CULTURA ASOCIATIVA MARROQUÍ

Estoy maravillada ante la cultura asociativa de la que hacen gala los marroquíes. Llegan a Cataluña y crean una asociación. 

Las hay de todos los tipos, culturales, deportivas, religiosas y benéficas. Se buscan un local social y empiezan a funcionar. 

Hoy mismo navegando por internet me he encontrado con una llamada Arbre de Vida (Árbol de Vida) en Manresa. Los poderes públicos las consideran como un síntoma de integración y una manera de conservar sus raíces. 

Después de años de trabajar con los saharauis he llegado a la conclusión que son el medio que utiliza el Majzén para asegurarse lealtades, no se fuera a dar el caso de que se integraran tanto que pusieran en peligro su status quo. 

Las benéficas siempre despiertan admiración. Itran, por ejemplo, fundada y dirigida por Mohamed Alami Susi que ahora va de benefactor de niños y recluta voluntarios para pasar un veranito en Marruecos alfabetizando y entreteniendo a pobres niños desvalidos. La agencia de viajes Xaluca Tours, la que exhibe el mapa de Marruecos con el Sahara occidental incluido, les presta ayuda, supongo que con los viajes que, según tengo entendido, se pagan los voluntarios. Hasta aquí todo muy light y muy bucólico si no fuera porque este mismo Susi Alami hace años publicaba diatribas furibundas en contra del delegado del Frente POLISARIO en Barcelona. Tuvimos un “amable” intercambio de opiniones al respecto. 

Por aquel entonces parecía que Alami no tenía claro dónde estaba, si en Cataluña o en su país por lo que decía y como lo decía. 

Me pregunto cómo los reciclan tan rápido. 

A ver qué hacen con Noureddine Ziane. A lo mejor regresa dentro de unos meses reconvertido en madre Teresa de Calcuta porque a ver ¿qué haces con un espía que ha sido descubierto y expulsado? ¿le pagas un finiquito en diferido de por vida? ¿lo dejas solo en el espacio exterior? ¿lo neutralizas para que no suelte la lengua? ¿o lo mandas a un cursillo de mediador cultural para que pueda ganarse la vida honradamente asistiendo a sus compatriotas? Como Abderrafie Ettalydy, presidente de Magrebeida, con sede en Orvepard.

MI MADRE

Foto: M. A. Paules

Mi madre ha cambiado. Nunca fue cariñosa ni demasiado habladora. Recuerdo que, de pequeña, sus amigas cotorreaban y ella las contemplaba con una leve sonrisa entre comprensiva y displicente.

Nunca me escuchaba si le decía que tenía hambre o si lloraba porque me había peleado con otras niñas. Se levantaba al amanecer y trabajaba sin descanso hasta que era de noche. Las manos que me peinaban eran ásperas y encallecidas como esta tierra prestada. 

El día que me marché a estudiar fuera, a miles de Km., no derramó una sola lágrima. Las otras madres se secaban los ojos con el borde de la melfha. Ella me abrazó y me dijo que aprovechara la oportunidad que me ofrecían por ser la hermana de dos valientes soldados que habían derramado su sangre por nuestra Libertad y que ni se me ocurriera portarme mal o gandulear. 

Era tan frugal que apenas comía. Alta, delgadísima, envuelta en melfha demasiado oscuras para mi gusto, se movía ágil y ligera como una corza. 

No recuerdo a mis hermanos mayores. Mamá dice que fueron unos hombres valientes y dignos que supieron cumplir con su deber. 

Jamás la vi rendirse a la pena que, ahora que también soy madre, comprendo que debía pesarle como una losa. Si por las noches tenía miedo lo máximo que me permitía era dormir debajo de su manta.

 Era una mujer más lejana que las apacibles llanuras cubiertas de pastos, más fría que los amaneceres invernales, más hierática que las montañas negras, los galbs, que yo solo había visto en los libros.

 Estuve diez años fuera y aunque la extrañaba no echaba de menos las caricias, los abrazos o las palabras dulces como otros compañeros. 

Su rostro de esfinge parecía guardar toda la sabiduría ancestral de nuestro Pueblo. 

Siempre fue muy escrupulosa con la higiene y la limpieza. Aún me parece oír sus palabras duras si me sentaba a comer sin lavarme las manos o su enojo si las ollas no estaban relucientes.

JAIMA POR UN SAHARA LIBRE.

Soroeta, Dahane y Seró en la conferencia en la UDL.

En su segunda edición, la Jaima por un Sahara Libre en Lleida fue un éxito. Estuvimos a última hora para asistir a la conferencia que fue muy interesante. Lástima que algunos de los asistentes no se quedaran a oír a Soroeta y a Dahane. Siempre he opinado que para apoyar a los saharauis, el conocimiento de la situación del conflicto es fundamental. No se puede querer algo que se desconoce.

Juan Soroeta nos habló de la situación jurídica de la última colonia y del choque entre la legalidad internacional y la legalidad vigente en España en la época franquista, cuando tuvo lugar la provincialización. 

Los estados promulgan las leyes que les conviene y que a veces no se ajustan al Derecho internacional con lo cual el Sahara nunca fue considerado en la ONU como una provincia española ni los saharauis como ciudadanos españoles por eso insistían en la descolonización. 

 Responsabilizó a Francia del estancamiento de la situación y, a pesar de que otras veces le había visto más escéptico, el hecho de haber asistido como observador al juicio de los 24 de Gdeim Izik, le permitió constatar que algo había cambiado entre la sociedad saharaui y entre algunos sectores de la sociedad marroquí. Se refirió al grupo de abogados de la Defensa que reclamaron públicamente el derecho a expresarse en libertad si, como repite Marruecos, están en una democracia. 

 Habló de la fuerza y el coraje de los condenados y de sus familias. 

Dahane destacó los momentos clave en la resistencia pacífica en los TTOO: el año 2005 en el que estalló la intifada, la expulsión de Aminetu Haidar y su posterior huelga de hambre, Gdeim Izik y el macro juicio militar. 

Remarcó  que el Frente POLISARIO, como movimiento de liberación nacional, les representa a todos. 

Agradeció el trabajo del movimiento solidario en conjunto y reclamó de éste que contribuyera a la difusión de la situación que se vive en los TTOO. Insistió en el trabajo en los círculos intelectuales: universidades y el mundo de la cultura citando expresamente el trabajo de Bardem en Hijos de las Nubes. 

Se pasó una filmación de una de las últimas manifestaciones en El Aaiún en las que numerosas banderas de la RASD ondeaban en las manos de los manifestantes, cosa que indica que los saharauis han perdido el miedo. 

Después se abrió el turno de palabras entre los asistentes. 

No faltó la intervención del marroquí que, en el momento en el que entró en la sala, detecté. Incluso pregunté a una estudiante saharaui si le parecía que lo era a lo que me contestó que no, que lo dudaba.

 Al final, las dudas se despejaron, estaba allí para saber quienes estábamos y lo que se decía. Tomó la palabra para hablar de la Marcha Verde que describió como un movimiento pacífico y espontáneo y quiso establecer un paralelismo entre nuestra Guerra Civil y la Guerra del Sahara. 

 Interrumpió a Dahane, el cual le dejó en su sitio con un par de frases contundentes y con esa innata dignidad saharaui. 

Sería un error tomarlo como un hecho anecdótico aunque el personaje fuera un frikie. Desde las pseudo ONG marroquíes siempre mandan a alguien para controlar estos actos. Se sabe que pasan toda la información y que, incluso, infiltran a personas, aparentemente inofensivas, para dinamitar el activismo pro saharaui desde dentro. 

Siguen siempre el mismo patrón: primero el desprestigio personal de los miembros más beligerantes para apartarlos de la militancia activa, insinuaciones maliciosas sobre el POLISARIO para, finalmente, echar el cierre. La crisis económica es una baza a su favor porque Marruecos paga bien.

De regreso a casa oí por la radio que Ziane estaba ya en Marruecos de lo cual me congratulo. Le deseo que haya tenido un buen viaje y si es posible que no vuelva a pisar Cataluña nunca más. 

Si alguno de nuestros políticos o adláteres le debe algo a Marruecos que lo pague de su bolsillo.

INDIGNACIÓN

Han echado a Maruja Torres de El País. Ya no volveremos a leer sus columnas de opinión que nos sacudían y nos despertaban. 

Se empieza callando bocas y se termina llamando chusma a los que opinan diferente, como ayer hizo Alejo Vidal-Quadras. 

 ¿Por qué tenemos que aguantarlo? 

¿Por qué tendríamos que permanecer impasibles mientras la señora Llanos de Luna homenajea a los falangistas que combatieron en las filas del ejército nazi? 

La reserva de la paciencia está casi agotada. Habrá que administrarla bien mientras intentamos sobrevivir en esta durísima travesía del desierto. 

Se consideran legitimados por las urnas y se creen con derecho a hacer lo que les dé la gana. Invocan a la Transición los que nunca creyeron en ella y que solamente actuaron por miedo a la Justicia. Como no la hubo se hicieron fuertes y esperaron tiempos mejores. Tiempos de hambre, de desahucios, de latrocinios y de oscuridad. 

Se agota la esperanza y la indignación está a punto de rebosar. 

No quiero ni puedo vivir así, instalada en este cabreo permanente que va in crescendo a cada minuto que pasa. 

Me niego a sentirme culpable de todo lo que ocurre porque yo nunca les voté, ni en sueños se me hubiera ocurrido. Les conozco aunque nunca imaginé que usaran una mayoría absoluta contra los ciudadanos que un día creímos en una sociedad más libre, más justa y más igualitaria. 

Si perdemos la paciencia, la esperanza y la fe no nos quedará nada, solo la indignación destructiva que, por puro instinto de supervivencia, echaremos fuera. 

Y el día que eso ocurra…

MI MEJOR AMIGO 2

Las dunas de El Aaiún de los Campamentos.

Gritaba y suplicaba a su hermano y después a mí. Estaba muy asustado porque era la primera vez que veía a un muerto. 

“Ha sido por mi culpa”. 

Unos días más tarde vino a casa. Estaba pálida con grandes círculos oscuros bajo sus ojos apagados.

 Nos dijo que no tenía que haberle dejado salir, que ella era la culpable de la muerte de su único hermano. 

Quise decirle que no, que había sido mi envidia pero las palabras se quedaron atrapadas en el fondo de mi conciencia. 

Leila, mi madre, la consoló: 

-No debes pensar estas cosas, es el destino, la suerte. 

Me regaló su balón rojo. 

-Toma, quiero que lo tengas tú. 

Nunca tuve ocasión de usarlo. Se quedó atrás cuando nos fuimos, igual que la tumba de mi mejor amigo. 

Para mí, el hecho de ir a casa de Hadi, cuando voy a los Campamentos, es casi como una peregrinación. 

 Nunca hablamos de aquellos días felices con palabras, no obstante nuestras miradas y nuestros silencios gritan su nombre. 

Ayer fui con mi esposa y mi hijo de seis meses. 

-Este es nuestro hijo. Se llama Bulahi- le explicó mi mujer. 

Un profundo suspiro se escapó, involuntario, de su pecho. Sonrió entre lágrimas contenidas que no llegaron a brotar: 

-Es un nombre muy hermoso. 

Después avivó el fuego de la frenna y nos pasó el vaso del primer té. 

En ocasiones sueño con él. Jugamos juntos en el descampado. Sé que allí hay una bomba, quiero avisarle pero no puedo porque he perdido la voz. 

Un terrible estallido me despierta y entonces me quedo inmóvil, asustado e indefenso, con los ojos abiertos en medio de la oscuridad.

DOBLE VARA DE MEDIR

Lleida, como os decía ayer, está plagada de asociaciones marroquíes cuyos miembros más activos participan en asociaciones vecinales, en actos culturales organizados desde el Ayuntamiento. 

Hace un tiempo convocaron una concentración a favor del Sahara marroquí a la cual solo asistieron ellos. 

Eran cuatro gatos, lo sé porque casualmente me encontraba por allí para ver el respaldo ciudadano e institucional que fue nulo. De entre todos los vociferantes había uno que me llamó especialmente la atención: alto y delgado con cara de vinagre con un maletín al que me hubiera gustado echar un vistazo y que parecía dirigir el cotarro. 

Ayer le identifiqué. Se trata de Mourad El Boudouhi, presidente de una asociación llamada WATANI, con sede en Lleida. 

Le he encontrado en FB y en la red con una defensa a ultranza de Ziani. 

Si no fuera tan trágica la situación de nuestros hermanos saharauis, la cosa sería hasta cómica a fuer de ser ridícula. 

Apelan a los Derechos Humanos, esos mismos que Marruecos no quiere que la MINURSO supervise en el Sahara occidental ocupado. 

Un ejemplo perfecto de lo que se viene en llamar la doble vara de medir o Ley del Embudo. 

Si investigamos un poco por la red podríamos pensar que la principal ocupación de esta entidad es escribir cartas pero cuando nos enteramos que ha conseguido que el Supremo anule la ordenanza de la Paeria que prohibía el uso del velo integral en las dependencias municipales, es inevitable preguntarse de dónde sacan los fondos para pagar abogados y procuradores. 

De las cuotas de los asociados, no creo.

MI MEJOR AMIGO

Mujeres saharauis en los Territorios liberados de la RASD.

Éramos muy amigos, los mejores, decían todos. Sin embargo yo siempre me he sentido culpable porque, en el fondo del corazón, le envidiaba. 

Yo no tenía un padre que me regalara juguetes, solo un tío muy severo y una madre demasiado atareada y triste para perder un minuto conmigo. 

Él tenía hermanas, una madre cariñosa y, por si fuera poco, tenía a Hadijetu que era tan hermosa como el cielo del amanecer, la más guapa de todas las mujeres que había conocido. 

 Era alta, delgada, de ojos color miel. Sonreía siempre, incluso cuando nos reñía porque nos habíamos ensuciado o porque le robábamos los dátiles. 

Nos daba caramelos, disculpaba nuestras travesuras y nos ayudaba a hacer los deberes de la escuela para que pudiéramos jugar un rato más. 

Por las noches cerraba los ojos e imaginaba que Bulahi no existía y que yo tenía a Hadi solo para mí.

 El día que explotó la bomba, estaba en la puerta de casa a punto de salir para jugar al fútbol en aquel solar cochambroso del final de la calle. Caminaba sigilosamente para no despertar a nadie. 

Vi la nube roja y negra al tiempo que el estruendo perforaba mis oídos. 

A pesar del calor despiadado, empecé a temblar como cuando tenía fiebre, al cabo de pocos instantes contemplé como Hadi corría hacia la humareda llamando a su hermano. 

Regresó con el niño en brazos, un cuerpo menudo e inerte, la melfha manchada de sangre. 

Nuestra calle se llenó de gente: hombres, mujeres y niños que maldecían, se lamentaban y lloraban.

Entré en aquella casa en la que me hubiera gustado vivir. 

Hadi lavó a Bulahi y después le acunó como si fuera un bebé rogándole que se despertara porque si seguía durmiendo se lo llevarían. 

- Díselo, Sidahmed, a mi no me hace caso. Dile que me conteste, por Dios. ¡Díselo!

TODOS ELLOS BRUJOS

El affaire Ziane se ha convertido en un problema político.

¡Pobre bandera cuatribarrada o estelada que tanto vale para un roto como para un descosido!

 Soy catalana desde muchas generaciones, catalana hasta la misma médula y me duelen los ataques a nuestro país por parte de la caverna mediática que nos quiere iguales y sometidos pero de ahí a que cualquier crítica a un dirigente sea considerado como “guerra sucia”, media un abismo. 

Nunca he sido votante ni simpatizante del PP pero de ahí a cuestionar organismos como el CNI hay un largo trecho que no pienso recorrer. 

Un acta de diputado, en el caso Chaib, o un carguillo en una especie de fundación, en el caso Ziane, no debería ser una patente de corso para espiar o para servir intereses propios y crematísticos.

 Supongo que hay defensores de buena fe que quieren ser coherentes y políticamente correctos. Con su pan se lo coman. 

Si habéis sido padres acogedores de un saharauillo o formáis parte de una ONG pro saharaui y se os ocurriera viajar al Sahara ocupado por Marruecos lo más probable es que no os dejaran entrar y si os dejaran, sufriríais acoso por parte de la policía secreta que no os perdería de vista ni un instante y si visitarais la casa de algún saharaui medio comprometido os llevarían a la prefectura más próxima donde os someterían a todo tipo de vejaciones sin que ningún cónsul español o catalán moviera un dedo. Finalmente os expulsarían como hacen todos los días con periodistas, parlamentarios o activistas.

Os acusarían de atentar contra la sagrada unidad de la patria y se quedarían tan anchos. 

No creen en la democracia pero se aprovechan de ella para perpetrar toda clase de tropelías en su nombre. 

¿Por qué tenemos que aguantarlo? 

 Ayer comprobé, divertida, que el chivato Nureddine, al frente de Nous Catalans, no habla nuestro idioma y mira que en 14 años ha tenido tiempo de aprender. Nada, ni mu. Muy catalanista, muy soberanista. ¡Vamos! 

Soy un hombre de paz, dijo. 

Y un cuerno, respondí mentalmente. 

Hay muchos como él, al frente de asociaciones aparentemente inofensivas y dedicadas a ayudar a sus compatriotas inmigrados. Pero, en realidad, lo que hacen es espiar e informar. 

Pude comprobarlo hace unos meses. El tipo lo sabía todo de mí y de mi familia. La situación personal y laboral, el domicilio, las aficiones… Fue muy cortés. 

 Sin embargo hubo otro que me dijo: sabemos dónde vives. Al más puro estilo mafioso. 

Ambos están recibiendo subvenciones públicas y viven del cuento. 

Lo que más me duele es que algunos de nuestros políticos lo saben y lo consienten o, en el caso de Colom, tal vez hasta les ayudan. 

Chaib, Alami, Charah, Rachid, Samira, Ziani y muchos otros, quizás el obsequioso empleado del locutorio de la esquina. 

Todos ellos brujos.

EL SUEÑO 2

Foto: Marta Pi

La pelota estaba en un rincón. Él me miró desafiante y empezó a pegarle ruidosas patadas. 

Me lo he reprochado mil veces, tenía que habérsela quitado y haberle obligado a quedarse y no lo hice. 

-Vete, vete de un vez, me das dolor de cabeza. Eres el chico más malo de todo el Sahara. 

Me recosté en la alfombra para echar una siesta. Me despertó la explosión. Todos nos despertamos.

-¿Qué pasa? ¿qué ha sido esto?
- Una bomba- respondió mi padre. 

-¡Bulahi!- grité con un punto de pánico e incredulidad en la voz. 

No cesaba de clamar su nombre mientras corría hacia el descampado en el que se había levantado una nube negra. 

- Bulahi… ¡Oh Díos mío! Bula...- susurré en cuanto mis manos le levantaron del suelo. 

Me volví loca, toda la noche le mecí entre mis brazos para prestarle un poco de calor: 

-Despierta, despierta…, contéstame, Bula, responde… 

Tenía ocho años y yo dieciséis. Sidahmed, su mejor amigo, tenía los ojos tristes, asustados y llenos de lágrimas. 

Leila me consoló. Me dijo que los únicos culpables eran los que habían puesto los explosivos. 

-Son unos criminales- sus palabras restallaron llenas de rabia y de alivio porque su hijo se había salvado. 

Muchas noches sueño con él. Estamos juntos en el seco descampado. Yo le vigilo para que no se lastime. Él me sonríe y corre tan deprisa que, por más que lo intente, no puedo alcanzarle. 

La silueta infantil se torna diminuta hasta que solo es un punto de luz en el horizonte.

¿SOLIDARIDAD RESTRINGIDA?

Foto: Marta Pi

Los tiempos de bonanza económica en los que las ONG sobrevivían a base de subvenciones han terminado y ya no volverán. Las personas que tienen experiencia en este ámbito son conscientes de ello, por eso planifican estrategias y maneras para recaudar los fondos que antes salían del, ahora mermado, erario público.

 Pongamos por ejemplo, las Vacaciones en Paz. Ya sabemos que pocos entes públicos van a ayudar a financiarlas y que, con lo que nos otorguen, será insuficiente. Esto implicará un una optimización de los pocos recursos, evitando gastos que antes quizás podíamos permitirnos pero ahora no. Es una labor de la parte, las ONG y de la contraparte, el Frente POLISARIO. 

En Catalunya, desde la delegación, se ha hecho: una nueva manera de viajar que ha supuesto un recorte de casi un 30% respecto a años anteriores. Ya me imagino que la negociación no habrá sido sencilla. 

Pero si este esfuerzo no encuentra una correspondencia aquí, habrá servido de poco. 

Ser solidario con el Sahara no debería de suponer un dispendio que desequilibrara la economía de una familia acogedora que, a lo peor, no se puede permitir una contribución que suponga un 30 por ciento del sueldo de un mes, eso si se tiene la suerte de ser mileurista. 

El proyecto se está volviendo endogámico, circunscrito a las personas que ya están dentro y a su entorno, y elitista, reservado a familias con posibles que pueden desprenderse de lo que, para muchos, es una cantidad respetable. 

Hoy me duele el corazón  por todos los niños que no podrán salir del infierno sahariano.

Éste ha sido un post difícil de escribir porque nadie tiene soluciones mágicas ni una máquina de fabricar billetes. No estoy culpabilizando a las ONG, solo intento una reflexión que debería ser conjunta si deseamos que el proyecto siga teniendo viabilidad. 

Por nada del mundo desearía tener que escoger de, entre los niños que conozco, los que van a quedarse porque no hay familias o no hay dinero. Eso sí, me gustaría mucho que me explicaran los criterios empleados para asignar a unos y descartar a otros. 

EL SUEÑO 1

Foto: Marta Pi

Muchas noches sueño con él. Siempre está igual: eternamente niño, de pelo crespo y rizado, ojos melados, piel dorada y con aquellos hoyuelos en las mejillas. Unas veces asido del tarf de mi melfha con su continua cantinela: Hadi, Hadi, Hadi…., otras está entre mis brazos de hermana mayor pero casi siempre le veo jugando entre el polvo, en el descampado del final de la calle, con su amigo, el hijo de Leila. 

Sidahmed, es ahora un hombre adulto con su propia familia y con muchas responsabilidades. Cuando viene al Mohayam suele pasar por casa para saludarnos y tomar el té. 

La nostalgia se agazapa detrás de las conversaciones intrascendentes. Nunca le mencionamos y sin embargo se diría que, de un momento a otro, va a entrar en el beit y a pedirnos un caramelo con aquel mohín pícaro en los labios. 

Recuerdo sus chillidos alborozados el día que papá le regaló el balón. Toda la familia sentía predilección por el único varón entre cinco chicas, el más pequeño y el más querido. 

Estas manos que curaron sus rasguños en innumerables ocasiones están ahora vacías y secas. Veo su rostro en cada niño y me parece reconocer el sonido de sus risas en las de los pequeños que salen de la escuela. 

El día que nació le acuné entre mis brazos todo el día por eso siempre lloraba si lo dejaba en el suelo. - Quiero jugar al balón- me dijo aquel día después de comer. 

- No, hace demasiado calor. Duerme un poco, ya jugarás más tarde- le respondí. 

- Quiero jugar ahora. 

-No, ¿no ves que todo el mundo está descansando? Dentro de un rato. 

- Sí, quiero jugar.

MARROQUÍES AL SERVICIO DEL MAJZÉN.

Foto tomada de El País

Un tsunami ha sacudido las redes sociales este fin de semana. 

La orden de expulsión de Nureddin Ziani ha disparado “el buenismo” patrio hasta niveles que una no puede entender. 

Tal vez ocurra por mi militancia pro saharaui. Nunca he pretendido ser imparcial en esta cuestión. Sencillamente opino que el tipo se preparó el terreno colaborando con CiU en el fomento del independentismo entre los marroquíes que viven en Catalunya, por si las moscas. 

Como catalana me duele que se envuelvan en la estelada personas que ni sienten esta causa ni les importa lo más mínimo. Y aquí hay para todos: moros y cristianos. ¿Cómo se puede ser soberanista aquí y en otro lugar ferviente unionista? Que alguien me lo explique.

O como puede ser que el señor Colom que estuvo viviendo en Marruecos varios años y que realizaba conferencias en favor de la autonomía del Sahara, ahora, no solo se haya reciclado políticamente, sino que además haya atraído hacia esta causa a personas como Ziane. Esto sí que no cuadra como diría el insigne periodista Cembrero. 

Por otra parte, el CNI es un servicio de inteligencia y como tal hay informes que deben ser materia reservada. Si todas sus dossiers fueran públicos ya no tendría razón de ser. Además y por mi experiencia personal puedo decir que todas las pseudo ONG marroquíes son un nido de informadores al servicio de los intereses del Majzén. Da lo mismo que vayan de humanitarias, todas reciben fondos, además de los públicos en nuestro país, del reino de Marruecos. ¿A cambio de nada? Eso no se lo cree nadie que conozca un poco el percal. 

El cónsul de Marruecos en Barcelona sabe todo lo que hacemos las ONG pro saharauis y manda que intervengan o no intervengan según quién está al frente del acto. 

Orquestaron un boicot en la concentración en favor de Aminetu Haidar porque así se lo ordenaron y seguramente convenientemente retribuidos para posteriormente pedir perdón aduciendo que dos de los gallitos del gallinero se habían peleado, cosa que dudo. 

Además ¿qué hacía Ziani en las mezquitas? ¿predicar el independentismo? Es tan ridículo que no sé como algunos lo creen. 

Por otra parte hemos visto una reislamización brutal en personas que llevaban años aquí, especialmente mujeres que, de vestir a la occidental han pasado a vestirse como mandan los cánones: cabeza cubierta y largas sayas. 

En Lleida estamos hartos de ver a marroquíes con barbas y ganduras blancas que lucen el callo en la frente y que a la que te descuidas acosan y hostigan a personas musulmanas que pasan de los hábitos y si esto sucede en pueblos pequeños me pregunto qué sucederá en Barcelona o en otros lugares más poblados. 

Y este personaje, según parece, maneja los hilos por lo que si el CNI ha decidido expulsarle, no por sus ideas, sino por sus actividades ya están tardando. 

 Esto por no hablar del MUJAO cuyos jefes han buscado refugio en Marruecos ni de las conexiones que existen entre el Majzén y el atentado de la planta de gas en Argelia. 

Aquí intentan y hasta a veces lo consiguen infiltrarse en ONG  para destruirlas y vaciarlas de contenido político. 

Os dejo con un post que escribí hace un año y medio, después de una reunión de ONG en Lleida. Vale pena seguir los enlaces porque cuando menos se demuestra que mienten descaradamente.

EFECTO MARIPOSA

LA DESPEDIDA 2

Foto tomada de internet

Intentó disuadirme, con palabras falaces: 

-Tu país te necesita, no puedes dejarlo ahora. Tienes que seguir. Aunque no estés de acuerdo con los dirigentes puedes luchar por tus ideas desde dentro. Si te vas no volverás a recuperar tu puesto. Fíjate en Isabel. No consiguió ni un escaño en su aventura en solitario. 

No me dejé convencer. Estaba cansada de los codazos y las intrigas partidistas. 

A partir de aquel momento todo se degradó. Aparecieron las palabras hirientes, los reproches inmerecidos, las ausencias injustificadas durante días con el pretexto de su trabajo. Perdí toda mi autoestima. 

Me pregunto si era cariño, costumbre o una brutal dependencia física y emocional. Tal vez un poco de todo. 

La agresión de unos matones me abrió los ojos. Iba acompañado por una mujer joven y muy atractiva. Y aún así fue él el que me abandonó porque yo hubiera sido incapaz de dejarle. 

Después ya me explicaron lo que todo nuestro entorno sabía: era vicioso, mujeriego y con escasos o nulos escrúpulos. 

Salí tan lastimada de aquella historia que necesité tratamiento especializado. Me había despojado de mi orgullo y de mi dignidad como mujer y yo se lo había consentido. 

Cuando conseguí perdonarme a mi misma, abandoné el rencor que me consumía. Por eso pude encargarme de todo ya que nadie reclamó su cuerpo. 

La lluvia caía rítmicamente sobre la tensa tela del paraguas negro como el cielo mientras le sepultaban en una fosa común de una tierra extranjera. 

Detenida ante un panteón cualquiera le despedí desde lejos y en silencio. Solo había una persona por allí. Un hombre alto y delgado, bajo la lluvia persistente. La ceremonia duró muy poco. 

El hombre se dio la vuelta y yo esperé para verle. Al pasar por mi lado, me lanzó una mirada fugaz e indiferente. Tenía el rostro cubierto de gotas de lluvia que a mí, por un instante, se me antojaron lágrimas.

¡NO!

Nuestros políticos abominan de las protestas en la calle. Nos querrían a todos, si no contentos, resignados. Tenemos que soportar sus insultos además de su incompetencia. 

No se quieren dar cuenta de que las manifestaciones, el movimiento de los indignados o la plataforma de afectados por la hipoteca son movimientos que canalizan la indignación ciudadana por cauces pacíficos. Si no fuera por ellos quizás ya se hubiera producido un estallido social sin precedentes. 

Me pregunto si entre el escaño y la calle hay una especie de aislamiento invisible que les hace inmunes al sentir del Pueblo que un día les eligió y si no se dan cuenta que están cavando su propia tumba política. 

Mi padre que fue un hombre de izquierdas y comprometido desde adolescente me decía : 

-No hay que bajar la guardia, la mar cuando más tiene, más ruge. Si por ellos fuera nos querrían otra vez sumidos en la esclavitud con el látigo en la mano. Nunca hay que relajarse. ¿Qué hacen los hijos de los gatos? Cazan ratas. 

Inocente de mí creía que exageraba y que sus planteamientos marxistas se habían quedado obsoletos. Y ahora me doy cuenta de cuán premonitorias eran sus palabras. Nuestros representantes no se quieren dar cuenta de que los ciudadanos normales estamos en un estado de cabreo permanente y que esto es muy peligroso porque la presión debe salir por algún lado o, de lo contrario, todo va a saltar en pedazos. 

Igual que ha saltado en el Sahara Occidental. Los saharauis se han cansado de la opresión y han salido a la calle para mostrar al mundo sus ansias de libertad. 

Las escuelas están cerradas, los yacimientos de Fos Bucraa paralizados. 

Ha llegado la hora de la Revolución.

 No se puede vivir siempre con miedo que nos hace temerosos y resignados. 

Digamos ¡NO! y luchemos contra los que quieren robar el futuro a nuestros hijos y a nuestros nietos.

 Nuestro es el poder porque somos más y tenemos la razón.

LA DESPEDIDA 1

Foto tomada de internet.

Lloviznaba. El día había amanecido gris y encapotado. 

Salí, pedí un taxi y me dirigí al cementerio. 

No quise acercarme demasiado pese a estar protegida por un enorme paraguas. Si había alguien por allí mejor que no me reconocieran. 

La policía había encontrado mi nombre y mi número en su agenda. Tuve que pasar por los trámites de identificarle y de preparar el entierro. 

Al principio pensé en desentenderme de todo y dejar que las cosas siguieran su curso pero no fui capaz. 

Ahora ya no podré saber si me amó alguna vez o solamente me utilizó. 

Hacía años que le había borrado de mis pensamientos. Había sepultado el pasado y me dedicaba a vivir el presente lejos de aquel hombre al que había querido más que a cualquier otro. 

Su sonrisa me fascinó. Me costó creerle porque los espejos me gritaban que era una mujer madura, mucho mayor que aquel tipo de ojos negros y fino bigotillo que me cortejaba medio en broma, medio en serio. 

Acabé aferrándome a él para absorber una parte de su juventud y de su encanto. Al principio fueron encuentros fugaces y secretos, después dejó de importarme la opinión de los demás. Me llevó a su terreno sin apenas darme cuenta. 

Todas mis influencias y mi trabajo estuvieron encaminados a complacerle. 

Me sentía joven, bella, deseable, inteligente y satisfecha. Durante aquellos años fui feliz. 

Mi vida era mía y podía vivirla como quisiera.

Cuando decidí que era hora de abandonar la política para vivir tranquilamente como profesora de instituto todo terminó.