medio del caos opté por el abandono. No podía saber que aquellas turbulencias pasarían y que todo volvería a ocupar su lugar.

Construí una vida nueva lejos del exilio, una vida sin esperanzas, una vida hecha de resignación y renuncias. Una vida falsa, una existencia gris y anodina bajo el yugo invasor.

Ella significa un pasado que nunca ha dejado de ser presente.

Formo parte de una minoría silenciosa, atrapado entre dos mundos que nunca han sido los míos. Traidor para unos, escoria para otros y un extraño para mis hijos.

Para nosotros no hay un lugar bajo el sol, abandoné el hogar y nunca me fue concedido el regreso. Dejó de importarme lo que pensaran todos excepto ella.

Sus ojos dispararon balas de hielo que apagaron el tímido rescoldo de esperanza que aún conservaba.

LA VISITA

2011-10-17T12:58:00.001+02:00

La lista era tan larga que pensé que pasarían muchos meses antes de que nos llamaran. “Hay que tener paciencia, todo llega: la lluvia, el siroco, la juventud, la vejez…”, decía mi abuela.

Pasó casi un año hasta que nos avisaron. En mi vida me había montado en un avión, sin embargo subí la escalerilla sin demostrar ningún temor. Fue mejor de lo que había imaginado: unas cosquillas en la boca del estómago y ya está. No pasé miedo, me dije que lo que tendría que ser, sería. Esperamos un buen rato en aquel aeropuerto lleno de banderas rojas y de fotografías del rey de los marroquíes. Después intentaron convencernos de que entráramos en una gran jaima para tomar el té.

-No, no queremos té- les contesté- llevadnos con nuestras familias.

Mis hijos y los niños me miraron con temor. Casi podía oír sus pensamientos: por Dios madre, no les contraríes, puede ser peligroso. Solamente mi nieto Luali me miró con orgullo y admiración. Un clamor de aprobación se levantó tímido entre todo el grupo.

Los coches eran blancos con letras negras: UN.

Nos dejaron a pocos metros de la casa de mis padres. No reconocí la ciudad durante el trayecto, en cambio nuestra calle estaba igual, parecía como si nunca me hubiera marchado. Flanqueada por mis hijos caminé con la cabeza alta mientras las mujeres hacían ondear banderas y proferían agudos ezgarits. Mis nietos miraban todo con ojos asombrados. Una nube de personas se apiñaba en la puerta.

Le vi inmediatamente: alto, ojos grandes, delgado, con el pelo salpicado de blanco, erguido y con la vista clavada en mi rostro. Podía sentirla como si me hubiera tocado con sus manos largas de dedos ágiles. El tiempo había sido clemente con él. Sabía que nos veríamos, hubiera deseado encontrarle estropeado y envejecido pero estaba casi igual. La sonrisa que mostraba sus dientes blancos de depredador era la misma que recordaba. No, nunca he podido olvidarle ¿cómo borrarle de mi memoria si Buya, mi hijo, es igual que él?

Sentía el corazón en el cuello, en las sienes y golpeándome el pecho. Los gritos de la gente se amortiguaron cuando él vino a recibirnos con paso lento y seguro. Me detuve y esperé. Hice lo posible para que mi rostro no se alterarse. Le miré de arriba abajo para después volver la vista hacia mi familia. No respondí a su saludo. Años atrás, cuando aún era joven y confiada, le había suplicado, llorado, gritado, rogado que no nos abandonara. Después tuve que sepultar el despecho, el dolor y la rabia en lo más profundo de mi alma. Aprendí a vivir sin él y juré que jamás volvería a hablarle. Dicen que el perdón es un bálsamo para las heridas; las mías aún están abiertas, duelen y sangran como el primer día. Nunca le perdonaré por más años que viva.

Tuvo la cortesía de esperar a que yo hablara:

- Buya, Tfarrah, es vuestro padre. Niños, este hombre es vuestro abuelo.

Contemplé impertérrita como se abrazaban y como mis nietos le saludaban con respeto.

-Bienvenidos.

Su voz profunda y acariciadora penetró, igual que la arena empujada por el viento, por las rendijas de una puerta que yo creía cerrada. Me estremecí.

Mi hermano aguardaba en el umbral.

Dentro esperaban mis ancianos padres. Derramé lágrimas al abrazar a Zeiba y a Sidi.

- Chej, el padre de tus hijos, desearía hablar contigo- me dijo mi hermano menor.

Juro por Dios todopoderoso que estuve a punto de aceptar, anhelaba volver a oír su voz y escuchar mi nombre, de nuevo, en sus labios.

No contesté, cerré los ojos y moví la cabeza de un lado a otro.

No tengo nada, no espero nada, me desposeyeron de todo menos del orgullo y la dignidad.

HIJOS DE LA MISERIA

2011-10-16T15:20:00.001+02:00

El secuestro de las dos cooperantes catalanas de MSF ha puesto sobre la mesa el debate de si estas organizaciones deben contar con protección o no. En el caso que nos ocupa el hermetismo es total, no se sabe quién las ha retenido ni porqué aunque en estos casos el móvil siempre suele ser económico. MSF se ha apresurado a evacuar a todos sus cooperantes, cosa que ha dejado sin ayuda a los más desheredados, que se mueren de inanición.

Las imágenes del lugar del secuestro de Montserrat y Blanca han vuelto a poner de actualidad una situación que no es nueva. Hace 20 años veíamos por TV reportajes calcados en Etiopía.

África, un continente martirizado por la colonización, por el trazado de fronteras a golpe de escuadra, por descolonizaciones desastrosas, por sequías endémicas, a merced de señores de la guerra, pasto del comercio fraudulento de armas y guerras tribales ha sufrido el expolio persistente y continuado de sus recursos naturales por parte del primer mundo y ha acumulado una deuda que no puede pagar. Las organizaciones no gubernamentales cargan con unos compromisos que los Estados no quieren asumir.

¿Y nosotros los ciudadanos de a pie, qué podemos hacer? se preguntan algunos al ver imágenes de la Miseria más absoluta. Esto deben arreglarlo los poderosos, los gobernantes, la ONU. Los entendidos se apresuran a explicar lo del pez y la caña. Hay otros que te preguntan si, realmente, la ayuda o sus donaciones llegan.

Nadie habla claro porque si lo hiciéramos las contribuciones disminuirían. En nuestro país se recaudó mucho dinero para Haití y sin embargo la situación es la misma que al día siguiente del terremoto. ¿Por qué? En ocasiones porque los organismos públicos que abren cuentas en bancos y reúnen a sus comités de emergencia después no tienen tanta prisa para organizar los convoyes y pueden pasar meses sin que nadie sepa dónde están los fondos que en su mayor parte son privados. En otras, las ayudas llegan y por razones políticas se les impide la entrada o se exigen contraprestaciones imposibles de asumir. También falta coordinación e infraestructura para la distribución efectiva y justa de una ayuda, parte de la cual se encuentra después en el mercado negro.

ACNUR está desbordada, no tiene efectivos ni fondos, dicen, para atender a tantos refugiados. Muchas se gastan en gestión de la propia organización al igual que ocurre con las grandes ONGs que, si bien tienen muchos voluntarios, también cuentan con bastante personal a sueldo.

Ayer me dijo una voluntaria de Manos Unidas que, cuando le formulan la pregunta sobre el destino de su donación, ella responde que la única ayuda que no llega es la que no se da. Entre paréntesis os diré que me recordó a mi amigo Fran que suele decir: más vale un toma que dos te daré.

Los grandes grupos de comunicación tienen parte de responsabilidad porque 50 ó 500 muertos en el tercer mundo no merecen una línea y en cambio el secuestro de 2 cooperantes llena portadas. En este caso dudo que el móvil sea la visibilidad pero las mesas de redacción y los libros de estilo funcionan así. A sus consejos de administración les interesa más la rentabilidad que la información.

Y aquí estamos nosotros cambiando de cadena cuando salen imágenes de niños desnutridos a la hora de la paella del domingo.

Os dejo con el trailer de una película: Beyond Borders, en español: Amar peligrosamente.

EFECTO MARIPOSA

2011-10-14T15:15:00.003+02:00

Los sucesos de Gdeim Izik y anteriormente, la huelga de hambre de Aminetu Haidar, tuvieron consecuencias en la cooperación de Lleida.

Resulta que un país como Marruecos, que gasta al día un millón de dólares en el Muro que divide el Sahara Occidental, necesita de nuestros fondos públicos para mejorar la vida de las mujeres trabajadoras. Dejando a parte este detalle nimio, decir que las poblaciones beneficiarias de esta ayuda no tienen ninguna responsabilidad en la irresponsabilidad de un gobierno que prioriza los gastos militares sobre el bienestar social porque esto es una enfermedad muy común en todos los gobiernos sean del signo que sean.

La Fundació Pau i Solidaritat - CCOO Catalunya y Sindicalistes Solidaris, UGT de Catalunya vieron interrumpidos sus proyectos a causa de la toma de posición en los sucesos de Gdeim Izik y del caso Haidar cuando la contraparte, un sindicato marroquí, rompió las relaciones con ambos. La primera tuvo que elegir entre perder el segundo plazo de la subvención o reformular y terminar el proyecto en un país latinoamericano. Escogieron la segunda opción. Los segundos no pudieron continuar.

Lo supe ayer mismo en una reunión de entidades que trabajan en el Magreb. Estaban presentes también representantes de 2 ONGs marroquíes: Ibn Batuta y Magrebeida. No pronunciaron una palabra sobre el hecho.

Sobre IBN BATUTA, decir que si sus estatutos están aprobados por la Generalitat y por Justicia yo no soy quien para cuestionarla. Sin embargo existen pequeños detalles que deberían hacerse públicos.

El presidente es Mohamed Chaïb, el ex parlamentario del PSC que solía protestar cuando el Delegado del Frente POLISARIO era invitado en los desayunos institucionales del día de Sant Jordi, el mismo que envió una carta absolutamente insultante a los compañeros del Penedès. Este señor es consejero del Mohamed VI por lo que la deducción más lógica, a tenor de las informaciones del periodista L’mrabet, es que esta asociación probablemente sea un instrumento de control de la maquinaria majenzu. Otra información que me sorprendió fue la de que funciona a base de voluntariado. Según este enlace no es exactamente así. En el tejido solidario hay grandes ONGs que tienen personal contratado. No es ningún delito, la pregunta es: ¿por qué lo omiten?

Carlos Ruiz Miguel escribió una carta en El País sobre este personaje. Recomiendo su lectura.

He encontrado la carta del profesor Ruiz Miguel en otro enlace en el que hay unos comentarios que no tienen desperdicio. Uno de los comentaristas que se erige en abogado defensor de Chaib es Faris Rachid, presidente de la asociación Sahara marroquí, un personaje que se dedicó a boicotear la concentración en favor de Aminetu Haidar.

MISSING, la película

2011-10-13T11:27:00.001+02:00

Ayer por la tarde vi la película: Desaparecido. Está basada en un hecho real: la desaparición de un periodista americano en los días del golpe de estado chileno.

Me quedé absorta delante de la pantalla. Me impresionó el hecho de ver en imágenes la arbitrariedad, la impunidad de los golpistas y la indefensión de las personas en un país convulso.

Las escenas finales son durísimas ya no por el hacinamiento de cientos de cadáveres sino por la conversación del padre del desaparecido con el embajador americano. El personaje, encarnado por el gran Lemmon, le dice al embajador que va a denunciarles por su implicación en el golpe de estado que ha provocado la muerte de su único hijo y el personaje responde:

-Estamos protegiendo nuestros intereses. Hay un gran número de empresas americanas trabajando en este país. Si quieres denunciar es tu privilegio pero seguro que si tu hijo no hubiera desaparecido te hubieras quedado en tu casa sin preocuparte por lo que ocurre aquí.

Al final informan al espectador que la demanda no prosperó, el cuerpo del desaparecido llegó al cabo de siete meses. Me sorprendió la mención expresa de Henry Kissinger, secretario de Estado y premio Nobel de la Paz.

Este personaje siniestro también estuvo implicado en la organización de la Marcha Verde y en la invasión del Sahara occidental.

LA ANEXIÓN DEL SAHARA

Desde los tiempos del desembarco norteamericano en sus costas, durante la II Guerra Mundial, Marruecos ha sido considerado un aliado primordial por Estados Unidos. Las alteraciones provocadas por la influencia de la revolución portuguesa, que pone en peligro la base de las Azores, convierten en un lugar geoestratégico especialmente sensible toda esa zona del Atlántico tan próxima al estrecho de Gibraltar. Además, investigaciones realizadas durante los primeros años 70 demuestran que se puede obtener uranio a través del ácido fosfórico procedente del fosfato. Y el Sahara Occidental es el principal productor del mundo de este mineral. Tampoco hay que desdeñar, de cara al futuro, la importancia de sus reservas petrolíferas.

En esas circunstancias, el director adjunto de la CIA comienza a maniobrar en favor de Marruecos, para que Hassan II se apodere de lo que, hasta ese momento, ha sido el Sahara español. Y empieza a gestarse la “Marcha Verde”. Le Monde Diplomatique, en su edición en lengua inglesa, ha publicado en 2005 un informe, sustentado en documentos desclasificados de los archivos de Estados Unidos, en el que se llega a la conclusión de que la apropiación del Sahara por parte de Marruecos, en 1975, tiene éxito gracias a la intervención de Estados Unidos a su favor. En uno de estos documentos, enviado por el director de la CIA, William E. Colby, a Kissinger se indica que hay que intentar, a toda costa, “controlar la reacción contraria a Marruecos que van a provocar en La Haya sus reivindicaciones sobre el Sahara Occidental”. Y añade: “Es posible que Hassan II haya llegado a la conclusión de que una intervención armada española contra su invasión del Sahara provoque una mediación internacional favorable a sus intereses”.

Alfredo Grimaldos, fragmento del artículo: El Sahara, la CIA, el Borbón y la “modélica” Transición .

Nota- El artículo es largo pero vale la pena leerlo con detenimiento.

DÍA MUNDIAL DE LA SALUD MENTAL

2011-10-10T12:44:00.001+02:00

Yo también he sido, soy, una enferma mental aunque a mi me gusta más decir que estuve enferma del alma que es lo que significa el vocablo psique.

Un día me levanté con la sensación de que me había quedado sin pilas, que mi energía se había esfumado, que era incapaz de reírme, de llorar, que no podía cuidar ni de mi misma.

Mi vida se redujo a estar todo el día en el sofá tapada con una manta entre las paredes de mi casa. Las plantas de la terraza se agostaron, mis mascotas buscaban en vano una caricia o unas palabras cariñosas. Mis hijas y mi marido tenían en casa a una mujer que no hacía nada, sólo vivir si es que a aquello puede llamársele vida. Nada de lo ponían en la TV me interesaba. Dejé de leer y de escribir.

No sabía bien qué me estaba pasando porque no me dolía nada, ni me sentía especialmente mal, sólo que no podía continuar caminando. Nada tenía sentido, todo me daba igual.

Podía racionalizar lo que me estaba ocurriendo, me decía a mi misma que a la mañana siguiente todo iba a ser distinto, que me levantaría a mi hora y que adoptaría una actitud positiva, que saldría adelante, que recuperaría mi humor innato, que volvería a cantar mientras trabajaba en casa. Pero no había mañana siguiente porque siempre era hoy.

No fue necesario que nadie me convenciera para pedir ayuda, sabía que sola nunca podría salir del pozo, de aquel lugar oscuro y gélido, rodeada de niebla y separada del mundo por una burbuja invisible de aislamiento.

Las tardes eran más soportables, en cambio las mañanas eran terribles, no tenía energía para levantarme de la cama. A veces oía trastear a alguien en la cocina y pensaba que mi madre se había levantado muy temprano. Casi al instante caía en cuenta de que no podía ser mamá porque nos había dejado.

A veces pienso que fueron las lágrimas, que no pude derramar cuando murió y que se quedaron dentro más de un año, las que me robaron las ganas de vivir. La angustia, como una mano de hierro me estrujaba la boca del estómago, tuve un par de ataques de pánico que me asustaron hasta que aprendí que podían controlarse y mantenerlos alejados.

El psiquiatra que me atendió me diagnosticó un trastorno ansioso-depresivo que me incapacitaba para trabajar, para relacionarme y para vivir. Es una persona extraordinariamente amable y comprensiva que me tranquilizó al decirme que iba a curarme que aquello no iba a durar para siempre.

- ¿Por qué me ha pasado esto, doctor? Si yo no tengo problemas, si mi familia me quiere y me apoya, si tengo un trabajo que me gusta…

Me habló de serotoninas, de causas endógenas, de endorfinas… Me recetó medicamentos, fluoxetina, felicidad encapsulada. Algunas de las pastillas me causaban desagradables efectos secundarios: temblores, vértigos, sudores, somnolencia…

Hablábamos de cine, de literatura, de la necesidad de aceptar la desaparición de mi madre. Y yo le decía que una cosa era la razón que ya sabía que mamá era muy mayor, que estaba enferma, que la muerte forma parte de la vida pero que eso no recargaba mis pilas interiores.

¿Estoy curada? No sé, yo creo que nunca te curas del todo, aunque sí mejoré mucho.

Cuando se padece una enfermedad crónica hay que aprender a convivir con ella. Puede ser una amiga invisible que está siempre ahí y que en ocasiones te juega malas pasadas sobre todo en primavera. Para mi lo es porque no podría vivir con una enemiga. He aprendido a mantenerla a raya cuando se insolenta o se pone pesada. Sé que me acompaña cuando me angustio en cualquier lugar lleno de gente o cuando por las noches no puedo dormir.

Esta compañera me ha enseñado a ser generosa conmigo misma, a concederme tiempo, a comprender que si paso la tarde en el sofá con una película antigua de esas que me gustan aunque alguna tarea se quede sin hacer, el mundo sigue girando igual.

He aprendido que la peores crisis no vienen de fuera sino de dentro, a no angustiarme demasiado por lo que ocurrirá mañana, a vivir el momento presente y a decir que estoy muy bien aunque no sea así.

Sufrí la incomprensión de algunas personas que no se cortaron un pelo en decirme que con una buena vara se arreglarían las depresiones y otros cuentos de esos que ahora estaban de moda. Mi respuesta siempre es la misma: te deseo que nunca te pase a ti, cosa que las deja descolocadas. Supongo que son tan tremendamente egoístas que les cuesta desprenderse de un poco de simpatía. Ellas se lo pierden.

Salir del pozo fue como aquella mítica leyenda del Ave Fénix que resurge de sus cenizas, que vuela y se eleva por encima de sus propias miserias y que descubre con nuevos ojos lo maravillosa que es la vida.

Hoy, 10 de octubre, Día Mundial de la Salud Mental, subo este relato para decir que yo también formo parte de este colectivo de enfermos que merece respeto, comprensión y ayuda.

UNA CARTA NO PUBLICADA

2011-10-10T10:39:00.002+02:00

Hoy hace exactamente una semana envié una carta a El País. Si no la han publicado ya, presumo que se fue directamente a la papelera. Naturalmente los señores que las seleccionan son libres para hacer lo que crean conveniente. Y yo también para subirla. Me diréis que no va a llegar al mismo número de lectores y es cierto pero… ¿qué le vamos a hacer?

EL SAHARA EN EL 20 N

En esta precampaña oímos hablar mucho de economía. Personalmente echo en falta una posición clara y definida respecto al Sahara. Hoy he leído tres líneas en las que el conflicto saharaui se cita como de pasada para contentar a una masa de posibles votantes que estamos vinculados con nuestra antigua colonia. Tres líneas para un contencioso que lleva 35 años encima de la mesa y que ha robado el futuro a miles de personas. Los partidos mayoritarios obvian la responsabilidad histórica de España, dan por buenos los Acuerdos de Madrid, ilegales según el Derecho Internacional y en Europa votan a favor del expolio de sus recursos naturales perpetrado por Marruecos. El fragor de la batalla electoral no nos hará olvidar la vergonzosa actuación del PSOE en el conflicto Haidar ni en los luctuosos sucesos de Gdeim Izik.

Esta semana hemos vivido unos sucesos semejantes en Dajla la antigua Villacisneros sin que nadie haya movido un dedo para proteger vidas y haciendas de nuestros hermanos saharauis.

El 12 N tenemos una cita en Madrid. Este año, más que nunca, debemos acudir para mostrar a nuestros políticos que somos muchos los que no queremos ni podemos olvidar al Sahara Occidental. Vamos a exigir que asuman de una buena vez la responsabilidad que, como país, nos compete. No basta con ofrecer unas monedas miserables a los refugiados porque su problema no es humanitaria sino político. A la hora de votar ¿el Sáhara se va a notar? Ojalá.

Recogida de firmas para que España asuma sus responsabilidades, como Potencia Administradora del T.N.A. del Sahara Occidental. Súmate, es sólo un minuto.
ASOCIACIÓN PRO DERECHOS HUMANOS DE ESPAÑA

3 POSTS MUY RECOMENDABLES.

2011-10-10T10:20:00.001+02:00

¿Se necesitan los mismos votos en números absolutos para obtener un escaño en el Congreso?

Si nos tomamos la molestia de analizar los resultados de las últimas elecciones generales de 2008, acceder, comprobaremos que cada escaño conseguido por el PSOE está respaldado por 66.800 votos, y cada uno de los del PP por 66.740. Ya sé que en nuestro sistema electoral los escaños se adjudican por circunscripciones provinciales y que es erróneo dividir el número de votos totales entre el número de actas de diputado, pero “arresulta” que los escaños de IU-ICV le salen a… ¡¡¡ 484.973 votos cada uno!!! Vamos, para que nos entendamos, que cada diputado de Izquierda Unida tiene detrás suyo más de siete veces más votos que los del PSOE o del PP qué, curiosamente, están casi empatados en ese dato que nadie publica.

300 diputados y otra de demagogia…. ¡marchando!
Del blog Caminando en el Desierto

En el espinoso y complicado proceso de la descolonización inconclusa del Sahara intervinieron personas honestas. Uno, el embajador en la ONU Jaime de Piniés, otro el coronel Rodríguez de Viguri.

Francisco Orcajo autor del blog Caminando en el Desierto nos acerca a su personalidad a través de dos posts muy recomendables:

Rodríguez de Viguri por Pablo de Dalmases

Viguri, un testigo excepcional y molesto

NO, DIGAMOS NO

2011-10-09T11:16:00.001+02:00

Este año el premio Nobel de la Paz es compartido por tres mujeres: Tawakkul Karman, Ellen Johnson-Sirleaf y Leymah Gbowee por su lucha no violenta por la seguridad de las mujeres y los derechos de las mujeres a participar en las labores para construir la paz.

Confieso que nunca había oído hablar de ellas hasta ahora.

Pienso que representan a todas las mujeres que, día a día, construyen caminos de paz y de convivencia y que en un momento de sus vidas se atrevieron a decir NO, como Aminetu Haidar, la saharaui, que con sus manos desnudas y su fragilidad aparente ha ganado batallas que, a priori, parecían perdidas.

Una mujer como yo, agotada por la tortura de las mazmorras secretas, por el sadismo de los verdugos y la insolencia de personas desagradecidas, no ha tenido otra vía para enfrentarse a la venganza ciega que no sea la de empujar con sus fuerzas reunidas, o más bien con lo que queda de ellas, para decir no; no a la continuidad de la represión de los inocentes, no a la confabulación contra los defensores de derechos humanos saharauis y su enjuiciamiento por un tribunal militar; no a que se les endose la acusación de ‘inteligencia con el enemigo’, no a que sean arrojados entre las paredes de una cárcel y que sufran un letal aislamiento del resto del mundo; no al abandono de presos políticos saharauis que mueren en silencio en las cárceles marroquíes a causa de graves enfermedades crónicas ¡No y basta ya! Son más de treinta años de una tragedia que convirtió los sueños de mi pueblo en pesadillas, pesadillas entre la diáspora y el paradero desconocido de cientos de desaparecidos.

Leer el resto del artículo.

POLÍTICAMENTE INCORRECTO.

2011-10-06T10:47:00.000+02:00

Una tiene la impresión de que las reuniones de la IV Comisión de la ONU se han convertido en una especie de ritual con muy poco significado y nulos resultados.

Cuando se habla del Sahara Occidental hay multitud de peticionarios por una y otra parte. Visto desde fuera parece como si ambos contendientes compitieran para captar a personalidades ilustres del mundo artístico, político o intelectual. Este año ha ganado por goleada el Frente POLISARIO. No se puede competir con un actor oscarizado que personifica todo el glamour de Hollywood. Estoy segura que en cuanto empezó su discurso se le escuchó no tanto por lo que dijo sino porque era Javier Bardem. Digamos lo que digamos se nos acaba contagiando la magia del celuloide y del papel couché.

El discurso ha sido calificado como “duro” en algún medio de comunicación. A mi me ha gustado porque dice verdades innegables. Sin embargo podría haberlo sido mucho más. Siempre se puede traspasar la delicada línea de la corrección política y de pasada darle un buen meneo a este gigante que es la ONU.

Señores y señoras, como ciudadana del mundo me parece una incongruencia que en pleno siglo XXI, cincuenta y un años después de que Naciones Unidas proclamara la Carta sobre descolonización, tengamos que reunirnos para hablar de territorios no autónomos.

En el caso del Sahara occidental es doblemente sangrante porque hay cientos de Resoluciones incumplidas por Marruecos y porque la MINURSO, una vez elaborado el censo, ha dejado de tener eficacia. Si no tiene competencias para proteger a los saharauis del lento genocidio al que les somete la potencia ocupante y tampoco es capaz de organizar el referéndum ¿ para qué sirve?

Si los países llamados amigos del Sahara, entre los cuales se halla mi propio país: España, priman los intereses comerciales por encima de los principios del Derecho Internacional ¿se les puede llamar amigos?

Estoy segura que muchos de ustedes nunca han visitado los Campamentos ni el territorio. ¿Cómo pueden emitir un informe?

Si el contencioso se trata en el capítulo VI y no en el VII ¿es porque hay conflictos de primera y de segunda clase?

Tal vez sería mejor que, en lugar de estar aquí escuchando, cada año, los mismos discursos en bocas diferentes, levantáramos el culo del sillón y nos pusiéramos a trabajar.

EL DISCURSO DE JAVIER BARDEM EN LA ONU

2011-10-04T11:49:00.001+02:00

La primavera árabe nos ha dejado un mensaje muy claro: el pueblo debe hablar. En el norte de África y en Oriente Próximo, el pueblo clama por su derecho a elegir sobre su futuro.

Pero existe un lugar en el que ese grito desesperado está siendo silenciado. El territorio del Sáhara Occidental, la última colonia de África, se halla bajo ocupación marroquí desde 1975. Hoy, el pueblo saharaui sufre represión, violencia y encarcelamiento si trata de reclamar sus derechos. Esto incluye su derecho fundamental a decidir el futuro de su país. Este derecho ha sido refrendado en repetidas ocasiones por el Consejo de Seguridad de Naciones Unidas y, por extensión, por Estados Unidos.

Se han producido manifestaciones y protestas en el territorio desde el pasado mes de noviembre, pero han pasado prácticamente inadvertidas porque el Gobierno marroquí impide el acceso al Sáhara Occidental a toda la prensa internacional. La misión de paz de Naciones Unidas en el territorio no tiene potestad para monitorizar la situación de los derechos humanos. Ningún país en el mundo reconoce la ocupación marroquí del Sáhara Occidental y, a pesar de ello, se permite que continúe.

Hoy estoy en Nueva York para dirigirme a la IV Comisión de las Naciones Unidas como un ciudadano de a pie que, cansado de ver cómo la injusticia perdura ante la pasividad de sus Gobiernos, se siente en la obligación de recordarle a sus líderes sus responsabilidades y para pedirles que:

1. Finalmente se dé la oportunidad al pueblo del Sáhara Occidental de votar libremente sobre su futuro, como garantiza el plan acordado con el respaldo de Naciones Unidas.

2. El mandato de la misión de paz en el Sáhara Occidental incluya la monitorización y protección de los derechos humanos básicos del pueblo saharaui.

Es extraordinario que sea la única misión de paz de Naciones Unidas desde 1978 que no incluya la monitorización de los derechos humanos. La ONU prometió al pueblo del Sáhara Occidental la autodeterminación en 1991, cuando el Plan de Paz acordado entre Marruecos y el Frente Polisario, que representa al pueblo saharaui, fue refrendado por el Consejo de Seguridad de la ONU. El Plan de Paz establecía la organización de un referéndum en un plazo de seis meses para decidir si el Sáhara Occidental debía ser independiente o formar parte de Marruecos. El referéndum nunca se convocó. A pesar de haberlo acordado, Marruecos hoy se niega a tener en cuenta siquiera la posibilidad de llevar a cabo un referéndum en el que se vote la independencia. Han transcurrido décadas de negociaciones en Naciones Unidas, se han adoptado numerosas resoluciones, pero la triste realidad es que el mundo no ha hecho nada para implementar lo que todos habían acordado: que el pueblo pudiera votar de forma libre y justa.

En vez de utilizar su asociación privilegiada con Marruecos para influir en el progreso de la situación del Sáhara Occidental, la Unión Europea elige ignorar la disputa y centrarse en las oportunidades comerciales. Por ejemplo, la UE paga a Marruecos para poder pescar en las aguas del Sáhara Occidental, infringiendo la legalidad internacional. Mi propio país debe hacer un examen de conciencia: como expotencia colonizadora, España debería ser el primero en presionar a la Unión Europea para que busque una solución. En lugar de ello, España elige proteger el acceso de su flota pesquera a las aguas del Sáhara Occidental.

Mientras Marruecos trata de posponer las negociaciones auspiciadas por la ONU e instala a colonos marroquíes en el territorio, 150.000 refugiados saharauis languidecen en campos de refugiados en el desierto del Sáhara, donde buscaron refugio tras la invasión de 1975. He tenido la oportunidad de visitar esos campos. La dignidad y el valor de los refugiados no pueden ocultar el desesperado sufrimiento que soportan, ni la desesperación de un pueblo al que la comunidad internacional prometió una libertad que nunca ha llegado.

Esta situación es vergonzosa. Pero tenemos la oportunidad de cambiarla. El enviado especial Christopher Ross ha estado trabajando para forjar un acuerdo entre Marruecos y el Frente Polisario. Estados Unidos y Naciones Unidas deben decir a Marruecos que ha llegado la hora de permitir que el pueblo saharaui decida su futuro. Marruecos no puede retrasar este proceso indefinidamente, u ofrecer una aparente autonomía al territorio, que sigue estando lejos del derecho a votar por su independencia. En su discurso del 19 de mayo, sobre el futuro de Oriente Próximo, Obama mencionó varias veces la autodeterminación: el pueblo debe poder decidir su futuro. Esto es todo lo que reclama el pueblo saharaui. Se les ha prometido, pero se les ha negado continuamente. Treinta y seis años después, el Consejo de Seguridad de Naciones Unidas tiene la posibilidad de cambiar esta terrible injusticia. Que hable el pueblo.

Javier Bardem, actor, es portavoz de la plataforma Todos con el Sáhara y actualmente rueda con Álvaro Longoria un documental titulado Hijos de las nubes sobre el conflicto del pueblo saharaui.

Publicado en El País

Bardem y El Rubio

IMPOTENCIA

2011-10-03T12:19:00.000+02:00

Leo en una conocida red social este mensaje que ha mandado Ahmed, el Rubio.

"Acaban de romper la casa de mi familia en Dakhla. La están destrozando. No he podido informar porque no hay internet. Avisa a los amigos. A... un abrazo"

Conozco personalmente a Ahmed, sé de su amabilidad y de su hospitalidad. Es una persona extraordinariamente lúcida. En estos momentos imagino la impotencia y el dolor que debe sentir. Pienso también en los que no conozco y que sufren situaciones parecidas ante la pasividad internacional.

Si los saharauis decidieran tomar otros caminos distintos a de los del pacifismo que siempre han hecho gala ¿quién podría reprocharles?

SHUKRAN, LA REVISTA. VACACIONES EN PAZ

2011-10-02T14:00:00.000+02:00

Subo mi última colaboración con la revista SHUKRAN, que ya está en la red.

VACACIONES EN PAZ

El día que el Sáhara Occidental sea independiente, los saharauis van a tener que rendir un homenaje a la persona o personas que imaginaron un proyecto tan complejo como las Vacaciones en Paz.

Esta es una iniciativa en la que numerosos actores están implicados. En primer lugar el Gobierno de la RASD, su sociedad civil, las Asociaciones de Solidaridad con el Sahara y la ciudadanía española.

Cualquier otro proyecto llenará una sala de conferencias durante unos días, generará un par de noticias en los periódicos, se hablará en las redes sociales y después dejará de ser actualidad.

Los niños saharauis llegan y pasan a formar parte de nuestra vida cotidiana, los ves en la prensa, en la televisión, en las calles, tiendas, consultas médicas, Ayuntamientos, parques de atracciones, piscinas y playas. Año tras año, vuelven para ejercer de embajadores de una Causa que muchos creen perdida. Se convierten en hijos del alma para muchas familias españolas que, en algún momento de su vida, decidieron unirse a esta iniciativa.

Los motivos que empujan a las familias a sumarse al proyecto son tan variados como distintas las personas acogedoras. Generalmente suelen incorporarse movidos por un sentimiento de solidaridad hacia una infancia desfavorecida. Niños que no tienen nada, a los que se puede ofrecer atención médica, alimentación equilibrada, oportunidad de conocer una manera de vivir muy diferente y ¿por qué no? mimarles un poco para que, por un breve periodo de tiempo, disfruten de placeres tan simples como tomarse un helado.

Quizás os sorprenda saber que muchos de estos pequeños no quieren venir. Se resisten a alejarse de los suyos durante dos largos meses, tienen miedo porque no saben qué van a encontrar y porque no es fácil la adaptación a una nueva familia y a unas costumbres extrañas. Además en las largas horas alrededor de una bandeja de té han oído conversaciones que no nos dejan en buen lugar. “Nos abandonaron a nuestra suerte y ahora nos ayudan” comenta algún anciano que no entiende el divorcio tan occidental entre dirigentes y pueblo. “¿Cómo vas a dejarle ir si es tan pequeño? ¿Y si le ocurre algo en el mar o en la piscina? ¿Y si te lo roban y no te lo devuelven?” son preguntas que muchas abuelas formulan a las madres y que no ayudan a tranquilizar a los niños. Saben que sus padres no podrán ir a buscarles si ocurre algún imprevisto. Son conscientes de que van a estar muy solos en un lugar desconocido.

Las madres desconfían pero les mandan porque no tienen más remedio: necesitan ayuda que saben va a llegar, en menor o mayor medida, cuando sus hijos regresen.

“Es la suerte, nos dijo una vez una niña, no estáis tan mal para ser españoles”.

A pesar de que es un proyecto complicado que cuenta con numerosos detractores fuera del activismo y con muchos críticos dentro, para mi las vacaciones en Paz continúan siendo imprescindibles, hoy en día más si cabe. La crisis económica global en la que estamos inmersos perjudica especialmente a los más desfavorecidos. Y hay más: el hambre y el derecho a la salud se convierten en elementos presentes en las mesas de negociación. Es inmoral, poco ético y perverso pero es un hecho constatado.

A las asociaciones que participamos se nos acusa de prolongar los sufrimientos de los refugiados con una ayuda que les mantiene vivos pero no ahítos. Se nos culpa de utilizar políticamente a la infancia desvalida para lograr objetivos políticos, se nos objeta que las vacaciones en paz benefician más al Frente POLISARIO que a los receptores. Mi respuesta es siempre la misma: es cierto, esta es la trastienda de las vacaciones en paz que, lejos de ser sólo un proyecto solidario, que lo es, lleva en sí mismo una gran carga política. No son niños pobres como los hambrientos del cuerno de África, son refugiados. La precariedad no es el resultado de una mala gestión de los recursos o de la escasa preparación de los saharauis sino de un contencioso que está ahí desde 1976. Su problema no es humanitario sino político y por eso necesita soluciones ad hoc. Si este proyecto junto con los viajes organizados a los Campamentos de Tinduf contribuyen a la pervivencia de las Delegaciones del Frente POLISARIO en todas y cada una de las comunidades españolas, aleluya. Los que ponen estas objeciones desearían reducir el problema sólo a una cuestión de beneficencia, les molesta la visibilidad de una Causa que querrían condenar a la nada, les gustaría dejarles sin voz y sin representatividad hasta que desaparecieran todos entre la arena de la Hamada o se diluyeran asimilados por Argelia y Mauritania.

Si los niños participan en las Manifestaciones y otros actos políticos organizados con premeditación es para sacar los colores a nuestros políticos a los que les gusta posar junto a estos niños de piel canela pero que no hacen nada para atacar el problema de raíz. Y nuestros saharauillos lo saben. “Si vamos a gritar por nuestra Libertad voy a hacerlo con nuestra bandera y con mi derrah, soy un saharaui y voy a ir como tal” me dijo un niño a sus escasos 9 años. “Los saharauis somos gente muy rara, nos comentó otra ya más mayor, decimos Sahara libre con la barriga vacía”. Y al minuto hacía ondear la bandera gritando por su Libertad.

Las vacaciones en paz benefician a todo el Pueblo saharaui desde la base de la pirámide hasta la cúpula dirigente: con la ayuda humanitaria, con la sensibilización ciudadana y porque permite seguir la lucha en los despachos de la alta diplomacia internacional.

Quizás el sentido de todo lo resumiera una niña en su último año cuando tomó la palabra en la recepción de un Ayuntamiento:

- Me llamo Leila, soy saharaui y nunca he estado en mi país. Os doy las gracias y os pido que nos ayudéis a volver porque es lo que más deseamos.

NOS DUELE DAJLA

2011-09-30T12:10:00.002+02:00

La ciudad de Dajla continua sitiada y el cerrojazo informativo es total. Sin embargo hay saharauis que intentan romper el bloqueo. Salek Jatri Andala, colgaba ayer en una conocida red social una entrevista a un saharaui del cual no publica el nombre por razones de seguridad. Nos aclara que no es militante de ninguna organización de activistas ni está especialmente comprometido.

A mi me impresionó la claridad y la sencillez con la que explica la situación de Dajla, la antigua Villacisneros.

Leer la entrevista.

Podéis también leer un artículo del profesor Juan Soroeta: El Derecho Internacional Ante El Conflicto Del Sahara-Occidental (Soroeta Septiembre 2011)

Y por último os pido un favor a todos los amigos blogueros: que copiéis el logo y lo hagáis visible en vustro espacio.

EL SAHARA ESTÁ EN LUCHA.

2011-09-29T12:49:00.000+02:00

La voz de Lab estaba llena de lágrimas y de indignación.

-No somos perros, nosotros, los saharauis, somos personas y no pueden atacarnos con gases, agua caliente y con balas. ¿Has visto, Antonia, has visto lo que ha pasado en Gdeim Izik?

Meses más tarde volveríamos a hablar de ello en su haima a miles de Km. de España y del Sahara Occidental.

- Nuestros padres y nuestros abuelos derramaron su sangre por nuestra Libertad. Yo, de verdad te lo digo, nunca voy a traicionar esta sangre. Llevo el nombre de un soldado que tiene siete balas en el cuerpo. Nunca podré vivir junto a los marroquíes, nunca. El rey de Marruecos tiene al Sahara en su mano y no va a dejarlo, nosotros tendremos que cogerlo si lo queremos. Mientras uno solo de nosotros esté vivo no podrá estar tranquilo porque los saharauis más que nada en el mundo queremos volver a nuestros sitios y a nuestras casas en nuestro país. A mi no me importa morir y si tengo que coger un fusil voy a hacerlo, igual que mi padre y que muchos mukátilins.

Las palabras duras salían atropelladas de la boca de aquella niña que puede ser la más dulce del mundo.
Me estremecí y las palabras de “venceréis pero no convenceréis” acudieron a mi mente.

Hoy he recordado esta conversación y me pregunto si el ensañamiento de las fuerzas de ocupación no es el síntoma de la frustración terrible de unos monarcas que comprueban que los hombres mueren pero las ideas no.

DESDE EL CORAZÓN DEL INFIERNO

2011-09-29T11:33:00.000+02:00

Os escribo estas palabras desde el corazón del infierno. Hace un año fue El Aaiún y hoy son nuestros hermanos de Dajla. Un año de diferencia, pero las mismas aspiraciones que entonces y las mismas también que hace 36 años: Libertad, independencia, autodeterminación y paz, toda la paz del mundo. Queremos vivir en nuestra tierra sin yugos, que no se nos excluya del trabajo, del estudio, de la vida, ...al fin y al cabo.

Para ello, nuestros padres y nuestras madres nos enseñaron a amar esta tierra, a quererla y respetarla, a luchar por ella con toda la convicción del mundo. Ese es nuestro único delito, ese el único motivo por el que muchos de nosotros sufrimos la persecución, el encarcelamiento, las desapariciones y un largo etcétera. Es el único delito que han cometido nuestros hermanos de Dajla, hastiados de sufrimiento. Es por eso que el aparato represor de Mohammed VI despliega toda su maquinaria de sangre para masacrarnos, como si no fuera bastante todo lo sufrido en estos casi 36 años de ocupación, cómo si no fueran suficientes las lágrimas de nuestras madres, hijos, hermanos; cómo si no fueran suficientes las vidas truncadas y las juventudes no vividas a las que esta maldita ocupación nos ha condenado.

Gdeym Izik fue un grito a la humanidad, un grito desgarrado, cargado de cansancio por vivir una situación insostenible, un grito que consiguió fijar los ojos del mundo en nuestra tierra. Ayer fue Gdeym Izik y hoy es Dajla, dos símbolos de la opresión perpetrada por Marruecos, pero también dos símbolos de nuestra resistencia.

Estamos eternamente agradecidos a nuestros hermanos españoles por acompañarnos en la lucha, día a día, codo a codo. Sin ellos, el camino sería mucho más complicado sin duda. Necesitamos que sigan ahí y que presionen a sus gobiernos para que este calvario llegue a su fin de una vez por todas. Condenamos, sin embargo, la actitud del Gobierno Español, que nos defrauda una vez más, sin haberse pronunciado a día de hoy sobre estos nefastos acontecimientos para nuestro pueblo.

Denunciamos el olvido al que muchos medios de comunicación españoles intentan condenar a nuestra justa causa.

Me despido lamentando que sea la sangre la que ponga de actualidad nuestro conflicto, lamentando la muerte de más hermanos, lamentando que el mundo solo incline su mirada hacia nosotros cuando el horror nos invade por completo. Cada segundo, cada minuto, cada hora de cada día desde hace 36 años son un suplicio para este pueblo, nuestro pueblo, dividido, refugiado y ocupado.

No nos neguéis vuestra mirada.

SAHARA LIBRE.

Hassanna Aalia

LA BATALLA SE LIBRA EN LA RED

2011-09-28T13:45:00.000+02:00

Cuando la situación se hace insostenible cualquier chispa puede prender la mecha colocada a base de años y de injusticias.

¿Arde Dajla? Eso parece a tenor de las informaciones que llegan desde los TTOO. Ayer mismo Pepe Garriga informaba desde Rabat para TV3, la televisión de Catalunya y ofrecía las dos versiones: la de los activistas saharauis y la de los ocupantes.

Está a punto de cumplirse un año del desmantelamiento de Gdeim Izik y, de nuevo, la red se llena de noticias y fotografías de la barbarie del invasor. Se habla de siete muertos.

Las versiones del gobierno marroquí ya las conocemos porque siempre son sospechosamente parecidas: criminales que se dedican a alterar el orden público y la paz de “sus provincias del sur”. Sólo que no son criminales y que el Sahara no es una provincia de Marruecos. Esto debería bastar para deslegitimarles.

Por si fuera poco el gobierno marroquí se dedica a azuzar los más bajos instintos de los colonos que, temerosos de perder sus privilegios, arremeten contra los autóctonos. La MINURSO, atada de pies y manos por el veto francés se convierte en la convidada de piedra.

Los opinadores, escribidores y políticos de medio pelo pueden ir cantando las alabanzas de una reformas constitucionales que son pura fachada, pueden seguir glosando los esfuerzos de modernización de un régimen feudal y teocrático. Los hechos se empeñan en desmentirles.

Cuando los informadores no son profesionales porque la libre información tampoco existe en Marruecos, se corre el peligro de cometer equivocaciones que después son utilizadas para desmentir la versión de los activistas. En Gdeim Izik sucedió. Lo viví en directo. Estaba conectada y de repente empezó a circular la fotografía de dos niños heridos supuestamente en los disturbios de El Aaiún. Casi al instante los voceros del Majzén posteaban enlaces que demostraban que aquellas fotos eran antiguas y correspondían a Palestina. La foto se pasó recortada convenientemente. La dimos por buena y sin embargo fue el pretexto perfecto para que Trinidad Jiménez aceptara la “versión oficial”. La red bullía de indignación, como ahora mismo, al ver testimonios gráficos de los saqueos, incendios, palizas, torturas y desapariciones. Sin embargo debemos ir con mucho cuidado y no publicar nada que no esté contrastado con personas de toda confianza.

La guerra del Sahara se está librando en estos momentos en Dajla y en la red. Los que estamos con el Sahara y los saharauis tenemos que estar prevenidos ante las argucias del enemigo.

David Bollero ha publicado hoy un artículo muy interesante en su blog.

El Sahara Occidental arde y España se quema.

DAJLA, ¡OH DAJLA!

2011-09-27T12:01:00.000+02:00

No puedo dejar de pensar en El Rubio. Vive en el 27 de Febrero en los Campamentos pero siempre está en Dajla, ciudad maltratada, hoy de luto por la muerte de uno de sus hijos.

La brisa se torna lamento.

Esta tierra dura y áspera que era el hogar es más inhóspita que la Hamada.

Tantos amigos perdidos, tantas vidas truncadas…

EL VOTO INÚTIL

2011-09-26T12:33:00.000+02:00

Confieso que tenía más de 30 años cuando me enteré en qué consistía el voto útil. Me lo explicó mi padre ante mi empecinamiento en votar a una candidatura que no tenía ninguna posibilidad en mi circunscripción electoral. Me costó mucho entender sus razones pero papá tenía una paciencia poco común, una formación política envidiable y deseaba un cambio de rumbo. Aunque jamás intentara influir sobre nadie ni siquiera le preguntaba a su mujer a quién iba a votar, sentados ante un café humeante me convenció. He seguido ejerciendo el voto útil a lo largo de mi vida después de que él ya no estuviera. De hecho, aquella lección magistral fue sólo para mi porque él intuía que este derecho a elegir a nuestros representantes no podría volver a ejercerlo. Estaba demasiado enfermo. Me explicó también que la abstención puede ser utilizada como arma política o como un derecho al pataleo.

El día en que empieza la carrera hacia el 20 N con un claro favorito estoy aquí debatiéndome en un océano de dudas.

Ser catalana, de izquierdas y por si fuera poco pro saharaui no contribuye a despejarlas. Muchas veces he pensado que las ideologías derecha-centro-izquierda eran meramente residuales, que, en los tiempos que corren, es preferible tener buenos gestores a buenos ideólogos porque después quién dictará las políticas llevadas a cabo van a ser SSMM los mercados. Pero una cosa es la razón y otra el corazón. Sería incapaz de meter en la urna una papeleta de derechas aunque me prometieran el oro y el moro, aunque tuviera la certeza de que iban a hacerlo muy bien. Y en el espectro de la izquierda sería incapaz de votar a los que se han pasado por el forro los derechos de los saharauis, los mismos que, tijera en mano, van recortando los derechos que antaño defendían. Nos dicen que es un ejercicio de responsabilidad y yo me digo ¡y un huevo! Apaleada tal vez pero cornuda consentida no estoy dispuesta a serlo.

Así que voy a volver a los orígenes: voy a ejercer el voto inútil. Me da coraje el pensar que si viviera en Barcelona mi voto computaría, que no se iría directo a la basura. Tal vez os preguntéis el porqué voy a acudir a la cita si mi voto no va a contar para nada. Podría abstenerme pero esta vez no quiero. Podría votar en blanco como hacen muchos o podría votar nulo si le viera la ventaja.

Voy a ejercer el voto inútil porque tengo la esperanza de que seamos muchos y porque creo que, en situaciones extremas, lo más inútil puede ser lo más útil. Y si no es así tampoco voy a llorar ya que en estos momentos lo que más me importa es elegir con toda libertad.

Viñeta de Forges en El País.

CADA VEZ QUE HABLO CONTIGO

2011-09-24T16:38:00.001+02:00

Cada vez que hablo contigo, hija mía, algo se agita en mi alma. No sabría decirte qué es. Y aunque siempre estás en mis pensamientos, al oír tu voz a través del teléfono tu sonrisa cálida se hace más presente.

“Vino la lluvia y el viento y nuestra jaima se rompió. Tenemos que arreglarla. Todos estamos muy bien. ¿Cuándo vas a venir?”

- No lo sé, cariño, me estoy haciendo mayor y mis fuerzas se agotan en un viaje que cada vez encuentro más fatigoso.

“No te preocupes yo puedo venir a esperarte al aeropuerto, no te dejaré que cargues nada. Te llevaré a casa y allí podrás descansar”.

¿Cómo explicarle que al cansancio físico se une la más absoluta de las impotencias? ¿Cómo hacerle comprender que a cada viaje me cuesta más regresar, no físicamente sino espiritualmente?

Me despierto por la mañana y no acierto a saber dónde estoy, si bajo la lona remendada de una vieja tienda o en mi casa silenciosa y vacía.

Me digo que algún día regresarán a sus tierra, que no pueden estar mucho más tiempo en una situación casi insostenible, que el camino no será fácil pero habrá que andarlo, que hay que luchar que no debemos ni podemos abandonar. El enemigo piensa que el desánimo, las penalidades y la dureza de una tierra prestada nos harán capitular, que la resistencia terminará, que se agotará la paciencia infinita, que la gota de amargura que sentimos en la garganta envenenará nuestros días.

Después aparece la tímida luz de la esperanza. Puedo sentirla, cálida como el sol del desierto, penetrando por todos los poros de la piel hasta que llega tan a dentro que ya no recuerdo la fatiga. Me digo que si ellos pueden aguantar nosotros también. Y con ella, llegan el eco de las risas, el sonido de las voces de los niños, la mirada altiva de los hombres, los mil y un gestos familiares grabados en la memoria para siempre.

Sin darme cuenta empiezo a pensar en detalles prácticos, en fechas, en dunas blancas, en miles de estrellas y lunas llenas que se columpian en el cielo; en voces conocidas y amadas, en perfumes hechos de arena, pan caliente y lebjur. Añoro las escasas sombras de encaje tejidas a fuerza de tiempo y tenacidad. Saboreo la dulzura del último té en el lecho del wad. Veo los anaranjados cielos del ocaso y los casi blancos del amanecer. Y una infinita sensación de libertad me embarga.

Tengo que regresar al Sahara, quiero volver a pisar sus arenas interminables, cruzar sus inmensas planicies, escalar sus negras montañas hasta llegar al océano cambiante que palpita y que también espera.

Mi voz vacila:

-Si voy ya te llamaré. No te preocupes.

Ella lo sabe, casi puedo ver el brillo de sus ojos. Siempre lo intuye:

“ Mi corazón sabía que vendrías”, me dice al darme la bienvenida.

Y es como si nunca me hubiera marchado.

EL BUBISHER: SOLIDARIDAD, ACTIVISMO E IMAGINACIÓN.

2011-09-23T12:55:00.000+02:00

Corría el año 2007. En Tifaritti, Territorios Liberados, a finales de febrero el sol del mediodía impide cualquier actividad. Sentados en la haima conversábamos sobre un exilio que se hace eterno.

- ¿Nunca os habéis planteado acciones más expeditivas que os pusieran en el primer plano de la actualidad?- pregunté.

La respuesta fue contundente:

-Nunca, somos pacíficos y aún confiamos en los Altos Organismos internacionales, además no podemos ofrecer el más mínimo pretexto para que masacren a nuestra gente.

Recordé la conversación ayer al ver un grupo de activistas interrumpiendo un mitin del candidato socialista en Valencia. De nuevo las banderas saharauis ondearon en un palco y de nuevo sus portadores fueron expulsados del acto.

Los mítines ya no son lo que eran, cuando entre público y político se establecía un diálogo constructivo. Se han convertido en baños de multitud para convencer, no a los asistentes que ya lo están sino al resto de mortales que lo vemos en los medios. Los directores de campaña planifican la puesta en escena como si se tratara de una superproducción.

Ocurre lo mismo con estas acciones esporádicas. Unos segundos de gloria en la TV y poco más. En cierto modo es también un baño de autocomplacencia porque sabemos que va a servir de poco. El público que ignore lo que ocurre en el Sahara seguirá sumido en la ignorancia. Muchos pensarán que son cuatro alborotadores que quieren llamar la atención.

Hay otras acciones que tienen menos visibilidad pero mucho más impacto como el proyecto BUBISHER. Un camión frigorífico se convierte en un bibliobús y vuela a través del Desierto para explicar historias. Hacer que fuera viable ha implicado sortear innumerables dificultades. Sin embargo sigue ahí presto para emprender una nueva singladura. ¿Cuántas personas no habrán conocido el Sahara de la mano de estos voluntarios-aventureros que vuelan a la Hamada para contar un cuento? ¿Cuántas veces no habrán explicado a quién quisiera oírlos la belleza del desierto, las increíbles noches bajo las estrellas, la exquisita hospitalidad de la acogida, la dignidad con la que los saharauis viven el exilio? ¿Y cuántos corazones no se habrán sentido conmovidos ante la injusticia de su situación?

Hay mucho potencial en el mundo del activismo y la solidaridad con el Sahara. No podemos saturar a la opinión pública aunque tampoco podemos permitirnos pausas ni paréntesis. Es difícil ser insistente sin que se note y cuesta mucho más convencer que adoctrinar.

También es difícil respetar las posiciones ideológicas de los saharauis. Casi todos pensamos que tenemos la panacea a todos sus males. “Se equivocaron al firmar el alto el fuego”. “Tendrían que empuñar las armas de nuevo”. “ Las conversaciones no sirven para nada”. Es una línea muy fina que todos hemos traspasado alguna vez.

Sin embargo en este viaje hacia la Libertad los saharauis están solos. Tendrán que recorrerlo ellos con sus propios medios por la vía que decidan.

Hace unos días Fran se cuestionaba la utilidad de un blog en Internet. Decía que hacía falta reinventarse y seguir caminando. Es lo mismo que pienso yo respecto al mundo del activismo y la solidaridad.

EL SAHARA EN EL CORAZÓN

2011-09-22T12:42:00.000+02:00

Ayer me llegó el colgante que la asociación de amigos del Sahara de Elche ha puesto a la venta.

Además de contribuir a una buena causa es otro signo de identidad. Proclama por toda nuestra geografía que hay muchas personas que nos sentimos muy cerca del Sahara y de los saharauis.

SOBRE FÒBIES I AFICIONS

2011-09-20T12:30:00.003+02:00

De l'estada a casa dels metges la Relosina se'n va endur dues coses: la fòbia a les mosques i una afició a la medicina natural que va conrear tota la vida.

Jo era molt petita i tot allò de les herbes remeieres no m'interessava gens ni mica perquè quan em volia fer prendre alguna infusió d'aquelles seves, només d'olorar-les em venien basques. Jo tiro més al pare que era molt cafeter que per cert ella també ho era i en lloc d'una tassa se'n prenia un calder: una xicra que era una espècie de tassa alta i estreta adequada per la xocolata calenta que també li agradava molt. Només tolerava remeis externs com ara pegats, banys i poca cosa més. Quan es tractava de prendre quelcom no hi havia manera. A més a més sempre he tingut serioses dificultats per a distingir una mala herba d'una mata de panís. Era i és una ignorància conreada a consciència perquè a mi anar al tros no m'agrada gens ni mica i no hi poso un peu si ho puc evitar.

Ells tenia herbes per la constipació, per la diarrea, pels refredats, diurètiques, per la hipertensió o la hipotensió, per l'anorèxia, per la conjuntivitis, èczemes, afeccions hepàtiques i d'altres patiments humans. Mai no li vaig sentir a dir que estava cansada , que li feia mal el cap o qualsevol altra cosa. Mai no la veig veure prendre's ni una aspirina.

Si hi havia algú a la família que estava refredat amb el pit carregat feia una olla de brou amb un bon tall de cansalada rància que deia que “despejava els palmons”.

No vull posar en dubte els seus coneixements però si que us diré que aquell brou tenia efectes secundaris: a la mare i a mi (que, segons ella, estàvem fetes d'aigualera) ens produïa unes cagaleres memorables. A més hi havia remeis amb els quals s'havia de vigilar amb la dosi perquè deia que eren verí. Em sembla molt que es referia al fruit de les malves. Només se n'hi havia de posar un pensament i a mi allò no em semblava gens objectiu ni científic. Em sap greu no haver-hi posat l'atenció deguda perquè avui dia amb tot això que passa amb la Sanitat i veient els mètodes de segons quins metges m'aniria d'allò més bé. Ara que hi penso, potser ella opinava igual i per això confiava en els remeis naturals. Deia que els metges mataven més gent que el còlera.

Respecte de les mosques la seva era una guerra sense treva. No les podia veure.

Escridassava les mares que donaven una llesca de pa sucat amb oli i sucre als seus nens i els deixaven al carrer. A la que se n'adonaven totes les mosques del terme eren al pa i a la cara d'aquells infants.

-Llordes, més que llordes! No us en doneu vergonya? Què potser no sabeu que les mosques van a la merda i que porten moltes malalties?

Les veïnes la deixaven dir, una deferència deguda a la seva edat avançada. Pensant-hi suposo que els doctors estaven al cas de les investigacions del Louis Pasteur i que ella alguna cosa devia aprendre sobre bacteris, si no, no m'ho explico.

La fòbia mosquera la va encomanar als seus fills i de retruc als seus néts i si no perquè us penseu que m'emporto un insecticida d'ampli espectre quan vaig al Sàhara?

Tenia una parenta propera a qui aquests insectes voladors no la molestaven, es més, sovint servia el dinar amb uns quants a l'olla, cosa que provocava baralles sonades amb el seu home que també era molt escrupolós. La Relosina li va ensenyar una tècnica pròpia per a que no li caiguessin a la cassola. Es tractava d'encendre el foc i llavors agafar un manat de palla o xisques, encendre'l i fer una passada per la xemeneia. Les mosques queien atordides pel fum i ja no hi havia perill. La parenta es veu que mai no la va posar en pràctica i els combats domèstics continuaven sense aturador perquè el seu home no estava disposat a menjar sopa o truita amb guarnició.

La Relosina a mig matí l'avisava:

- Fulana! (disculpeu que no posi el nom) vigila amb les mosques!

- Ja vigilo, ja, fa una estona que les he tret!

La seva resposta no us la puc escriure aquí, així que ho deixarem a la imaginació de cadascú.

¿POR QUÉ CAFÉ PARA TODOS? EL NACIMIENTO DEL ESTADO DE LAS AUTONOMÍAS

2011-09-19T10:47:00.000+02:00

HISTORIA DEL CAFÉ (“para todos)

La crisis económica ha situado las autonomías en el punto de mira. ¿Cómo empezó todo? ¿Quién pidió autonomía después de la muerte de Franco? ¿Por qué se crearon 17 autonomías? ¿Por qué se generalizó el “café para todos”? “30 minuts” ha querido ir más allá de la polémica actual y ha querido volver a los orígenes: el nacimiento del estado de las autonomías, hace ahora más de 30 años

http://www.tv3.cat/videos/3692010/Historia-del-cafe-para-todos

PARELLES LINGÜÍSTIQUES

2011-09-18T11:11:00.001+02:00

Qui ha dit que l'aprenentatge de les llengües sigui fàcil? Si ni amb la famosa, discutida i qüestionada immersió ho és, imagineu-vos el problema en una Barcelona dividida per raó de llengua on el català era cosa de la plebe i el castellà la llengua culta i de la cort. La Relosina es va assabentar de que els seus amos en sabien parlar quan en una reunió d'amics van començar a conversar sobre les minyones i del burres que eren i de les coses que feien, així davant d'ella sense mirar prim i un senyoràs, deia la padrina, encara que jo sospito que era un “nou ric”, va deixar anar:

-Les minyones són carn de canó!

Em penso que la padrina que, per altra banda era una font de contes i llegendes, algunes trobades després en antologies de contes sud-americans i de diferents procedències, no va acabar d'entendre mai que de porc i de senyor se n'ha de venir de mena i que hi ha coses que ni amb diners es poden adquirir. Em penso que tampoc va entendre allò que l'hàbit no fa el monjo i que, per més barret, mostatxo i levita que aquell home portés, no era un senyor sinó un carallot a la vela.

Sort en va tenir de dues dones gallegues que la van agafar sota la seva tutela i que a més del castellà li van ensenyar a fer arrós a la cassola. Direu que millor que haguessin estat valencianes però les coses són com són i les paelles de la Relosina eren autèntiques obres mestres i us ho dic perquè mai no n'he trobat cap que s'hi acostés ni de lluny. Amb quatre coses feia un arrós que hi cantaven els àngels.

Ja m'imagino l'escena, ella amb el seu català de Lleida (un altre inconvenient no resolt. Els que són de Ponent ja ho entendran) i les altres dues en castellà amb accent gallec:

-Filiña, esto no lo dices bien, rapaza. Escucha, escucha.

Ho intueixo perquè la padrina sovint cantava una cançó:

“Anda, Maruxiña, remena el refaixo que lo llevas rotu por riba i por baixu”

El cas és que aquelles dues dones eren molt llargues i molt viscudes i sort en va tenir d'elles que a més de vocabulari la van instruir en les coses de la vida i li van ensenyar a no caure en temptacions (no se pas si li van fer cap favor perquè per evitar-les a llarg plaç, millor submergir-t'hi de ple)

La Relosina va fer allò que després faria la Nancy del J.R. Sender i ara fan aquí d'altres pensant-se que han descobert Amèrica, es va buscar o va trobar una parella lingüística: un andalús de Graná que li volia buscar les pessigolles, i que, pobre! no se'n va sortir perquè les dues gallegues estaven al cas.

-El Montoro em diu sempre: es igual hoy que mañana, también tienes que ser mía...- els explicava la padrina.

Les dues dones l'aconsellaven:

-Pues que se espere a mañana, manda carallo! con el rapaz.

Així que mentre discutien sobre la relativitat del temps i el Montoro descobria que el demà només és una entelèquia perquè mai no arriba, la padrina aprenia castellà que era d'allò que es tractava.

Aquella relació afectivo-língüística no va reeixir perquè va aparèixer el Joanet que era un xicot molt ben plantat, fill d'una família de vinaters vinguda a menys per culpa d'un plet perdut amb el marqués de Marianao. L'avi era enlletrat, que deia ella, perquè sabia de llegir i d'escriure i a més era d'un moreno clar que si no tira, fa tirar.

Molts anys després la padrina compartiria coneixements filològics amb una carnissera que es deia Pilar París i Roma, me'n recordo perquè em feien molta gràcia els cognoms. No se si l'alumna va aprofitar gaire les lliçons però si que era llançada perquè a la que va tenir ocasió va practicar-lo amb els caps, quefes deia la Relosina, d'estació d'un poble de la línia fèrria que va de Lleida a Pobla però que llavors només arribava fins a Balaguer.

-Póngame unas chuletas, por favor.

-I què i què, que les agrada vivir en este pueblo? Ai pobres, con este ofisio y con tantos trenes (ja veus) se deben levantar muy trempando.

La pobra dona de les Castelles va marxar com un llamp perquè no devia tenir cap ganes d'explicar intimitats sobre la trempera matinera del seu home o potser perquè, segons deien les males llengües, aquella carnissera estafava tothom que podia amb pesos trucats que era una cosa molt corrent entre els botiguers de l'època.

L'APRENENTATGE DE LA LLENGUA CERVANTINA

2011-09-16T11:39:00.000+02:00

La Barcelona de finals del XIX devia tenir poc a veure amb la d'avui dia, malgrat tot la Relosina mai no em va explicar com va viure l'arribada al cap i casal o si els tramvies, cotxes de cavalls, els edificis o el mar la van impressionar o no. Suposo que si perquè no s'havia mogut mai del poble.

Sotto voce m'explicava les recomanacions de sa mare més que res encaminades a que es guardés dels homes i que conservés la flor de l'honradesa que era l'únic tresor que tenien les noies pobres. No abundava massa en la qüestió perquè la meva mare que era una mama responsable, quan els relats agafaven camins tortuosos hi intervenia per dir-li que no expliqués “aquelles coses a la nena” o sigui jo, que era massa petita. Prou que m'hauria agradat aprofundir-hi però el to de veu de la filla de la Relosina era prou perillós com per saber que si jo hi hagués insistit la mare m'hauria enviat a comprar o a qualsevol altre lloc. Llavors s'haurien barallat, mare i filla:

- Que en teniu poc d'esma!- que era la frase favorita de la mama

- Calla, tu, nas de mocs!- li hauria respost la padrina

- No vull que li expliqueu aquestes coses a la nena i prou!

- A mi no em manes, que ets igual que ton pare, gent del camp, gent del llamp i els dimoni que els arrossegui. Si et penses que la nena és teva estàs molt equivocada. Potser si que l'has parida però és meva, la meva Antonieta que Nostresenyor me l'ha tornat a enviar.

O sigui que jo, que per altra banda m'assemblo al pare, no era jo sinó la reencarnació d'una filla de la padrina que si li havia mort essent encara un infant. L'àvia m'ho deia sovint que la seva filleta difunta tenia el cabell negre i arrissat i el meu mateix somriure però a mi aquestes coses mig esotèriques per una orella m'entraven i per l'altra em sortien perquè havia heretat el pragmatisme i la poca fe del pare, que era una persona molt assenyada i no es posava mai entre les disputes materno-filials i si de cas ho feia, era per a dir que la Relosina era molt vella i què sap allò que farem nosaltres. Només s'hi ficava quan l'àvia parlava de mals d'ull, màgia, bruixes, endevinadors o curanderos. Se'n reia i quan l'àvia no hi era em deia que tot allò eren romanços i ruqueries.

L'àvia parlava d'ànimes en pena, de mals donats per un forat relliser de la paret, de sorolls inexplicables a les cases, de somnis premonitoris i d'altres fenòmens que ara en dirien paranormals.

Tornem a Barcelona, resulta que la Relosina va entrar a servir a casa d'uns metges que parlaven en castellà. L'alta burgesia que enviava els seus fills mascles a l'escola i a les universitats i les noies a internats perquè aprenguessin a tocar el piano, a brodar, una mica de francès i para de comptar perquè les dones no havien de ser gaire llegides no fos cas de que als llibrots hi trobessin coses que malmetessin la seva innocència, no parlaven mai en aquella llengua vulgar que només feien servir els camperols i la gent pobra.

Quan la senyora va saber el nom de la minyoneta la va rebatejar cosa que li passaria sovint durant els 25 anys i escaig que va viure a la capital. Li deien Rosina, Rosalia, Reluciente o Rosalinda.

La primera frase que va comprendre en castellà fou:

- Rosina, límpiame el culo- que li manava el nen de la casa. No li devia costar massa perquè dic jo si el xiquet apareixia amb el cul a l'aire i un tros de paper higiènic a la ma ...

La segona:

- A las doce, la mesa puesta y el comedor fregado.

La tercera va ser:

-Señorita, más pan (la gana és la gran mestra de la vida fins i tot per aprendre idiomes)

-Toma, toma, más pan. Que comes más que un mulo- la educada resposta de la mestressa que ni era senyoreta ni, em sembla, massa bona persona.

El problema gros era quan havia d'anar a plaça a comprar. Com que no sabia escriure no es podia fer una llista i com que no sabia què havia de comprar s'encomanava a la generositat de les venedores més poliglotes que ja li aclaririen què eren allò de los pimientos, las naranjas, las alubias, la lechuga, los garbanzos, la coliflor o el repollo que ella es pensava que devia ser un menjar exquisit, el pollo ho era, doncs el repollo havia de ser el no va más. Total per un bròquil. De camí anava repetint la llista en veu alta no fos cas que se li oblidés res. Un bon exercici que imagino devia contribuir a desenvolupar la seva memòria prodigiosa.

A casa la cosa es complicava. Si la senyorita li manava que li portés una fuente, ella, pobra! es pensava que la mestressa s'havia guillat i a veure d'on treuria una font, si li ordenava que fregués els cacharros de la cocina ella pensava malament fins que va comprendre que aquella dona no volia res inconfessable.

En una ocasió la senyora de la casa li va dir:

-Vete a la tienda de abajo y compra media libra de jabón de real y cinco céntimos de estropajo.

Va baixar les escales com un llamp bo i repetint la comanda. Media libra de jabón, jabón, jamón, jamón, estropajo, estropajo.

La venedora de la tienda de abajo devia ser una mala pècora o potser tenia un mal dia:

-Media libra de jamón de real y cinco céntimos de estropajo-va demanar la Relosina quan li va tocar el torn.

- De jamón de real no en tenim. Te, cinc cèntims de fregall.

La senyora es va posar feta una fera:

-Te he dicho jabón, jabón, jabón. Burra, más que burra: jabón.

Ja ho deia el pare que una lletra, només una, pot tenir una importància cabdal: no és el mateix fer una estufa que fer una estafa com no és igual estofar que estafar.

(Continuará)

LA RELOSINA

2011-09-15T20:39:00.002+02:00

La padrina es deia Relosina. De vegades em pregunto si aquest nom tan estrany la va determinar o fou a la inversa. D'on va sortir és tota un història en si mateixa. Es veu que el xicot que li va ser padrí de fonts, em sembla que no eren ni parents, devia pertànyer a l'espècie aquesta que ara anomena els seus fills amb noms com Vanessa, Ivette o Jennifer. Un modern amb aires d'originalitat. No sé si ella ho explicava per fer riure o era la veritat de la bona però deia que el seu padrí, Bartomeu, anomenat Portumeu, va anar a Barcelona a l'hipòdrom i va sentir aquest nom:

-Vinga Relosina, corre, Relosina!!!!!!- en boca d'aquells jugadors malaltissos que es refien dels cavalls per a fer fortuna i va pensar que era bonic i li va encasquetar a la criatura innocent. El misteri no resolt és com el capellà la va voler cristianar, potser perquè sa mare, la besàvia, era una beata farinera d'aquestes que tot el dia anava amb el rosari amunt i avall però per si de cas, el servent diví li va posar Mariana de segon nom que també direu que es va quedar ben descansat.

Sé que va néixer al gener de 1875, ella deia que el dia en que es va acabar una de les guerres carlines. Als quatre anys es va morir son pare d'unes febres malignes que amb un tres i no res se'l van endur cap a l'altre barri. Jo suposo que si van avisar el metge, aquest també hi devia tenir la seva part de responsabilitat. Pel que explicava m'inclino més a pensar que devia agafar una pneumònia, ja que estava malmirrós i es va haver d'aixecar del llit perquè un brau s'havia escapat, van caure quatre gotes i llavors entre suat i refredat i amb la pluja li van venir les febres assassines.

El cas és que en una casa amb tres o quatre canalles tots ben petits i sense un pa a la post la besàvia es va tornar a casar. La padrina explicava que el seu padrastre era molt dolent així a l'estil del de David Copperfield, més o menys. Un dia la va ataconar i li va trencar un braç perquè ella li va contestar malament.

Aquell també es va morir no sé de què i la besàvia es va trobar amb més canalla, una que li deien Basilissa (apa!) i una altra Maria.

Llavors l'escola pública i obligatòria no existia i la padrina no va aprendre a llegir ni a escriure, un privilegi reservat als que tenien un bon passar. Les seves principals ocupacions eren tenir cura dels germans petits, arreplegar fem pels camins que no se pas què en devien fer si tampoc no tenien terres per conrear, anar a buscar aigua al Pou Bo perquè al Poble no hi havia aigua corrent ni riu, a rentar als rentadors públics o a voltar pel carrer amb d'altres nens i nenes.

Les úniques classes que va rebre van ser les de catecisme “dontrina” per a fer la Comunió que recordava com un gran dia ja que sa mare la va vestir amb unes faldilles i un “saco” seus i que per dinar, seguint els consells del senyor rector, li va fer un ou ferrat amb tot l'oli i amb tot el pa que hi pogués sucar.

Explicava també que l'havien llogada per tal de fer mam a un nadó. Això consistia en mastegar els aliments i un cop feta “la bola” treure- s'ho de la boca i donar-li al petit.

“Tenia tanta gana que quan me n'adonava ja ho tenia coll avall”.

Un altre episodi remarcable va ser el robatori del Jesuset de l'església. La malifeta la va dur a terme amb una altra xiqueta del seu temps. Van entrar es van enfilar a l'altar i van segrestar el fill de la Verge. Una es va quedar el nino i l'altra la roba, així s'asseguraven el silenci mutu i podien jugar plegades.

El sacrilegi va posar tots els pèls de punta a tot el poble que es va mobilitzar per alliberar el fill de Déu. La padrina tenia el botí amagat al cubell de passar bugada. Es veu que es va espantar tant que sa mare ho va endevinar i ella va haver de confessar el crim i dir el nom de la còmplice que tampoc era qüestió de carregar-se tots els neulers .

La cosa es va portar amb discreció, la besàvia tampoc no volia que els assenyalessin amb el dit ni que la seva filla quedés estigmatitzada per sempre per coses de canalla fetes sense maldat. La mare de l'altra nena hi va estar d'acord. El nen Jesús va tornar als braços de sa mare verge amb el silenci del capellà que no podia trencar el secret de confessió i, a més, bé que devia alegrar-se de retrobar les dues ovelles perdudes del ramat. Si hi va haver algun tipus de contraprestació a canvi del silenci és tot un misteri. Una que és mal pensada, més veient i sabent allò que ara se sap de molts ministres de la Santa Mare, gosaria dir que probablement encara que a la padrina no li va fer res perquè si hagués estat així ella ho hauria dit sense embuts.

Devia tenir dotze o tretze anys quan se'n va anar cap a Barcelona a servir. Fer de minyona a casa de senyors de l'alta burgesia catalana tenia molts avantatges: aprendria bones maneres, a fer les feines de casa, a cuinar i, a canvi de 24 hores de servei, li pagarien un sou miseriós que podria enviar a la seva pobra mare vídua que s'havia vist obligada a col·locar els germans de l'àvia a l'hospici perquè no els podia mantenir ni adreçar com calia, per la manca d'un pare que ho fes a cops de corretja.

Les monges de la inclusa tampoc perquè segons explicava la padrina, els seus pobres germans estaven sécs com a abadejos amb el cap pelat per higiene i a un d'ells li faltaven dos dents a conseqüència de la zel d'una monja que el devia voler educar a cops de puny. Els dos oncles van rumiar-hi i en un d'aquells passejos amb el que les monges els premiaven es van esmunyir dins d'una casa i es van amagar sota l'escala. Quan la filera va ser lluny van sortir i xino-xano se'n van tornar cap a la llar, dolça llar. La Relosina que no era massa més gran que ells quan els va veure arribar amb aquella fila i morts de fam, sort dels horts que van trobar pel camí, va matar un conill del corral i els hi va fer una cassola. En arribar sa mare, segurament de missa, va trobar tota la feina feta, de la bestioleta només quedaven la pell i els ossos. L'àvia s'hi va quadrar i li va dir “tot lo del món” a sa mare i que si els hi tornava a portar amb aquelles putes de monges es veurien les cares.

Devien arribar a una entente cordiale perquè la Relosina ja apuntava maneres i sa mare no es va veure amb cor de frenar aquell doll de fúria fraternal que els maltractaments de les esposes de Crist havien desfermat. I és que, quan a la Relosina li tocaven els seus estimats, es convertia en una lleona.

Ja al tren, camí de la capital, es va assabentar de que els senyors parlaven en castellà.

-I com ho faré per entendre'ls?

-Ja n'aprendràs. Mira filla, al pa li diuen pan, i al vi, vino- la va alliçonar sa mare.

En lloc d'agafar-s'ho pel cantó que cremava ho va tirar cap a la bona banda, si més no ella sabia dues paraules que ja era molt més d'allò que sabien d'altres noies en la seva mateixa situació.

(Continuarà)

BREVE

2011-09-15T12:50:00.001+02:00

Hoy es sólo para recomendar un blog que ha abierto mi hija Cecilia: Cinc y Acció e informaros de la creación de una nueva página en éste que podéis ver en la columna de menús a la derecha: EN CATALÀ. No se trata de ninguna página reivindicativa ni política, sólo de poner por escrito los recuerdos que conservo de mi abuela. ¿Por qué? No lo sé, tal vez necesidad de comunicación.

SOBRE LLENGÜES

2011-09-13T12:44:00.002+02:00

Sovint penso en l’episodi bíblic de la confusió de les llengües de la Torre de Babel. Els homes van ser tan orgullosos pensant-se que podien fer una construcció d’aquelles característiques que Déu Pare els va castigar fent que no es poguessin entendre. Això si, va reservar el do de llengües per als seus escollits, no fos cas.

Deu ser a causa de la meva formació cristiana però hi vaig pensar l'11 de setembre del 2001 quan, asseguts a taula, és l'aniversari del meu home i de la filla petita a més de la Diada (no entenc perquè els catalans hem de celebrar una derrota que va engegar a fer punyetes totes les nostres llibertats) vam veure en directe l'atemptat a les torres bessones. Els americans es pensaven que podien aixecar gratacels i aquell home de la barba que ells mateixos havien protegit els castigava per la seva supèrbia. Clar que que Bin Laden es va passar set o vuit pobles encara que no tants com Nostresenyor.

Si sou tan ingenus per pensar que les llengües són un vehicle de comunicació ja us ho podeu treure del cap. Bàsicament serveixen per a servir interessos electorals que no polítics, tinc massa respecte per la política, per fer servir aquest qualificatiu. La Política bona té tant poc a veure amb la que fan els nostres candidats com el saber estar amb el Mou. Ja em perdonareu el símil però és que porto un garbuix dins del cap que estic ben aclaparada, astorada o garratibada. Entre el Barça, el dit al ull del Mou al Tito, la sentència del TSJC, la insubmissió del Mas, de la Chacón, del Montilla, el cabreig que deu tenir l'avi de tots els catalans, els intereconòmics i d'altres espècies de fatxes, ja no se què he de pensar.

Tinc un respecte reverencial pel Jose Mourinho perquè això de l'ull al dit va estar del tot premonitori. Els catalans tenim una tendència malaltissa a ficar els ulls a l'abast del dits. No en tenen la culpa els altres, tota es nostra.

A veure, ja us ho explicaré, no us atabaleu, la meva filla i el seu home van anar de viatge cap allà a les reires de Déu que no se sap ben bé on són però això si, molt lluny. Anaven amb uns quants espanyols, ells eren els únics estrangers.

-¿Sois catalanes?

-Si

-¿De Cataluña?

(No, de Tombuctú)

-Si.

-¡Ah! ¿Y qué con eso del catalán, lo habláis?

-No, no y ahora!, ese lenguaje que hablamos entre nosotros es suahili, en realidad no sabemos hablarlo, es una boutade para hacernos los interesantes y también para tocar los daixonses a los chafarderos que quieren saber cómo conspiramos para separarnos. El catalán no existe i ahora ja ho sabeu.

Llavors va venir l'ofensiva per un altre flanc.

-¿Sois del Barça? ( ho són tant que si perdem no sopen)

-No, somos del Madrid però no podemos decirlo porque si no, nos exponemos a la marginación social, laboral y política.

Després quan devien veure que el meu gendre cridava com un possés cada vegada que el Leo encertava, es devien quedar parats. Si fem aquestes coses, què voleu que facin els altres? Legítima defensa, ells no en tenen cap culpa, tota és nostra.

Com això de la immersió, perquè els hem de immersar si no ho volen? Doncs deixem-los en pau. Que parlin amb la llengua que vulguin i nosaltres els hi respondrem com ens roti. És una tàctica que va molt bé, de fet, jo l'he usat en moltes ocasions i no m'ha anat tan malament.

-Nena... d'on véns?

-De catxar a la portalada.

Somriure.

-Sempre estàs de broma, tu. ( I tant!)

Igual que si truquen per vendre'm quelcom:

-¿Está la señora?

-¿Qué señora?

-La de la casa, doña Antònia.

-No sé, soy la chacha.

I s'ho creuen perquè d'altra banda tampoc no els dic cap mentida. Potser hauria de parlar amb més propietat i dir que sóc la cocinera que de netejar i endreçar tan poc com vulgueu i una senyora ja està clar que no ho sóc ni ganes.

Un altre dia ja us explicaré les aventures de la padrina, l'àvia, amb el castellà i el català perquè ara molta immersió i molt català a l'escola però a finals del XIX i principis del XX tots els avantpassats d'aquests que ara diuen àdhuc, degotar, escull, contesa (electoral ara a veure si us pensareu que és la Caietana) o a les envistes i bestreta, no hi parlaven i a més feien veure que no l'entenien. I llavors va arribar el Pompeyo i els hi va capgirar tots els esquemes i de passada ens va ben fotre que si us pensàveu que la culpa va ser del txà-txà-txà o del Borbó aneu molt errats.

Fins una altra.

¿QUÉ PONGO EN LA MALETA?

2011-09-12T23:18:00.001+02:00

En el aeropuerto, mientras estábamos facturando, presencié una escena que no por repetida dejó de llamarme la atención. Había bolsas pasadas de peso que no quisieron embarcar. Si el equipaje de los niños fuera de 20 Kg., de 30 o de 50, ocurriría lo mismo. Las familias acogedoras intentan lo que las leyes más elementales de la física se empeñan en desmentir: meter de todo en un espacio limitado. Y cuando digo de todo quiero decir, exactamente, lo que digo: de todo.

Los coordinadores, deben ser muy buenas personas porque yo no lo hubiera hecho, abrieron la bolsa metieron la mano y empezaron a sacar lo que pillaban: paquetes de arroz, de lentejas, botes de melocotón en almíbar, leche de almendras…

Ignoro si los compañeros recomendaron algo a los acogedores o no, quiero pensar que sí y que éstos no les escucharon. De hecho yo misma incido muchísimo en este aspecto y luego en los últimos días de vacaciones siempre recibo e-mails o llamadas preguntando ¿Qué le pongo en la maleta?

Este año recibí uno a las tres de la madrugada. Una madre acogedora insomne como yo misma me lo mandó. Le respondí y le dije a aquellas horas mi mente ya no coordinaba demasiado y a mi vez le pregunté si esto no lo habíamos hablado en la reunión. Me respondió casi al instante con una disculpa y un comentario de que en la reunión estaba tan preocupada por la llegada que no había prestado atención a la salida. La madre acogedora debe de ser una perfeccionista porque me remarcó que lo preguntaba porque quería acertar en todo. Un par de días más tarde recibí otro en el que me preguntaban lo mismo y cómo tenía que ser la maleta: si dura, blanda, bolsa, con ruedas o sin ellas.

Mandé un mensaje masivo con las recomendaciones que una de mis compañeras, la más veterana, calificó con humor de “muy didáctico”. Otros padres acogedores lo celebraron entre risas porque ya hace tiempo que me conocen y dieron por sentado que había sido irónico.

A Dios pongo por testigo que no fue esta la intención. No deseaba sentar cátedra ni ofender a los padres primerizos que se enfrentan al dilema de cómo alimentar aquel monstruoso espacio vacío y amenazador de una maleta abierta. Mi marido y yo compartimos este mismo terror sólo que reaccionamos de maneras diferentes: él protesta si me ve arrasando con el chocolate o los caramelos de los estantes del súper y yo cuento mentalmente lo que pesará todo y confío en la suerte, la baraka, como dicen los saharauis.

Como mi paciencia es limitada, le pido a mi hija Anna que me acompañe al bazar chino para elegir los regalitos o al outlet que suelo frecuentar para las últimas compras de ropa porque mi marido se pone nervioso y le duele la espalda si tardo demasiado en encontrar lo que busco que es básicamente una misión imposible: bonito, barato y de la talla adecuada. No he llegado a superar del todo el pánico a estos grandes almacenes, soy más del: ¿en qué puedo ayudarla, señora? cortés y servicial de los dependientes pero… dos niños y una crisis económica han obrado el milagro de reconvertirme. Ya con los mercadillos es otro cantar porque hay tanto de todo que suelo terminar comprando lo que no necesito y además el gentío vociferante me agobia.

Volviendo al tema, la frase que pudo inducir a confusión fue exactamente:

IDEAS para llenar la maleta: usar el sentido común y no pensar que somos los Reyes de Oriente o Papa Noel. Con 30 Kg. escasos no podemos solucionar todas las carencias que tienen, sólo apuntar que con el mismo dinero que aquí compramos una cosa, un paquete de macarrones, por ejemplo, allí compran 3.

La máxima de que cuando la necesidad es extrema lo más inútil suele ser lo más útil, puede ayudar aunque parezca mentira.

Naturalmente, por si alguien duda, que quede claro que el sentido común en las personas adultas como a los soldados, el valor, se les supone.

Puedo confesar y confieso que cuando veo aquel montón de objetos esparcidos o amontonados en la habitación y el espacio del que dispongo para meterlo todo, entaforar (en catalán) me digo que no voy a ser capaz. Dios no quiso bendecirme con una capacidad espacial normal, de hecho suelo confundir a menudo la izquierda con la derecha y tengo que ayudarme del reloj o las pulseras.

Menos mal que mi hija, que me conoce como si fuera mi madre, a menudo juega conmigo ese papel, dirige la complicada operación con su palabra favorita: organización.

- Tu, mamá, momificas, yo coloco y tu, papá, vete a ver la tele que ya te llamamos cuando tengamos que pesar.

Momificar en nuestro argot familiar consiste en la operación de envolver en plástico todo lo susceptible de derramarse (aceite, miel, cacao..) y luego vendarlo con cinta adhesiva del mismo modo que los egipcios enterraban a los faraones. Puede parecer fácil pero no, porque estos scotchs tienden a pegarse a los dedos y a la que te descuidas (no bados, mare) se pegan al rollo y no hay manera de encontrar el principio. Así que la operación suele también recaer sobre Anna que es una chica muy apañada.

Después y como si de un milagro se tratara, cada cosa ocupa su lugar sin ningún hueco apreciable ya que mi hija los llena de ropa interior.

Continente y contenido forman un todo que a mi siempre me ha parecido una obra de arte.

Cerramos y el pare se sube a la báscula de baño, se pesa, se baja y vuelve a subir cargado con la maleta para comprobar que, como siempre, estamos al límite y que debemos sacar algo porque más vale quedarse corto que pasarse. Este proceso se repite unas tres o cuatro veces hasta que el pare se muestra satisfecho cosa que no es tarea sencilla ya que él es muy de dar ejemplo. Yo creo que lo hace para sentirse útil y para reforzar los bíceps.

No cunde el pánico porque hay una mochila de reserva que, en teoría, debe contener sólo los bocadillos, un par de botellines de agua y la chaqueta pero que al final siempre acaba, la pobre, con un kg. de caramelos, una tableta de turrón, un pantalón vaquero o algún móvil de última hora.

Con las maletas esas tan modernas que llevan un cierre con combinación de números hay que tener cuidado, fingir que no lo ves y no probar si se tiene tendencia a mirar las cosas al revés o eres de natural olvidadizo porque el año pasado la cerré y después no podía abrirla. Apunté en un papel todas las combinaciones, variaciones y permutaciones del 0 al 9, dispuesta a encontrarla hasta que me cansé y la forcé más que nada porque tenía miedo de que el pare nos echara la bronca, que una cosa es una maleta y otra la paz familiar. El cierre era defectuoso (versión oficial), no fue mi culpa.

Este año conseguimos el aprobado porque una pesaba 29 y la otra 29 y medio ya que la niña metió a escondidas 6 ó 7 frascos de esmalte de uñas y un sin fin de cachivaches que nos suelen regalar empresas comerciales. Ella disimuló, yo también y las dos estuvimos calladas como tumbas cuando el pare quiso averiguar el porqué de los 500 gramos de más. Las maletas de los chinos ya se sabe… y las básculas del aeropuerto igual se desequilibran con tanto peso.

Cuando, por fin, el equipaje es engullido por la cinta del mostrador me siento tan contenta de mi habilidad innata que me concedo un premio: una cola y alguna porquería de esas de bollería industrial. No me siento culpable, después de un verano a base de menú infantil no va a venir de un pecado nutricional más.

Como veis, en mi caso, una cosa es la teoría que me la conozco al dedillo y otra la práctica. Ya lo dijo el sabio anónimo: no es lo mismo predicar que dar trigo.

UN PASO ADELANTE: DE ACOGEDORES A ACTIVISTAS

2011-09-11T14:08:00.000+02:00

La niña subió al autobús y nos dijo adiós con la mano después de darnos un abrazo, contenta de poder volver con los suyos. Llegó, estuvo en casa dos meses y al final del verano regresó a su hogar. En nuestro caso fue muy fácil tal vez porque nunca hemos sido unos padres comme il faut.

Respetamos su espacio, sus silencios, sus costumbres y sus llantos. No nos planteamos nada, simplemente la relación fluyó libremente. No la abrumamos con cosas que no pedía ni la usamos como un bálsamo para ninguna carencia emocional. Tampoco quisimos educarla y así ella hacía un poco lo que quería cuando le venía en gana. No la obligábamos a comer, a ducharse ni a salir si no quería y además, lo confieso, le dejé ver la tele tanto como quiso. Sólo la contrariamos con las visitas médicas a las que tenía un pánico cerval. Ella fue la que decidió ser nuestra hija y no a la inversa. Nosotros sólo le prestamos un poco de nuestro tiempo y un espacio en nuestro hogar. Entró en nuestras vidas y en nuestros corazones pero eso mientras estuvo con nosotros no lo supimos, al menos yo nunca lo imaginé.

El verano del año 2000 marcó un antes y un después. Para mi fue emocionante y, a veces, exasperante redescubrir el mundo a través de sus ojos de niña saharaui refugiada que nunca había salido del desierto. No entendía cómo en una tienda de ropa le podían gustar aquellos vestidos que a mi me parecían horrendos. No comprendía cómo podía permanecer media hora antes de decidirse en qué coche del tiovivo quería montarse y me ponía nerviosa que, en lugar de una, tuviera que preparar cuatro meriendas para ir a la piscina. Llegaba y las repartía y yo me pasaba la tarde preocupada por lo que pensarían de mi los otros acogedores del pueblo. Ya me lo dejaron claro: que me faltaba un hervor y que no sabía educar a los niños porque hacían lo que les venía en gana. Cuando rompía alguna copa o vaso, arrasó con la cristalería, me miraba tan aparentemente compungida que en lugar de enfadarme me acometían unos ataques de risa memorables.

Después llegó la añoranza, y el vacío en una casa demasiado silenciosa y tranquila.

La información llegó a nosotros como un torrente, sin buscarla. A dónde quiera que mirásemos nos encontrábamos con el Sahara y los saharauis. Personas que habían estado allí nos paraban por la calle para explicarnos lo hospitalarios que eran, la “putada” que España les había hecho, el calor del desierto…

Compañeros de trabajo de mi marido le rogaron que la llevara a la oficina para verla porque ellos habían vivido en Villacisneros y recordaban muy bien a aquellos niños que jugaban con los suyos en medio de la calle polvorienta. Hubo a quién se le humedecieron los ojos al ver su cara que les recordaba rostros de otro tiempo más revuelto y más feliz. Ponía la televisión y me encontraba con Lalia o con cualquier otro documental que hablaba de ellos.

Viajamos a la Hamada para verla y porque alguien nos dijo que era una experiencia todo el mundo debería vivir.

La niña nos dejó claro que ella no quería venir porque tenía miedo y que había estado todo el verano enfadada con sus padres que la habían obligado para ir al médico y también por la ayuda que sabían, iba a llegar con ella. Pero que había tenido suerte con nosotros, que no estábamos tan mal para ser españoles y que si al año siguiente la enviaban a Galencia o a Murcia ( nunca he sabido porqué tenía esta manía) se iba a portar muy mal y a romperlo todo hasta que fuésemos a rescatarla porque a ella le gustaba mucho la Sasi.

Mi paso hacia el activismo fue producto de la rabia y la vergüenza. Me sentía responsable de las penosas condiciones en las que vivían los saharauis. Al oír que Ahmed, el padre, hacía 25 años que no había visto a sus padres y hermanos y que tuvo dos hermanas que habían muerto y no quería saber cómo me eché a llorar de la impotencia. ¿Cómo se soporta una separación así?

También tuvo su parte de responsabilidad un hombre altísimo que me mostró su desgastado DNI y su permiso de conducir españoles. Más que todos los discursos políticos y patrióticos me impresionó la sencillez y la resignación con la que me los mostró.

En aquel momento entendí toda las dimensión de aquel proyecto que parecía humanitario pero que, en realidad, llevaba una gran carga política.

Los saharauis nos enviaban a sus hijos para que nos explicaran una parte de nuestra historia que yo siempre había creído modélica y que había comportado el abandono de unas obligaciones contraídas con nuestros compatriotas. Las visitas médicas y la ayuda no eran más que una consecuencia y no el fin. Entendí que, más que ayuda material, necesitaban el apoyo de la sociedad civil aunque mientras tanto tuvieran que sobrevivir en aquel lugar terrible. El exilio era el desierto y viceversa y a pesar de quedarme sobrecogida por su grandiosa belleza, entendí que aquella tierra era, a la vez amable ya que era refugio y hostil porque no era la suya. Y supe que querían ser y visibilizarse a través de aquellos niños que llegan, año tras año, tristes, cansados y polvorientos. Supe tan cierto como que estaba allí que la suerte de aquel pueblo nunca volvería a dejarme indiferente porque, de algún modo, yo también era culpable de la traición que les habían condenado al olvido.

Con mi hija asistimos a una manifestación y me encontré mirando con enojo a un transeúnte que me dijo: Sáhara marroquí.

El Sahara será lo que sus hijos quieran que sea, pensé, porque los Pueblos tienen derecho a decidir.

DE GÜERA A VILLA CISNEROS. ROMANCE

2011-09-09T10:35:00.000+02:00

Ayer mi amigo, El Rubio, colgó esta perla en Facebook. Se la he cogido prestada para compartirla con vosotros. ¿Qué tendrán los romances que me gustan tanto?

De Güera a Villa Cisneros,

De Cabo Juby a Tantán,

Hay dos senderos que corren

parecida inmensidad.

Ay, amor,

agua o tierra, ¿Qué más da?

Si te quedas en Aaiún

allí te saldré a buscar.

Tengo una barca con remos

Hechos de azul y de sal

y tengo execaf y camello

por si quieres caminar.

Dime tu

lo que prefieres. Si contar

las arenas del desierto

O las espumas del mar.

Entre graras llegaremos

hasta la orilla del Draa

y agua arriba, a Tisgui Remtz

iremos a descansar

a la verde sombra clara que se ciñe al palmeral.

Y después,

sin prisa en el caminar,

por la Hamada y Semara

Y Guelta Zemmur, a Tichlá.

Por una orilla de arena,

hacia la orilla del mar.

Luna y Sol

y toda la soledad

de un espacio de silencios

para nuestra libertad.

III

De Güera a Villa Cisneros

De Cabo Jubi a Tantán…

Ay, amor,

Yo no sé si serán más

las arenas del desierto

o las espumas del mar.

Romancero Saharauí.

Julio Martín Alcántara. Sahara 1950

SOBRE "DEVOLUCIONES"

2011-09-08T13:40:00.000+02:00

El verano pasado una familia nos devolvió a una niña. Apenas habían pasado 15 días de la llegada. La madre acogedora era una chica muy joven que no conocía absolutamente nada de los Campamentos. Ya habíamos tenido llamadas de queja con toda una lista de reproches, para mi sin mucho sentido, pero como había llegado “recomendada” por uno de nuestros coordinadores intenté contemporizar y advertir a la pequeña, tendría unos 11 años, que debía hacer caso a las normas de la familia.

La pequeña Malika tenía toda una historia detrás. Su hermano mayor había sido acogido por una familia de la comarca del Maresme. No la detectaron en las listas, entre 700 niños es fácil que se te pase alguno y se adjudicó a una familia de otra provincia. El caso es que ambas forman parte de la coordinación de las Vacaciones en Paz.

La familia acogedora del hermano intentó convencer a la otra: la conocían desde que era un bebé, la niña les conocía…No hubo manera. Si el caso se hubiera expuesto en la reunión con la Delegación estoy absolutamente segura de que se hubiera solucionado pero… ante la negativa rotunda, la familia del hermano no quiso convertirlo en un "casus belli".

Con su primera familia tuvo problemas que luego ya se encargaron de explicarme. Resulta que tenían una hija propia con dificultades de aprendizaje y que se debía trabajar con ella para corregirlas. Así que los ejercicios de lecto- escritura o cálculo los realizaban las dos.

Malika no tenía ningún problema, es una niña despierta, que se aburría ante la lentitud de la otra. Esto que se hubiera podido solucionar con ejercicios diferentes acabó con la paz familiar. Puedo imaginarme la escena porque mi hija pequeña cuando estaba en párvulos llegaba, a menudo, muy nerviosa porque no entendía cómo había niños en clase a los que les costaba distinguir un color o una forma o ambas cosas a la vez. Normalmente acababa desmontando la clase con sus respuestas impacientes.

El padre de la primera familia creo que obligó a su esposa a escoger:

- O la saharaui o yo. Si ella sigue aquí me voy de casa.

La lista de agravios de la familia de nuestra zona era variada y surtida: había ensuciado el sofá, alguna pared y sobre todo se iba a su habitación y cerraba la puerta, algo que la joven acogedora no estaba dispuesta a tolerar por nada del mundo.

- En mi casa las puertas no se cierran y punto.

Intenté explicar que entre las muchas cosas a las que los saharauis refugiados habían tenido que renunciar estaba la intimidad: el poder cerrar una puerta para estar a solas unos minutos. No me entendió.

La cría llegó a casa llorando porque tampoco comprendía cómo podía ser que dos familias la hubieran rechazado.

- Por favor, por favor, por favor, Antònia, no me cambies de familia.

La lista de las maldades de Malika se había engrosado: la niña se negaba a estar con unos amigos suyos. El amigo era un marroquí que, supongo sin malicia, intentó acariciarle el pelo.

Al final la familia del hermano a la que llamé para decirle lo que había ocurrido tuvo la suficiente generosidad para acogerla. Cuando le dije que dejara de llorar que, por la mañana, Eli vendría a por ella se calmó inmediatamente.

Este año oí, involuntariamente, un comentario de su primera familia en la manifestación:

-¿Has visto a Malika? No me puedo creer que haya vuelto.

También escuché comentarios cuando apareció Lekbir:

-¿Y éste? Mira que mayor ¿cómo es que ha venido?

-¡Ah! Pues conmigo que no cuenten, no me pienso llevar a uno tan grande.

Al ver el abrazo y las lágrimas de Ceci, mías y de mi marido se callaron inmediatamente. La lengua de mi hija y la mía se afilan con suma facilidad.

Y eso que este año me marché a Barcelona para recibirles con el firme propósito de no enfadarme y de tomarme las cosas con tranquilidad. Aún así hubo quién debió venir con la intención de exasperar a todo el mundo fuera moro o cristiano. Menos mal que en una de las reuniones encontré a una aliada inesperada. Dejó al discutidor en su sitio con un par de frases lapidarias. Más tarde, en el aula de informática mi hija le mandó a hacer puñetas, estoy siendo benévola, sin ningún miramiento.

La solidaridad tiene múltiples facetas.

EXPERIENCIA PILOTO

2011-09-07T12:29:00.000+02:00

En enero pasado viajé a los Campamentos en el marco de un proyecto de sensibilización que consistía en que unos alumnos de Ciclos de un instituto de Lleida conocieran la realidad de un campo de refugiados para que, a su vez, se convirtieran en agentes sensibilizadores de la ciudadanía. La primera fase consistía en unas charlas de formación y acercamiento al contencioso saharaui. Ahí intervinieron el Departamento de Cooperación internacional de la UDL y la Coordinadora de ONGs. Nosotros como asociación entramos en juego en la última etapa: el viaje a los campos.

Me abstendré de dar detalles del viaje, sólo decir que, al partir, una de las profesoras acompañantes pronunció una frase que me dejó helada:

-No viven tan mal y además están aquí por una elección personal.

No podía creerlo, pensé que mis oídos me engañaban.

No hubo evaluación porque los alumnos ya intuían que, si ésta hubiera tenido lugar, habrían tenido que oír cosas que no querían escuchar. Esperamos en vano una reunión conjunta para valorar la experiencia. Estaríamos a finales de mayo, primeros de junio cuando nos llamaron para que cada grupo de alumnos nos enseñara “el producto” que iba a ser el medio para realizar la acción sensibilizadora.

Fueron dos powers points. El primero que vimos se titulaba: Sahara Oriental, y consistía en una serie de fotos como un pase de diapositivas. Se notaba que no habían preparado absolutamente nada, que se habían reunido horas antes y habían colocado las fotos para justificarse. En lugar de admitirlo, la “listilla” de turno defendió aquel engendro aduciendo que lo habían hecho para provocar las preguntas y motivar a los próximos participantes. De las faltas de ortografía de algunos rótulos prefiero no hablar.

El segundo estaba más elaborado pero tampoco era nada del otro jueves. Todos los agentes implicados esperaban que, cuando los niños estuvieran aquí harían algo, no se sabe muy bien el qué. Ya les dimos alguna idea que, por lo visto, cayó en saco roto. Un miércoles llegaron al parque dónde nos encontrábamos todas las familias con los saharauillos, una profesora y uno de los alumnos, eso fue todo.

Ahora bien ellos no se cortaron a la hora de decir que les hubiera gustado aprovechar mejor el tiempo de las visitas a los diferentes centros y algunas otras perlas que vamos a disculpar teniendo en cuenta su juventud y su inexperiencia.

El impacto ha sido nulo excepto para el centro que podrá ostentar en su proyecto curricular el distintivo de “instituto solidario” y para los mismos alumnos que realizaron un viaje a lo que muchos tomaron por un parque temático de la solidaridad.

Antes de viajar crearon un grupo en una conocida red social que sirvió básicamente para explicitar su impaciencia. De después hay un comentario del 24 de Mayo en el que una de las alumnas se pregunta el porqué no utilizan el grupo. No hay ni una sola foto del viaje.

El proyecto ha costado un montón de dinero que es público.

Me pregunto cómo nadie les apuntó la posibilidad de aprovechar los recursos que las nuevas tecnologías ponen a nuestro alcance. Me pregunto cómo los agentes implicados no les exigieron un compromiso en firme de que, si participaban en esta experiencia, tendrían que presentar un trabajo digno, elaborado, reflexionado y preparado. No hablo de resultados, hablo de esfuerzo personal, de responsabilidad y de solidaridad.

Ni siquiera fueron capaces de compartir una simple pastilla para la irritación de garganta, que, curiosamente, no encontraron en sus bolsas cuando un miembro de la expedición que estaba con anginas y una fiebre de caballo se la pidió.

Me pregunto cómo van a incorporarse al mundo laboral y abrirse camino si esperaban que los acompañantes hiciéramos de madres y padres. Desde luego no sé porqué me extraño si una madre me dijo antes de marchar que le había costado mucho preparar el equipaje de “su niño”. ¡Por Dios! ¿preparar una mochila a una persona mayor de edad, con dos manos, un cerebro y una preparación previa?

Parece ser que el proyecto va a tener continuidad con otros grupos de alumnos del mismo centro. Espero de corazón que los errores detectados en esta experiencia piloto se corrijan y sobre todo espero que no se quede reducida al ámbito escolar, que salga fuera y que el producto final exigido tenga un mínimo de calidad, por los saharauis y por los mismos jóvenes que tienen derecho a recibir una educación en valores y también a una evaluación justa. No todo está bien y ellos tienen el derecho a saberlo y nosotros el deber de decírselo.

BALANCE

2011-09-06T12:21:00.003+02:00

Los niños saharauis se han ido. Muchos de los padres acogedores nos sorprendemos añorándolos más de lo que se pudiera pensar.

Este verano no ha sido fácil. En nuestra zona nos han devuelto a una niña, hemos tenido que lidiar con un niño de primer año bastante travieso que entendía muy poco y como colofón toda la movida de la niña enferma.

Hemos tenido suerte con la salida, el avión no sufrió retrasos considerables como sucedió el segundo día. Tampoco hemos tenido problemas con el peso de las maletas: todo el mundo respetó las normas escrupulosamente lo cual es de agradecer sobre todo después de comprobar “in situ” que los acompañantes de otras zonas tuvieron que abrir equipajes y sacar de todo.

Un compañero comentó que desearía que muchas de las lágrimas vertidas en la despedida se convirtieran en beligerancia y compromiso. No podría estar más de acuerdo aunque me niegue a flagelarme si esto no sucede. Los motivos de las personas acogedoras, sean cuales fueren, son respetables y diferentes. Para mi no existen acogedores de primera y acogedores de segunda clase. Todos formamos parte de una gran familia que hemos abierto las puertas de nuestro hogar a una realidad muy dura.

Unos participan en la acogida a consecuencia de sus convicciones políticas y otros descubren la Causa de la mano de un niño refugiado. ¿Y qué importa cómo lleguemos si llegamos?

Las palabras del compañero dieron pie a un, digamos, debate, al cual me sumé y que derivó hacia caminos tortuosos.

Un saharaui en la diáspora nos criticó duramente y prácticamente acusó a las asociaciones de “enchufar niños” a las familias para después dejar abandonadas a las partes, sin pautas ni consejos, durante todo un largo y cálido verano. También que la ayuda individual que mandamos con los pequeños ha sido y es la causante de perjuicios sin fin en la sociedad saharaui refugiada. Según su criterio les malcriamos, no les educamos en valores y como consecuencia los niños abandonan la escuela y siguen caminos que perjudican a todo su Pueblo.

Como podéis suponer no me quedé callada sino que le respondí con dureza remarcando que es muy fácil hablar desde la comodidad del primer mundo y recordándole conductas de algunos de sus compatriotas que todos estamos cansados de contemplar en silencio. No voy a ser tan injusta como para generalizar sobre la comunidad saharaui. He conocido a personas con las que siempre y en todo momento puedes contar para todo: las puertas de su casa están abiertas y su tiempo a nuestra disposición. Hemos abusado de su paciencia en incontables ocasiones.

Ya sé que sólo era una opinión de una persona a la que no conozco de nada, entre paréntesis: un placer del cual puedo prescindir, pero que me dolió en lo más íntimo.

Creo que conozco bien el proyecto: sus objetivos, su parte humanitaria y política e incluso toda la trastienda, sus ventajas y también sus inconvenientes.

No somos perfectos y habrá cosas que haremos mal, tendremos incontables fallos pero mi balance personal es positivo. Según mi opinión, los beneficios superan con creces a perjuicios. Y es más, creo que sin Vacaciones en Paz no existirían muchos de los proyectos que, actualmente, se llevan a cabo en los Campamentos de Refugiados ni la RASD tendría la visibilidad que tiene.

No me siento culpable por la poca ayuda individual que pueda enviar porque ésta no se resta de la ayuda colectiva, ni me siento defraudada porque algunas de las familias se queden sólo con la parte humanitaria del proyecto. Es más no dejaré que en mi presencia se las menosprecie: la ayuda material en especies o en dinero es un arma porque el hambre y la precariedad también lo son.

Si las sinergias creadas en esta interrelación de dos mundos distintos perjudican o benefician al Pueblo saharaui tendrá que valorarlo nuestra contraparte que es ni más ni menos que el Gobierno de la RASD.

EN EL IDIOMA QUE ME DÉ LA GANA

2011-09-05T12:50:00.002+02:00

Ayer recibí un e-mail de un bloguero que estaba indignado por la sentencia del TSJC sobre la lengua catalana en nuestra escuela. Unos padres desean que sus hijos reciban la enseñanza en castellano. La sentencia ha levantado ampollas, Oriol Pujol y Artur Mas se han pronunciado y en sus palabras hay una carga de profundidad contra la línea de flotación del PP.

El bloguero me decía que, a partir de ahora, sólo iba a publicar en catalán.

Me duele la sentencia y no entiendo cómo, si Catalunya tiene todas las competencias en Educación, un tribunal pueda fallar en contra pero tampoco entiendo cómo Constitución y Estatut se pueden contradecir aparentemente.

Me niego a entrar en el juego, me niego a usar el idioma como arma política arrojadiza. Sencillamente no voy a jugar.

Las lenguas han de servir para comunicarse: dos y dos seguirán sumando cuatro en catalán, en castellano o en chino.

No voy a discutir el derecho de estos padres a decidir en qué lengua quieren que se vehicule el aprendizaje de sus hijos. Sólo voy a decir que la segregación por razón de lengua me parece tan perversa como la racial. Únicamente remarcaré que los padres pueden decidir pero que no tienen derecho a usar a sus hijos para defender sus ideas políticas y que me da la impresión que detrás de esta demanda hay intereses inconfesables.

En una reunión, una vez, alguien nos advirtió que habláramos en español y la reacción del público fue de una hostilidad, para él, incomprensible. El ponente no entendió el porqué la audiencia se puso de uñas. Era extranjero y no sabía que los catalanes éramos muy sensibles respecto a nuestra lengua y que la frase llevaba unas connotaciones odiosas. Porque para mi tan español es el castellano como el catalán, el vasco o el gallego.

Tampoco voy a realizar un ejercicio de victimismo explicando cómo se intentó matar una lengua hasta dejarla reducida a los ámbitos más privados y aún así había maestros afectos que nos recomendaban hablar castellano en familia cosa que no consiguieron porque todos los niños sabíamos que si llegábamos a casa y usábamos el castellano la familia se hubiera burlado de nosotros y no nos hubieran hecho el menor caso.

Es un hecho constatado que el modelo de inmersión lingüística en Catalunya ha funcionado y que se reconoce en medio mundo como modélica e integradora. He encontrado personas de procedencias distintas que lo hablan, lo escriben y lo usan en su vida diaria para comunicarse, en cambio hay castellano parlantes que llevan 50 años por aquí y que no son capaces de hilvanar una frase en nuestro idioma. También es un hecho que el nivel de castellano en Cataluña es mejor que en el resto de España si nos creemos el informe PISA.

No creo en el bilingüismo. En una comunidad en la que se hablan varios idiomas siempre hay uno que tiende a fagocitar al otro.

Este fin de semana estuve en el Prat. Quería pasar y unas personas obstruían el camino:

-Em permeten, si us plau?

Me miraron como a una alienígena. Si pido en un bar un entrepà petit de pernil i una aigua, se encogen de hombros porque no me entienden o no me quieren entender.

No les culpo yo tampoco entiendo como nuestros jueces y políticos de medio pelo van a conciliar la libertad de cátedra con la obligación de vehicular para unos cuántos que, sin duda, se subirán al carro, la enseñanza en castellano.

Que alguien me lo explique.

LOS MILAGROS EXISTEN

2011-09-03T12:22:00.000+02:00

Los milagros existen, las personas que los hacen posibles, también. Son las tres y media de la madrugada de hoy 3 de septiembre y hace apenas unos minutos que hemos llegado del aeropuerto. Ha sido un día muy largo para los niños y para nosotros. Hace media hora el vuelo aún no había salido.

Lekbir y Lidhia se han ido, guapísimos y contentos. He recibido decenas de abrazos de saharauillos que estaban impacientes.

Y lo mejor de todo: la niña enferma de la que os hablaba anteayer en Amargo adiós se ha quedado porque alguien ha decidido darle la oportunidad de recuperar la salud.

Su familia acogedora la ha despedido entre lágrimas de impotencia y tristeza, con el móvil en la mano para un último y desesperado intento.

Ya en la fila de facturación una mujer luchadora ha pronunciado las palabras justas, en el momento oportuno, ayudada por otra de un temple y una fuerza poco comunes. Sus palabras han conseguido mover la montaña.

- Oye, Antònia, que se quede.

- He rezado tanto para que se obrara el milagro…- me ha comentado Aurora.

- Cuídala mucho- le he dicho a Neus.

- Sabes que lo haremos, tranquila. Va a estar bien.

No me cabe la menor duda. Recibirá la ayuda que necesita y cuando vuelva a los Campamentos lo hará en buenas condiciones.

La voz de su familia acogedora a través del teléfono sonaba emocionada e impaciente por colaborar en lo que sea necesario.

Las personas que tienden puentes de comprensión y cariño lo han hecho posible.

POR UN SAHARA LIBRE

2011-09-02T10:19:00.000+02:00

Casi puedo tocar su impaciencia. Los niños quieren regresar. Sus ojos brillan con tizones. Hoy es el día y, aunque, quizás mañana a estas horas, aún no hayan llegado, no les arredra el largo y fatigoso viaje de vuelta. 3000 Km al sur está el único hogar que conocen, en el exilio de la terrible Hamada de Tinduf.

No, no estoy triste por Lekbir que ya es casi un hombre ni por Lidhia, el bebé que conocimos en 2000 y que ahora es ya casi una mujer. Me alegro por Zahra y por Nuenna, sus madres que sé que pasarán toda la noche en la wilaya, bajo las estrellas, esperándoles.

Hijos del exilio que no les ha sido concedido el poder vivir libremente en su tierra. Por ellos, y por los que les precedieron, por sus padres y abuelos que fueron cruemelmente expulsados, hace muchos años, mientras el enemigo intentaba exterminarles para siempre, escribo estas líneas.

Aquellos que vivieron el éxodo: los que han muerto y los que aún viven retoñan en estos pequeños que, año tras año, vuelven para recordarnos la historia de su país que es también la del nuestro. Son embajadores de una realidad injusta. Y son nuestros hijos del alma. Por ellos seguiremos resistiendo, luchando con sentimientos contradictorios, enfadándonos cuando algo no sale como debería. Porque sea como sea y a pesar de los flecos y las arbitrariedades personales, de las diferencias, de los desencuentros, a pesar de todo, la suerte del Pueblo saharaui nunca nos dejará indiferentes.

Los refugiados no tienen nada excepto a sus hijos que hoy regresan después de habernos dejado su mensaje.

No les diremos adiós sólo maa salama, cuidaos mucho, nos vemos pronto.

Y de alguna manera, nosotros, los padres acogedores seguiremos esperando el día en que podamos pasear por las playas del Sahara Occidental junto a ellos.

POR UN SAHARA LIBRE.

AMARGO ADIÓS

2011-09-01T10:48:00.000+02:00

Los minutos transcurren inexorables y la hora del regreso se aproxima. No deseo decir adiós sino hasta pronto.

Los niños cuentan hacia atrás las horas que faltan para estar con los suyos, las maletas están preparadas y nosotros también.

Este verano ha sido especialmente “caliente”. Problemas no han faltado a la llegada y ahora en la despedida.

Hay una niña enferma de gravedad que debería quedarse. Sin embargo su madre no quiere. Pienso que es porque no comprende las consecuencias que puede acarrear que su hija no reciba el tratamiento adecuado. Puedo entender sus temores y sus razones pero nunca entenderé cómo se puede ofender a una familia que sólo es culpable de haber acogido a su hija, haberla tratado con amor y, ahora, querer curarla o, al menos, estabilizar su estado de salud.

Ya sabemos de dónde viene y quienes son sus padres, que no es nuestra hija, que si su famila decide que regrese y le ocurre algo irreparable ellos sufrirán la pérdida y no nosotros pero eso no calma nuestra impotencia ni nuestro dolor. Porque sabemos su nombre y hemos visto su cara, oído su voz, escuchado sus risas y contemplado sus lágrimas. El día que llegó vino corriendo a darme un abrazo y ahora tendremos que dejarla partir aún sabiendo lo que sabemos.

La impotencia, la rabia y la pena me invaden amargando estas horas previas que siempre habían sido felices.

Aquí no hay nadie que sea inocente. Todos somos culpables, vamos a asumirlo de una buena vez.

Es curioso como un acto inconveniente sucedido hace años puede afectar a alguien ajeno. Me imagino una piedra lanzada en medio de un lago de aguas quietas: las ondas se expanden hasta convertirse en un tsunami que se lleva todo por delante.

Os juro que si tuviera los mecanismos adecuados para protegerla los usaría sin vacilar.

Este es otro de los flecos no resueltos de las vacaciones en paz. Ayer lo hablaba con alguien muy querido que me dijo que nosotros no podemos cargar con eso sobre nuestras espaldas. Sé que tiene razón aunque no me consuele ni calme esta ira que se arremolina en el fondo de mis tripas.

ANOCHECER EN AMGALA

2011-08-27T01:38:00.000+02:00

Debí morir aquel día. Yo creo que lo hice aunque siga respirando. Sólo tenía diez años, no comprendía qué pasaba ni porque teníamos que huir, de prisa, hacia el este.

Me despierto por las noches bañado en sudor y sé que no ha transcurrido el tiempo. Para muchos es el pasado, pero para mi es aún presente. Me despierto de la pesadilla que un día viví, con los puños cerrados y la rabia oprimiéndome el pecho.

Desearía tener un arma en mis manos y disparar hasta que el cañón se fundiera. Millones de balas directas al corazón de los que me lo arrebataron todo. Después me digo que no hay plomo bastante en todo el mundo para calmar mis ansias. No, vuelve a dormir me susurra la voz de Kneita, mi madre, duerme, estás a salvo.

Kneita y yo, su hijo, los únicos que quedamos de nuestra familia.

Atardecía y yo me había alejado de nuestra jaima con mi amigo Brahim. Y de pronto una ola de fuego lo invadió todo. Entretenidos con nuestros juegos no habíamos oído a los aviones. Una inmensa bola roja que asoló el campamento. Amgala, Amgala, Amgala, ciudad de triste recuerdo.

Y después sólo cuerpos carbonizados como troncos renegridos e irreconocibles, personas ensangrentadas, horror a dónde quiera que miraras, sangre y desolación.

Mi madre se volvió loca de dolor: no encontró a mis dos hermanos gemelos ni tampoco a mi hermana mayor embarazada. ¡Mahfud, Jatri, Maluma! gritaba sus nombres al viento y sus palabras se perdían entre el humo.

El dolor y la rabia llenan mis ojos de sombras oscuras.

Temo la oscuridad, prefiero mil veces el calor infernal de los días de verano, daría lo que fuera para poder dormir tranquilo una noche entera. Pero nunca habrá paz para mi porque los gritos siguen sonando como un eco interminable en mi cabeza.

Mi madre había salido a buscarme, era ya tarde y nos quería a todos a su alrededor.

Ella es ahora una anciana tullida sin pierna y aún así da gracias a Dios cada día porque yo me salvé. Ella cree que conservé mi vida, ¡pobre madre! sin saber que mi Tiempo se quedó allí para siempre.

No hay balas suficientes, ni plomo suficiente ni armas bastantes para recuperar lo que perdimos. No hay perdón ni bálsamos para las heridas, no hay lugar a dónde huir. Sólo horror y muerte al anochecer en Amgala.

THE END

2011-08-26T18:46:00.000+02:00

Este ha año ha regresado de vacaciones con un paquete de collares y pulseras como regalo para M.

-Yo no quería, me dijo, pero Zahra se empeñó.

La elegancia saharaui elevada a infinito. Se la hemos mandado por correo postal, dentro hay una nota mecanografiada que reza: para M. de parte de Zahra y Mostafa, los padres de L.

En el remite el nombre del niño y nuestra dirección.

A mi me gustaría aclarar el asunto cara a cara, sin reproches para escuchar sus razones y poder dar las nuestras: primar el bienestar del niño por encima de cualquier otra consideración. No creo que lo consiga nunca, será otro fleco en el haber de las Vacaciones en Paz.

Así terminaba hace unos días un post titulado: EL BIENESTAR DE LOS NIÑOS.

Sólo un breve apunte para explicar que hoy sobre las diez y media ha llegado el cartero con el paquete que mandamos: REHUSADO.

Lo que pasa es que han tardado bastante en decidirse a rechazarlo y además lo han abierto y supongo que mirado. Han ido con cuidado para disimularlo pero yo sé cómo lo mandamos y sé cómo lo hemos recibido. Me pregunto si esperaban que dentro hubiera una cascada de rubíes o una tiara de diamantes. No me ha sorprendido, era lo que cabía esperar. Espero que Zahra y Mostafa no se ofendan y se lo tomen como se lo ha tomado su hijo.

Como dicen: el enemigo que huye, sirve para otra guerra, que la tendrán aunque no conmigo. A Dios pongo por testigo de que jamás volveré a mencionarles.

THE END

EL ENCANTO TURCO, SÓLO PARA MÍ.

2011-08-24T16:51:00.001+02:00

Soy una persona con suerte. Además de los cientos de millones de dólares que me ofrecen princesas malienses, benefactores keniatas o reyes destronados de la Conchinchina ayer va y me regalan un viaje a Turquía y yo, como soy tan sumamente tonta, lo rechazo.

Os explico: serían las 4, cuatro y media, llaman al timbre dos chicos jóvenes que se definen como portadores de buenas noticias para mi marido y para mi. Eran comerciales de Editorial Planeta: me regalaron un libro de Antonio Gala, me imagino que un súper ventas, y me intentan explicar el contenido de un folleto: El encanto de Turquía, sólo para usted.

Planeta y Sunsea Travel se asocian para premiar a los buenos clientes como nosotros. Les dije todo lo educadamente que pude que no, gracias, que no quiero ir a Turquía y que si quiero ir ya sé a dónde dirigirme. Insisten, yo les advierto de que no voy a comprar ninguna enciclopedia ni nada que sólo actualizo la Larousse y ya está.

No quieren venderme nada sólo regalarme un fabuloso viaje porque me quieren y me distinguen como a un cliente preferencial. Les invito amablemente a que se vayan e incluso les abro la puerta y el más joven sale pero el otro más experto o más sinvergüenza se queda intentando leerme lo que yo ya había leído a golpe de vista.

-No hace falta- digo- hace años que aprendí a leer. Y no me intentes vender la moto porque no voy a picar. Sé de qué va esto y no me gusta nada.

Se ofenden y mucho porque añado que ya comprendo que con la crisis las cosas están mal pero que me parece muy patético que el imperio de Lara se dedique a vender viajes. Les informo que esta publicidad invasora y agresiva me disgusta y que se vayan al momento. Que no me gusta que invadan mi espacio ni me quiten mi tiempo en balde. El otro en el umbral me llama maleducada y yo le digo que quizás pero que es mi casa y punto. Nos despedimos con un afilado:

-Ha sido un placer.

A lo que yo les respondo que el placer ha sido mutuo.

Y ahora viene lo bueno: cojo el folleto y empiezo a leer: lo único que hay que pagar es el viaje en avión: 399 euros a los que hay que añadir, es opcional, 199 de las excursiones más 99 de las cenas, 6 cenas, más 29 euros en concepto de seguridad y 15 euros de visado más las comidas que corren de tu cuenta, por supuesto y si deseo una habitación individual porque quiero ir sola debo abonar 79 euros de suplemento que la soledad e intimidad no se pagan con dinero.

Total: 820 euros de nada, sin contar con que al mediodía tengo la funesta costumbre de comer y que, cuando ceno bebo agua o coca-cola (en los 99 euros no se incluyen las bebidas) y que me dejan dos noches sin cenar para que guardemos la línea que los jubilados ya se sabe que nos ponemos tibios de todo.

Si quieres ir en Diciembre te descuentan 30 euros siempre que no suba el combustible o que la organización no suba las tasas (letra pequeña)

Si deseo buscar el billete por mi cuenta y riesgo puedo hacerlo pero después debo pagar una fianza a los organizadores y correr con los gastos de traslado del aeropuerto al hotel de cinco estrellas, normas locales o sea turcas.

Esta mañana he llamado a Planeta: 902 491 491. He dejado claro que no quiero a ningún comercial más en mi casa ni estoy dispuesta a soportar más lecciones de buenas maneras de pipiolos que se creen que, además de mayores, somos paletos de pueblo.

Ya veis, si es que es lo que tiene los muchos años que uno se vuelve desconfiado y no acepta que le vendan duros a cuatro pesetas.

Si le interesa a alguno de los lectores y quiere aprovechar este magnífico regalo, se lo cedo con mucho gusto.

¡VIVA LA PEPA!

2011-08-24T12:03:00.000+02:00

Creo en la Democracia. Creo que el Poder dimana del pueblo que es soberano. Me horroriza el pensar que podemos volver atrás hacia un tiempo que recuerdo oscuro y de silencio.

Voté la actual Carta Magna con ilusión y grandes esperanzas puestas en construir una sociedad mejor para mis hijas y nietos.

¿Y qué ha pasado en unas pocas horas? Que nuestros ínclitos e indignos representantes se ponen de acuerdo para reformarla sin consultarnos a nosotros, el Pueblo, que les hemos otorgado la representatividad.

Una acta de diputado no es una patente de corso, no les da derecho a hacer lo que les salga del arco del triunfo ni a apresurarse a obedecer las órdenes de Merkel y Sarkozy que a su vez sólo son unos lacayos de eso que llaman mercados.

BASTA YA.

Si los socialistas tienen que irse que se vayan de una vez pero que sigan hasta el final con dignidad si es que les queda alguna que siento tener que decirlo, es más me jode tenerlo que explicitar, creo que no.

No tienen Dignidad, ni Principios, ni Respeto a los millones de personas que confiamos en ellos.

SI ESTÁS INDIGNADO ANTE ESTE ATROPELLO FIRMA Y DIFUNDE.

Pide un referéndum para ratificar la reforma de la Constitución

Han actuado
0 personas

Nos faltan
0 firmas

Actúa ahora

Tu nombre
Tu apellido
Tu correo-e
Cód. Postal
	Acepto las Norm. de Uso y Pol. de Priv.

Más información en Kábila

SIETE POSTS ANTIGUOS

2011-08-22T19:50:00.001+02:00

Euphorbia Splendens es una joven que tiene un blog. Sus entradas son siempre interesantes hable de lo que hable: de su hijo, de curiosidades científicas, de música, de arte, de literatura o de cocina. Me ha dejado un meme que, a su vez, le ha propuesto otra joven mamá que tiene un espacio muy interesante: Lamama. Se trata de reflexionar sobre antiguas entradas de nuestro propio blog. Al ser éste casi monotemático se me hace un poco difícil escoger siete entradas de las 672. Sin embargo voy a intentarlo.

La más bonita para mi es Forjadores de sueños, dedicada al Bubi el bibliobús de los Campamentos.

La más popular según las estadísticas es la agresión sufrida por unos activistas canarios en Marruecos pero como se trata de un copipaste prefiero poner la dedicada a Antonio Pomares Pascual con motivo de su fallecimiento. Una noticia que me gustaría no haber tenido que postear pero, que al mismo tiempo, nos indica cuánto le apreciábamos todos aquellos que tuvimos la fortuna de conocerle virtual o personalmente

La más controvertida, sin duda, fue la que no escribí, simplemente copié un chiste gráfico con motivo del referéndum o consulta de Arenys de Munt: Sin palabras.

Indicar la más útil no es fácil ya que, a veces, da la impresión de que escribir en un espacio en la red es un ejercicio que puede ir bien a otros pero, fundamentalmente, es útil al que escribe pero voy a poner una dedicada a la memoria histórica: La guerra interminable.

La más exitosa: no sabría decir pero hay una que dio inicio a una serie de relatos: Atrapada. Fue, si mal no recuerdo, mi primera colaboración con la revista SHUKRAN. Por ello debo dar las gracias a Fran por permitirme participar.

La que han pasado desapercibidas son muchas si nos fijamos en los comentarios. Puestos a escoger y por decir una que me pareció importante y nadie comentó: Las naciones Unidas desenchufan al POLISARIO.

Y por último una de la que me sienta orgullosa: Si tu supieras…el libro. Porque aunque sea de autoedición modesta y nunca vaya a ser un bestseller recoge todos mis relatos en los que hay mucho de los saharauis y de mi misma y también porque mi hija Cecilia me escribió el prólogo y dos de los relatos que también quiero citar, ya que los considero los mejores con diferencia de todo el blog. Porque para mi es muy importante y una muestra de aprecio hacia este espacio que en ocasiones siento como una balsa a la deriva en este mar de Internet: El terrible viento de la Hamada y Tu último viaje.

Paso el testigo a quién quiera recogerlo. Sin embargo voy a citar cuatro blogs que son los míos de cabecera:

Del sol y sus lunas

Caminando en el Desierto

Kábila

Delicias saharauis.

¿Por qué? Porque aunque no quieran seguir con el meme, Merche Pallarés es una persona notable que se hace querer un montón, cosmopolita, culta, viajada y que ha vivido como ha querido.

Francisco Orcajo es un hombre muy joven que tiene las ideas muy claras y que sabe lo que quiere y cómo lo quiere. Pienso que si ha escogido la causa saharaui para apoyarla es que lo vale.

Rafa, el Kabileño, es todo un señor. Comenta la actualidad desde un punto de vista propio e insobornable y porque fue capaz de cambiar dinero por tiempo, una sabia decisión

Conxi Moya porque es una española con el corazón saharaui, porque su libro y sus blogs son una verdadera delicia.

BIENAVENTURADOS LOS TOLERANTES

2011-08-21T16:19:00.000+02:00

Siempre he considerado muy peligrosos los fundamentalismos de cualquier clase: políticos, religiosos o sociales.

Después de ver, escuchar y leer diferentes opiniones y diversas versiones acerca de las jornadas mundiales de la juventud, la visita de Ratzinger, las manifestaciones laicas y las católico-apostólico-romanas me niego a creer que la intolerancia reine en mi país. No voy a tomar partido ni por tirios ni por troyanos. Sí que voy a decir que no me gustan los insultos ni las faltas de respeto sean laicas o religiosas. Me duele ver cómo nuestra policía emplea la violencia como solía hacerlo en otros tiempos de infausto recuerdo.

Comprendo el enfado de los miles de personas que viven y trabajan en Madrid a los que el encuentro ha trastocado sus vidas durante una semana: el metro a rebosar, el Retiro lleno de confesionarios de diseño, difícil acceso a según que barrios y otras molestias varias.

Hace unos años estuve en Galicia con mi hija y nos alojamos en Monte do Gozo. Después me enteré de que el complejo había sido construido para algún evento religioso parecido. Todos estos días me he preguntado el porqué cuando hay un congreso o una feria los participantes se abstienen de tomar las calles y lo celebran en lugares adecuados para ello: pabellones feriales, Palacios de Congresos o similar. En este caso ¿por qué no hacer lo mismo? Ya sé que los partidarios me responderán que Joseph Ratzinger es el líder espiritual de Occidente y además Jefe del Estado Vaticano. Los laicos objetan que esta jefatura del estado es de un origen cuanto menos dudoso y que lo del jefe supremo de la Iglesia católica se la trae al fresco.

No hace muchos meses Ratzinger estuvo en Barcelona. Las calles por dónde debía discurrir la comitiva que se preveían repletas de público, estaban semi-vacías por lo que el papamóvil aceleró para que el sumo pontífice no se disgustara y eso también fue criticado por los fieles ansiosos del contacto visual con el representante de Jesucristo en la Tierra ( en fin)

He tenido algún contacto con los adoctrinadores religiosos lo que me ha provocado una indiferencia total hacia la práctica religiosa y también con ateos militantes que se atreven a invadir tu espacio para convencerte de que Dios es una creación humana y no al revés y la experiencia me produjo un intenso rechazo. No puedo con los misioneros que me intentar llevar a su terreno sean laicos, políticos o religiosos.

Me disgusta también que alguien me pare por la calle y que me diga que Dios me ama. Me parecen alcahuetes y si alguno se atreve a llamar a casa para venderme el trozo de gloria correspondiente, le despacho educadamente pero sin contemplaciones. Tampoco aunque me pagaran iría a manifestaciones religiosas tipo procesiones de Semana Santa, Rocíos y todas estas parafernalias que son espectáculos lamentables, no vamos a entrar en detalles, como tampoco se me ocurriría ir a los Sanfermines y que me perdonen los pamplonicas.

A mi me parece que la Iglesia hace tiempo que perdió el tren concretamente el día que murió Paulo VI. Los templos se han quedado vacíos, los seminarios sin vocaciones, los matrimonios religiosos son cada vez más escasos. Hemos perdido la fe en los ministros porque se han quedado anclados en una época a la que nadie, excepto nostálgicos, desea volver. Lo de la JMJ ha sido un baño de autocomplacencia para subir el ego de una institución gravemente desprestigiada porque se lo han ganado a pulso: casos de pederastia, abusos, negocios sucios, intrigas palaciegas, intervenciones en política, los casos de los niños robados en el que supuestamente se encuentran involucrados monjas y curas, el rechazo sistemático de cualquier avance científico que les parezca atentatorio a la más rancia ortodoxia, el celibato, el papel secundario de la mujer. En la Iglesia habrá de todo pero cuando la máxima autoridad encubre delitos gravísimos en lugar de hacer limpieza es que algo no funciona. Y lo que es más grave a mi modesto entender: su deseo y empeño en intervenir en cuestiones que no les incumben en absoluto : lobbies anti-divorcio, anti-aborto, anti-condón, anti-control de natalidad, anti- eutanasia. No les niego el derecho a pronunciarse pero sí que les niego el derecho a intervenir en las leyes que un estado aconfesional promulga.

En toda esta movida ha faltado sencillez, humildad, naturalidad y respeto. Hay muchos que han hecho el ridículo porque así es como considero toda esta movida: una espantosa ridiculez sobre todo cuando pienso en los rollos de papel higiénico con los colores del Vaticano.

RESPONSABILIDADES, COMPENSACIONES Y JUEGO SUCIO

2011-08-20T17:15:00.001+02:00

La guerra del Sahara no ha terminado. Aunque los fusiles hayan enmudecido y los bombarderos reposen en sus hangares sigue la lucha en los despachos de la diplomacia internacional y fundamentalmente en la red.

Todos aquellos que estamos hartos de consignas y de propaganda escarbamos en las noticias y tribunas de opinión de los medios convencionales y digitales para hacernos una idea de lo que está ocurriendo. Conste que no es una tarea fácil y hablo por mi.

Hace unos días Fran de Caminando nos remitía a un artículo de opinión firmado por Pedro Bofill en el que nos adoctrinaba sobre las bondades de la nueva Constitución marroquí y acerca de cómo interpretarla ya que Marruecos se había articulado al abrigo del sultán y no a la inversa y que por eso había que hacer una lectura distinta de cualquier otra carta magna europea. Un artículo farragoso y pesado de digerir que pretendía pasar por erudito y bien documentado pero que obviaba algo fundamental para la pervivencia de la monarquía alauita: el espinoso asunto del Sahara occidental.

Hace ya cerca de un año que la ofensiva marroquí ataca con un tema sobre el que existe una gran sensibilidad: el terrorismo.

Resulta que en España hay un colectivo de personas que resultaron afectadas por los sucesos de los últimos días de la presencia española en el Sahara y en los años posteriores cuando la guerra no existía.

¿Quién no recuerda los ametrallamientos del Junquito, la misteriosa desaparición del Mencey de Abona, el ataque a Cruz del Mar o a la patrullera española Tagomago que provocó la expulsión fulminante de los representantes del Frente POLISARIO?

Las familias de los pescadores muertos o heridos en estas acciones bélicas reclaman el estatus de víctimas del terrorismo y una indemnización. Todos los gobiernos españoles de la democracia se habían olvidado voluntariamente de ellos porque exigir responsabilidades les hubiera llevado por terrenos pantanosos.

La cesión del Sahara a Marruecos y Mauritania no fue a cambio de nada: se firmaron unos acuerdos de pesca que el POLISARIO denunció y sigue denunciando con más o menos fortuna. No estaban dispuestos a consentir que nadie faenara en el banco saharaui y se declaró zona de guerra.

Nadie tomó en serio a un ejército desarrapado, mal pertrechado sin aviación y sin flota. Además si no había guerra ¿para qué iban a tener en cuenta las advertencias de un grupo de irreductibles que en un par de meses estaría finiquitado?

Pero las zodiacs actuaban y los que menos culpa tenían en aquel tremendo despropósito sufrieron las consecuencias.

Si no eran soldados los que atacaban a los pesqueros que, recordemos, debían llevar pabellón marroquí, eran terroristas. El terrorismo es un saco muy grande en el que cabe todo y el otrora amigo personal de Bujari que había hecho campaña en Tinduf aprovechándose electoralmente de los sufrimientos de una población desplazada, expulsó a los antiguos amigos y se buscó unos nuevos más ricos y mucho más poderosos. Antes ya había cambiado la pana por el Armani y el nombre de guerra por el de presidente y estadista.

De aquellos polvos de ayer estos lodos de hoy.

Las víctimas y familiares se asocian e insisten en que alguien les compense por sus sufrimientos, incordian, meten ruido, mueven hilos, apelan a las buenas relaciones con políticos bien situados y es en 2006 cuando la presidenta de la asociación consigue que se le otorgue una compensación para su padre, trabajador de Fosbucraa cuyo coche saltó por los aires a consecuencia de una mina. De momento es la única. El compañero que iba a su lado resultó muerto y su familia reclama un trato igualitario, se le concede una especie de condecoración póstuma como víctima de terrorismo evitando citar a los autores, pero la familia no duda en atribuirla al POLISARIO.

CEASS, Umdraiga y el Observatorio aragonés interponen un recurso contencioso-administrativo en el Supremo basándose en razones históricas: declaraciones de Piniés, del gobernador general, de atentados perpetrados por el FLU, un grupo organizado por Marruecos.

A mediados de junio CiU tuvo que retirar una enmienda en la que se calificaba al POLISARIO de grupo terrorista.

Hace ya más de un año que el Majzén y sus voceros alertan de las conexiones del POLISARIO con Al Qaeda, que van a la ONU y recitan los nombres de los pesqueros ametrallados, que intentan por todos los medios lícitos e ilícitos que el POLISARIO sea incluido en el Eje del mal. No dudan en utilizar a los pescadores canarios que, quizás, ignorantes del peligro, sostenían a sus familias faenando en zona de guerra.

Por otra parte Marruecos no duda en sentarse a negociar con los supuestos terroristas con luz y taquígrafos bajo los auspicios de NNUU.

No podemos comparar, según Bofill, propagandista de las bondades constitucionales de Marruecos, la constitución marroquí con la nuestra pero sí que podemos equiparar nuestro Estado de las Autonomías con la que el sultán ofrece magnánimamente a los saharauis. A esto se le llama jugar con ventaja, manipular, desinformar o insultar la inteligencia de los ciudadanos-lectores.

Pasemos por alto la autoría de todos los ataques a pesqueros que se atribuyen al POLISARIO. Hay dudas más que razonables acerca del ataque a Cruz del Mar y de la desaparición del Mencey, como tampoco nadie ha explicado con claridad el porqué después de la expulsión fulminante del POLISARIO, volvieran años después y aquí paz y después gloria.

Nadie en su sano juicio desea regatear una compensación a los afectados por los sucesos acaecidos en aguas saharauis pero no a cualquier precio. Las víctimas de ETA o del terrible atentado del 11-M no son equiparables a los pescadores heridos o fallecidos por más que insista el Majzén o por más que chillen sus amigos.

Existe el derecho a la vida y el derecho al trabajo pero también el derecho a la legítima defensa.

Los vergonzosos e ilegales Acuerdos de Madrid provocaron víctimas entre los saharauis y entre los españoles. Si se van a exigir responsabilidades se debe buscar la verdad e identificar a los responsables. Disparar contra una diana equivocada puede resultar rentable a corto plazo pero no resolverá el problema de fondo.

Así que señores diputados y diputadas pónganse las botas y entren en el lodazal, saquen todos los esqueletos del armario de nuestra modélica Transición y si les salpica el cieno asúmanlo. Al fin y al cabo el noble oficio de la política tiene muchas ventajas pero también algunos inconvenientes.

DEPORTE ¿QUIÉN DIJO DEPORTE?

2011-08-19T15:54:00.000+02:00

Vaya por delante que no me gusta el fútbol, pese a todo hoy voy a hablar de la Supercopa. Vi el partido de ida y de vuelta porque a Lekbir y a mi marido les gusta y si ponen un Madrid-Barça entiendo la emoción y me preparo para oír chillidos, petardos o coches que recorren las calles a bocinazo limpio.

Quiero hablar de Mourinho, el inefable entrenador del Real Madrid. Cuando mi marido me dijo que había metido el dedo en el ojo de Tito Vilanova me dio la risa, cuando dijeron que los blancos habían vetado a TV3 me pareció que retrocedía en el tiempo. Hoy estoy indignada: por la red circula un vídeo en el que se ve como Mou pisotea la cabeza de Cesc que está en el suelo, justo antes de meter el dedo en el ojo de alguien a quién dijo no conocer.

Después quise escuchar a Guardiola para ver cómo respondía a las preguntas:

- Todos somos responsables y algún día alguien se hará daño (prendrà mal). No voy a comentar nada más. ¿Qué queréis que diga? Las imágenes hablan por si mismas.

Cultura, elegancia, saber estar son algunos de los calificativos que le aplican al noi de Santpedor. Entiendo que sus convecinos se sientan orgullosos, no ya de los títulos conseguidos en tres años sino de su exquisita educación que resalta mucho más si la comparamos con Mourinho el del ¿por qué, por qué, por qué?

¿Quién dijo deporte?

Fijaos en el segundo 0:23. Una imagen que debería servir para apartar del banquillo a perpetuidad a los que ensucian el deporte se llamen Mourinho o Perico de los palotes. ¡Qué vergüenza y qué asco dan!

SIN MANUAL DE INSTRUCCIONES

2011-08-18T23:28:00.001+02:00

¿Y qué decir de las familias que “devuelven” niños como si fueran un electrodoméstico defectuoso?

Realmente no mucho. Anteayer nos encontramos con un caso: serían poco más o menos las 8 de la tarde. Una niña preadolescente, supongo que bastante difícil, a la que dejaban en la calle porque el vaso de la paciencia había rebosado.

Me enfadé y mucho. Lo veía venir desde el primer día. La niña quería estar con otros niños saharauis y la familia interpretó que no quería estar con ellos. No hubo manera de reconducirlo. Los encuentros semanales se convertían en un memorial de agravios con las hazañas de la niña que seguramente es puñetera y un tanto provocadora.

La subimos al coche con sus tres bolsas y la llevamos a casa de los monitores. Estuvimos entre la ida y la vuelta unas 4 horas largas. Los adultos saharauis no pueden entender algo que para ellos es impensable: echar a la calle a una persona por insoportable que sea y menos cuando faltan dos semanas para el regreso. Así que también tuvimos que escuchar respetuosamente la filípica de una anciana.

Nosotros estamos en tierra de nadie y somos blanco de todos los dardos, una diana muy fácil.

Ayer vino la madre acogedora, quería saber qué versión nos había dado la niña.

- Ninguna- le contesté.

- ¿No le preguntaste?

- No le pregunté, a decir verdad no cruzamos una sola palabra en todo el camino.

No sé si me creyó, creo que no a juzgar por su expresión. Y sin embargo es verdad, ni le pregunté ni la reñí. ¿De qué hubiera servido? Ya no podía buscarle otra familia ni podía arreglarse el desaguisado. Lo siento por ella porque sólo es una niña y porque el castigo va a afectar a toda su familia ya que va a regresar con lo mismo que llegó: sin nada.

Las acogidas veraniegas a veces son muy fáciles, otras no. Los niños vienen sin manual de instrucciones y sin garantía.

Los niños refugiados no son juguetes, son sólo niños que vienen de una realidad muy dura con una mochila repleta que si no estamos dispuestos a asumir más vale abstenerse.

LAS LARGAS SOMBRAS DE LOS VIEJOS PECADOS

2011-08-14T12:18:00.000+02:00

Los viejos pecados como los cipreses centenarios tienen sombras alargadas.

El 20 de Diciembre de 1973 moría el almirante Carrero Blanco, víctima de un atentado de ETA.

¿Y si la banda terrorista sólo hubiera sido el brazo ejecutor de un complot fraguado allende de nuestras fronteras? ¿Y si a Carrero Blanco le hubieran asesinado porque constituía un obstáculo para la entrega del Sahara a Marruecos?

Personajes oscuros como Henry Kissinger, Vernon Walters, amigo de Hassán II desde que se conocieron poco antes de la invasión aliada a Italia, se entremezclan en una telaraña tejida para atrapar a la presa: el Sahara, territorio rico en fosfatos, uranio, pesca y probablemente petróleo.

Esta es la tesis que Eduardo Soto Trillo desarrolla en su libro Viaje al abandono.

Un periplo personal que comparte con todos nosotros de manera amena y entendible: un viaje a los orígenes para continuar con una visita a los Campamentos y dos viajes al Sahara Ocupado por Marruecos.

Plantea el libro como si de la investigación de un crimen se tratara porque el negar la Libertad a un Pueblo lo es.

España cometió un crimen jurídico y sigue siendo cómplice con su política de “neutralidad activa” a favor de Marruecos, nos dice el autor.

Confieso haberlo leído del tirón: el autor te lleva de la mano hacia un abandono vergonzoso que nadie ha querido reparar.

Bajo su sencillez aparente se encuentran largas horas de investigación y muchas horas de un viaje físico para ofrecernos su visión de las dos caras de una misma moneda: el pueblo saharaui.

Podéis ver la ficha ténica y la sinopsis aquí

ENTREVISTA AL AUTOR

EN EL MISMO PLANO

2011-08-12T12:06:00.001+02:00

Foto: Antonio Pomares

La niña lloraba, decía que no quería volver con la misma familia. Le pregunté el porqué y me respondió que en todo el verano no había podido hablar con su madre.

Se me hizo difícil imaginar que eso pudiera ser cierto, más bien pensé que la niña quería irse con alguna amiga o prima.

La niña insistió tanto que pedí la colaboración de un adulto saharaui para que hablara con la madre que nos lo confirmó y nos rogó que la cambiáramos porque no quería volver a pasar dos largos meses sin saber nada de su hija.

El problema estaba servido: una familia que esperaba a una niña que había llegado pero que no deseaba estar con ellos.

Desde que estamos en este proyecto hemos seguido la misma política: reciprocidad por las dos partes el acogedor y el acogido. Del mismo modo que si un acogedor no quiere no les obligamos, es de justicia que sea al revés: si el acogido se niega, respetamos su opción.

¿Y quién se lo dice a la madre de acogida? El coordinador buscó una excusa, que yo sabía por experiencia, que no funcionaría.

A media tarde sonó el teléfono, la mujer chillaba, pedía explicaciones, nos reprochaba la pésima organización de las vacaciones en paz. Parecía un patrón enfadado porque el asalariado no había cumplido con sus obligaciones.

Le dije la verdad tal y como había ocurrido. Hecha ya un basilisco empezó a desgranar el rosario de todo lo que había hecho por ellos, de las cosas que había comprado, de lo desagradecidos que eran los saharauis… La corté en seco.

-No me lo cuentes a mi. Coges el teléfono y pides explicaciones a su madre. Si, como dices, la niña habló varias veces con los Campamentos y ahora dicen que no, háblalo con ella.

- Sí ¿y cómo? He perdido su número.

- ¡Vaya por Dios! ¡Qué casualidad!- comenté con un punto de ironía- Anota, lo tengo en el móvil.

No pude decir ni una sóla cifra, ella siguió gritándome su idea de la solidaridad: sus deseos debían ser respetados porque se encontraba al lado de los que dan, los de la familia saharaui no, porque están en el plano inferior de los que reciben.

El verano pasado nos encontramos y aprovechó para negarme el saludo. La verdad es que no me importó demasiado

EL BIENESTAR DE LOS NIÑOS

2011-08-11T11:23:00.000+02:00

Lo que explicaba L. acerca del trato recibido era una especie de Gaslight destinada a minar su autoestima, un recurso propio de personas inseguras y emocionalmente inestables.

Que nadie le quería y nos lo habíamos quitado de encima, que no se podía confiar en su padre porque el papel de la custodia no llegaba, que los saharauis venían de vacaciones para obtener dinero fácil. Si hablaba con su familia y decía que estaba bien se lo reprochaban porque no hacía falta gastar dinero para decir siempre lo mismo, si hablaba un poco más era exponerse a un tercer grado.

“Mis únicas horas felices las pasé en el instituto, mi tutor es muy buena persona”- nos dijo el niño.

-¿Por qué no hablaste con él y le pediste ayuda?- Se encogió de hombros por toda respuesta.

La madre y la hija vivían sometidas a los dictados y caprichos de una persona autoritaria que estaba en “su casa”. Una persona delicada de salud a la que no se puede llevar la contraria se suele convertir en un dictador en potencia y puede llegar a amargar la vida a todo aquel que se le ponga por delante. Sus mujeres, la esposa y la hija contaban poco, la chica nada, según el niño, porque en lugar de una mujer más cercana a la cuarentena que a la treintena su padre la trataba como a una adolescente.

Lo que me asombró y que aún no puedo explicarme es que el niño no guardara ni una brizna de afecto hacia aquellas personas con las que había convivido un año entero con la excepción de un hermano de M. emancipado hacía tiempo.

La madre acogedora le escribió una carta que dejó en casa de los saharauis. Ellos se la dieron discretamente de modo que yo ni me apercibí de ello aunque si lo hubiera visto tampoco hubiera dicho nada. Ya en el coche el niño me lo comentó:

- M. me ha escrito una carta.

- ¿Si? Pues tendrás que responderle.

- Ya veremos.

En casa me la mostró: una hoja de papel escrita por una cara con una prueba de evaluación y en el reverso estas palabras manuscritas:

Vuelve cuando quieras.

Por más tiempo que pase siempre puedes volver.

Sabes dónde estoy, y aunque sea después de un año, dos, cinco, seis años, si lo quieres, vuelve.

Te quiero L.

Al leerla sentí pena por M., aquella chica callada y un poco rara que por todo diálogo nos había obsequiado con dos portazos. Era como un mensaje dentro de una botella en un mar de indiferencia, un grito de socorro de una persona a punto de ahogarse que no obtendría ninguna respuesta porque L. me dijo que quería tirarla a la basura porque le traía malas vibraciones, “mal rollo”. Cuando el chico estaba durmiendo la rescaté y la guardé en un cajón. Un gesto para paliar la inocente crueldad de un niño que estaba resentido con ella, no porque le hubiera tratado mal, sino porque le había dejado sometido a la arbitrariedad de su padre.

Poco a poco L. se recuperó y al final del verano decidimos que volviera a los Campamentos. El estaba muy preocupado por las notas que iban a llegar a la casa de M. Pensaba que las necesitaría para matricularse en Argelia. Supongo que le costó decidirse pero al final le mandó un SMS pidiéndoselas. Ella llamó y le dijo que se lo pensaría lo cual traducido significaba que debía consultar con el que mandaba. Una semana más tarde hubo un cruce de mensajes de texto:

M: “las notas están en la nevera”.

L: “por mi puedes ponerlas en el congelador”.

M: “pues en el congelador, como tu quieras”

L: “yo también te quiero”

Después el silencio. No hubo notas, ni siquiera un gesto elegante como hubiera sido devolver los efectos personales del niño: una chilaba que había enviado el padre saharaui, los regalos de Navidad, el informe médico, la tarjeta sanitaria, por ejemplo.

El padre quiso seguir la guerra por su cuenta y llamó a la Delegación para informarles de que no sabían dónde estaba el niño. ¿Se ha escapado? ¿Lo han raptado? Matizó, dijo que sólo sabía que estaba en nuestro pueblo. La respuesta fue que si estaba allí, seguro que estaba perfectamente. Entonces el pequeño dictador jugó lo que creía era un comodín en una partida con malas cartas:

- Voy a ir a Extranjería.

- Es Vd. muy dueño de ir a dónde considere oportuno.

No escuché el tono pero apostaría que era más frío que el aire polar.

El niño ya estaba con sus padres cuando llamé al Instituto para pedir sus notas. Hablé con su tutor, le transmití todo el afecto del niño y le expliqué lo ocurrido. Al cabo de pocos días las notas estaban en casa, lo mismo que había estado la tarjeta sanitaria que pedí en el Centro de Atención primaria: hemos estado de mudanza y la tarjeta se ha perdido por el camino, expliqué a la enfermera.

Este ha año ha regresado de vacaciones con un paquete de collares y pulseras como regalo para M.

-Yo no quería, me dijo, pero Zahra se empeñó.

La elegancia saharaui elevada a infinito. Se la hemos mandado por correo postal, dentro hay una nota mecanografiada que reza: para M. de parte de Zahra y Mostafa, los padres de L.

En el remite el nombre del niño y nuestra dirección.

AMORES QUE MATAN

2011-08-10T10:37:00.000+02:00

-L. no está bien, sólo quiere dormir, creo que está deprimido- me explicó la madre acogedora, M., por teléfono- ¿Sabes algo de su pasaporte?

Estábamos a principios de Junio.

- Ya te expliqué que tardan mucho en salir. Son refugiados y Argelia no es España. Por cierto, dile que se ponga.

-Está durmiendo

-Me da igual, despiértale.

Al cabo de pocos minutos de espera oí su voz:

-Dígame

-Hola L., soy Antònia ¿Te gustaría venir con nosotros a esperar a los niños?

- Sí, mucho.

- Pásame a M.

A pesar de que protestó, tenía miedo de que L. se fatigara trabajando tanto, no tuvo otro remedio que aceptar, mi tono de voz se estaba volviendo extrañamente suave y afilado.

L. cometió el error de preparar su bolsa, iba a estar con nosotros un par de días, casi una semana antes. Después supe que este detalle nimio había enfurecido al patriarca, el cual le pegó una bronca antes de marchar que dejó al niño pulverizado.

No reconocí al chico un poco tímido pero relajado con el que habíamos compartido varios veranos y algunos días en los Campamentos. Parecía un perrito apaleado. Para coger un vaso de agua pedía permiso. Mi hija pequeña se echó las manos a la cabeza. Su lenguaje corporal denotaba temor.

En Barcelona, tuve que insistir para que comiera, bebiera o se sentara. Apenas hablaba.

El último día, la historia salió a borbotones, se la contó a un chico hijo de unos amigos nuestros y después a Ceci.

Era sábado y teníamos que devolverle a casa de M. pero yo dejé que durmiera toda la tarde. Pasaron las cinco y las seis hasta que la madre acogedora me llamó. Intenté ganar tiempo:

-Deja que se quede hasta el lunes, mañana vienen mi hija a comer y tiene muchas ganas de verle.

-No.

La negativa tajante me enfadó muchísimo.

- Sí, vas a dejarle y además tenemos que hablar porque el niño, efectivamente, está muy mal.

-Voy a venir a recogerle.

Le desperté y fui muy clara:

-Si no quieres volver con ellos, no vas a volver, no tengas miedo, pero vas a tener que decírselo tu mismo. Ya eres un chico mayor y yo no puedo hablar de lo que no he vivido, tu sí.

Los minutos siguientes, un cuarto de hora escaso se lo pasó atisbando por la terraza para ver si veía el coche.

Al fin, llamó a la puerta y subió.

-Quiero hablar con L. a solas.

-Creo que primero deberíamos de hablar nosotros.

-Quiero hablar con L. a solas abajo en el coche.

-No, L. no va a moverse de esta casa y menos va a subir al coche ¿Está ahí tu madre?

-He venido sola- respondió ofendida por la pregunta.

-Quiero hablar con él- como si el chico no estuviera- Si quiere quedarse aquí que se quede pero antes que venga para hacerse la maleta.

No tenía ninguna intención de dejarle solo dentro de una jaula de fieras así que volví a insistir.

-Hablemos nosotros primero.

-No.

-Muy bien, nosotros nos vamos a ir y no tenemos por costumbre escuchar conversaciones ajenas, estaremos en la biblioteca mientras habláis.

Nos fuimos a la otra ala de la casa y a los dos minutos un portazo hizo temblar los tabiques y acto seguido el golpe de la puerta de entrada estremeció las paredes.

L. estaba en el comedor con todo su cuerpo, sus manos, su cara relajados.

-¿Y M.?

-Se ha marchado. Me ha dicho que no he durado ni un año y yo le he respondido que no quería volver ni para coger mis cosas.

Me supo mal porque lo que L. había explicado del trato recibido era su propia percepción y a veces los niños lo viven de una manera y los adultos de otra.

Quería ser justa y no tomar una decisión sin haber escuchado las explicaciones de la familia pero no tuve otra opción.

M. fue a llorar y a ponernos a caldo a todos los lugares imaginables e inimaginables: a casa de unos saharauis, amigos, a cuya casa no había llevado al niño de visita para practicar el idioma ni una sola vez, por teléfono con la coordinadora de Lleida, con la primera familia del niño que por cierto, este domingo pasado me comentaron que M. quería muchísimo a L. y yo les respondí:

- No lo dudo aunque, a veces, hay amores que matan.

Explicaron la historia a la tendera de abajo y a todo aquel que quisiera escucharla.

El otro niño, el verano pasado se negó a venir, no quiso subir al avión y mandaron a otro en su lugar. Ignoro las razones pero puedo imaginarlas por lo que L. explicaba.

En aquel momento lo que más me preocupó era saber si el padre del niño había enviado el documento de cesión de custodia, cosa de la que había fanfarroneado el padre de M. el día que le paré los pies. Si lo hubiera hecho, hubiéramos tenido un problema. Sospechaba que no porque estas cosas en los Campamentos tardan en resolverse y además la mayoría de jueces saharauis son muy reacios, cosa que me parece muy acertada. Llamamos y no, lo cual me dejó tranquila y más al padre del chico que ya no tendría que ir para arriba y para abajo en busca del documento que en manos de A. hubiera sido una bomba de relojería y supuesto la pérdida de otra criatura para su familia y su pueblo.