ALGÚN DÍA...

La mujer de la melfa blanca está sentada en el suelo cerca de la puerta azulona de la casita de adobe. Se ha levantado muy temprano. Ha preparado el desayuno para los niños y les ha mandado a la escuela. La madre refunfuña porque quiere su té pero ella no la escucha. Está muy lejos de su hogar, tan lejos como cuando tenía 8 años y se marchó de vacaciones por dos meses tan largos que le parecieron dos años. Sonríe pensando en el miedo que tenía de no volver nunca más a su casa. Echaba de menos a su madre y a dadda. Si al menos hubiera podido estar con su hermana…

Y ahora, sonríe, daría lo que fuera por salir de aquí y escapar a mi destino. Quiero que los niños estudien, quiero que tengan todo lo que yo no tuve. Juguetes, libros, ropa bonita, comida suficiente, fresco en verano, calor en invierno… Aquí la vida es demasiado dura para todos. Los niños están contentos porque no saben, porque no han visto nada más. Cuando crecen, la resignación les enturbia la mirada y les congela la sonrisa. Es la arena que estropea los motores, la que se cuela por las rendijas del alma y hace que se paren los relojes de las ilusiones. Cuando estoy contenta pienso en el verde de la hierba que crece después de la lluvia, cuando estoy triste pienso en el ocre de esta arena que mata lentamente. Sin embargo el desierto es muy hermoso.

Recuerda la terraza repleta de flores. ¿De dónde salen? le preguntó a su familia. Cuando la madre le enseñó aquellas semillas pequeñísimas no podía creerlo. Le pareció como un pequeño milagro.

La joven mujer se levanta, la melfa blanca al viento, la mirada en el horizonte azul. Algún día, suspira, algún día…